#Imaginaire

19 Lunes

Kami Garcia, Margaret Stohl

Au lendemain des terribles événements de la Dix-huitième Lune, Ethan n'a plus qu'une idée en tête : trouver le moyen de retourner auprès de Lena et de ceux qu'il aime. De retour à Gatlin, Lena fait quant à elle le serment de tenter l'impossible pour aider Ethan à revenir. Même si, pour cela, elle doit pactiser avec ses ennemis de toujours. Dans ce final renversant de la saga « 16 Lunes », Ethan et Lena devront une fois de plus lutter pour leur amour et écrire leur propre destin. La mort sera-t-elle la fin. ou le commencement ?

Par Kami Garcia, Margaret Stohl
Chez Hachette

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Editeur

Hachette

Genre

12 ans et +

Chapitre 1
RETOUR À LA MAISON

 

 

Un pan flou de nue bleue au-dessus de ma tête.
Sans nuages.
La perfection incarnée.
Image exacte du ciel dans la vraie vie, sinon que celui-ci était un tantinet plus bleu, et que le soleil m'irritait un tantinet moins les yeux.
J'imagine que, dans la vraie vie, le ciel est loin d'être parfait ; c'est peut-être le secret de sa perfection.
C'était.
J'ai refermé les paupières – fort.
Histoire de gagner du temps.
Je n'étais pas sûr d'être prêt à découvrir ce qu'on m'avait réservé. Le firmament était ici plus joli, bien sûr. C'était le paradis et tout le bataclan, après tout.
Sans préjuger du fait que j'y avais été envoyé, toutefois. À mon humble avis, j'avais été un gars plutôt correct. Cependant, j'en avais assez vu pour avoir appris que mes certitudes se révélaient souvent fausses. Jusqu'à maintenant, du moins.
J'avais l'esprit ouvert. À l'échelle de Gatlin en tout cas. Aucune théorie ne m'avait été épargnée. J'avais subi plus que ma part de catéchisme, le dimanche. Puis, après la mort de ma mère, Marian m'avait entretenu de séances de bouddhisme qu'elle suivait à l'université de Duke et de son prof, surnommé Bouddha Bob, qui soutenait que l'éden était une larme à l'intérieur d'une larme à l'intérieur d'une larme, un truc dans le genre. L'année précédente, ma mère m'avait poussé – en vain – à lire L'Enfer de Dante. Link affirmait que le bouquin racontait l'incendie d'un immeuble de bureaux ; en vérité, il s'était trouvé porter sur le voyage d'un type à travers les neuf cercles de la géhenne. Je me souvenais juste que ma mère m'avait parlé de monstres et de démons prisonniers d'un abîme glacé. Je crois qu'il s'agissait de la neuvième et dernière étape, mais il y en avait tant, de ces cercles, que, au bout d'un moment, ils s'étaient mélangés dans mon crâne.
Après mon initiation aux mondes souterrains, autres, parallèles et à tout le fatras qui formaient les couches du gâteau à trois étages de l'univers des Enchanteurs, ce premier aperçu de ciel bleu me convenait très bien. J'étais soulagé d'être accueilli par une espèce de carte de bienvenue à la noix. Je ne m'étais pas attendu à découvrir des portes de perle ou des chérubins à poil. Il n'empêche, cette nue paisible était une attention plutôt sympa.
J'ai rouvert les yeux. Encore du bleu.
Celui de la Caroline.
Une grosse abeille a voleté au-dessus de moi, a grimpé très haut jusqu'à se cogner à la voûte céleste, spectacle dont j'avais été témoin des centaines de fois.
Ce bleu n'était pas le ciel.
C'était le plafond.
Je n'étais pas au paradis.
J'étais couché dans le très ancien lit en acajou de mon encore plus ancienne chambre.
À la maison.
Dingue.
J'ai battu des cils.
Pas de changement.
Avais-je rêvé ? Je l'ai vivement espéré. Rien de plus que ce qu'avaient été tous mes matins au cours des six premiers mois ayant suivi la mort de ma mère.
Pitié ! Faites que ce soit un rêve !
Baissant le bras, j'ai tâtonné dans la poussière accumulée sous le lit. J'ai senti le contour familier d'une pile de livres. J'en ai attrapé un.
L'Odyssée. L'un de mes romans illustrés préférés, quand bien même je me doutais que l'éditeur avait pris pas mal de libertés par rapport à la version originale d'Homère.
Un peu hésitant, je me suis emparé d'un second bouquin. Sur la route, Kerouac. Ça, c'était une preuve irréfutable. J'ai roulé sur le flanc jusqu'à ce que je distingue un carré pâle sur le mur, là où, encore quelques jours auparavant – seulement quelques jours ? –, avait été suspendue la carte du monde décatie marquée des lignes vertes qui reliaient les endroits empruntés à mes lectures favorites et que j'avais projeté de visiter.
J'étais bel et bien dans ma chambre.
L'antique réveil sur ma table de nuit semblait avoir cessé de fonctionner. À cette exception près, rien n'avait changé. Si j'en jugeais par la lumière presque surnaturelle qui se déversait à flots par la fenêtre, il paraissait faire chaud, pour une journée de janvier. À croire que j'étais dans l'un des mauvais scénarios que Link concoctait pour les clips de son groupe, les Crucifix Vengeurs. Hormis cette lueur cinématographique, la pièce était telle que je l'avais quittée. À l'instar des livres sous le lit, les boîtes de chaussures qui renfermaient l'histoire complète de mon existence étaient toujours entassées le long des parois. Tout ce qui était censé se trouver là s'y trouvait.
Sauf Lena.
L ? Tu es là ?
Je ne l'ai pas sentie. D'ailleurs, je ne sentais rien.
J'ai contemplé mes mains. Elles avaient l'air normal. Pas d'hématomes. J'ai inspecté mon tee-shirt blanc tout bête. Pas de sang.
Pas de trous dans mon jean ni sur mon corps.
Gagnant ma salle de bains, je me suis examiné dans la glace, au-dessus du lavabo. C'était moi. Ce brave vieux Ethan Wate.
J'étais encore plongé dans mon reflet lorsqu'un bruit m'est parvenu depuis le rez-de-chaussée.
— Amma ?
Mon cœur a donné l'impression de s'emballer, ce qui était assez bizarre puisque, depuis mon réveil, je n'étais pas du tout certain qu'il battait. Quoi qu'il en soit, j'ai perçu les sons intimes de la vie domestique en provenance de la cuisine. Le plancher grinçait au rythme des déplacements d'une personne circulant entre les placards, la gazinière et la table usée. Les pas habituels de quelqu'un veillant à la routine d'un matin ordinaire.
Si c'était bien le matin, naturellement.
L'arôme se dégageant de notre poêle noircie par l'usage qui chauffait sur le feu a voltigé jusqu'à moi par l'escalier.
— Amma ? Ce n'est pas du bacon, ça ! Je me trompe ?
— Voyons, chéri, a répondu une voix claire et sereine, tu sais ce que je prépare. Je ne connais qu'une recette. Qu'on peut difficilement qualifier de cuisine, d'ailleurs.
Ce timbre.
Si familier.
— Ethan ? Combien de temps encore vas-tu me faire lanterner avant de me laisser t'embrasser ? Voilà un bon moment que je suis ici, mon cœur.
Je n'ai pas saisi le sens des phrases tant j'étais obnubilé par ces intonations. Jamais elles n'avaient été aussi nettes et pleines de vie, y compris lorsque je les avais entendues pour la dernière fois, naguère. Comme si elle était en bas.
Ce qui était le cas.
Ses paroles étaient une musique qui a dissipé mon chagrin et mes incertitudes.
— Maman ? Maman ?
J'ai dévalé les marches quatre à quatre sans lui accorder le loisir de me répondre.

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trad. Luc Rigoureau
24/10/2012 428 pages 18,90 €
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