Lady mother
Dominique-Emmanuel Blanchard
Je parlerai d'elle. Ma mère. Pour la première fois. Ma lady mother. Née en 1921, un siècle après Flaubert. Pour situer. Elle, qui prenait de l'Equanil et fumait des Kool, lisait des polars, portait parfois une blouse blanche et disait qu'elle avait un teint de gitane. Elle qui aimait à changer les meubles de place et me disait qu'elle avait gagné avec mon père des concours de danse dans des Casinos de la côte atlantique sur des guéridons pas plus grands que ça, des guéridons de rien du tout. Elle continuait de l'appeler Loulou quand elle parlait de lui avec sa mère à elle. Elle disait qu'elle était détroqueuse d'huîtres, mais qu'elle était aussi camériste. Elle aurait été mannequin, aurait pu être actrice de cinéma. Et dame pipi, au Casino, pour finir. Elle avait un manteau qu'un fourreur de Rochefort avait en garde à l'année. Parfois, on allait voir ce manteau de fourrure. Je me demande bien comment elle avait pu se l'acheter. Un cadeau ? C'était de la vraie fourrure, vous savez. Qu'elle ne devait pas porter souvent, ma mère. En quelles occasions particulières l'aurait-elle mis d'ailleurs ?
Par
Dominique-Emmanuel Blanchard
Chez
Editions Maïa
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Editeur
Genre
Littérature française
7
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13/06/2023
18,00
€
Extraits
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