Le poids de nos vides

Louis Sibué s'est engouffré dans le bouge le plus proche de la gare routière pour attendre Sarah. Après vingt-quatre années à la Fondation, la somnolence de symptômes l'a autorisé à sortir. Il va devoir se confronter aux souvenirs d'une existence heurtée, remonter dans ce village où le monde semblait ne pas être encore arrivé. On erre dans une brume dense qui vous éloigne le ciel. On voit se tricoter des mailles d'Histoire, surgir d'énigmatiques personnages. Beaucoup de tendresse empêchée. On s'accroche à des mots qui s'effilochent. Jusqu'où trébuchera-t-on entre les ombres. "Sarah ne devrait plus tarder, mais comment savoir. Les bus de la Ligne du Haut ont de tout temps roulé à leur propre rythme, une cadence bien à eux, libre et syncopée. Ils apparaissent, y renoncent, vous embarquent ou feignent la cécité, comme si personne ne se tenait sous ce parapluie, adossé à ce poteau faisant office d'arrêt. Ils accélèrent, vous éclaboussent en passant bien trop près mais inutile de vous époumoner, voyez, l'horizon les a d'ores et déjà avalés." Comme dans ses deux précédents livres (Les Pommiers de la Baltique et Silences d'une ville), Léonard Crot nous plonge dans les méandres de personnages hantés par les limites des mots. Il confirme la singularité d'une écriture dont les sédiments ont été charriés par quelques fleuves littéraires venus de Hongrie, du Portugal ou d'Italie.