L'apprenti

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Déjà les mouches affluaient. Quatre heures sur la chaussée brûlante de South Boston avaient cuit le corps éclaté, libérant l’équivalent chimique d’une cloche annonçant le dîner, et l’air bourdonnait de mouches. Bien que ce qui restait du torse fût maintenant recouvert d’un drap, il y avait encore assez de chair exposée pour que les charognards s’en repaissent. Des fragments de matière grise et autres parcelles non identifiables jonchaient la rue sur un rayon d’une dizaine de mètres. Un morceau de crâne avait atterri dans un bac à fleurs du premier étage et des lambeaux de peau adhéraient aux voitures en stationnement.

L’inspecteur Jane Rizzoli avait toujours eu l’estomac solide, mais elle dut marquer un temps d’arrêt, les yeux clos, les poings serrés, se reprochant ce moment de faiblesse. Ne craque pas. Ne craque pas. Seule femme de la Brigade criminelle de la police de Boston, elle savait que d’impitoyables projecteurs étaient sans cesse braqués sur elle. Chaque erreur, chaque triomphe était remarqué. Son coéquipier, Barry Frost, avait déjà régurgité son petit déjeuner au vu de tous de manière humiliante. Assis la tête entre les genoux dans leur voiture climatisée, il attendait que son estomac se calme. Elle, elle ne pouvait se permettre d’avoir la nausée. Elle était l’officier de police le plus exposé aux regards et, de l’autre côté du ruban de plastique jaune, la foule l’observait, enregistrait chacun de ses gestes, le moindre détail de son apparence. Sachant qu’elle faisait plus jeune que son âge, trente-quatre ans, elle veillait à garder un air d’autorité. Ce qui lui manquait en taille, elle le compensait par un regard direct, des épaules rejetées en  arrière. Elle avait appris l’art de s’imposer sur un lieu de crime, fût-ce par la seule intensité de sa présence.

Mais cette canicule sapait sa détermination. Elle avait commencé la journée comme d’habitude en blazer et pantalon de toile, les cheveux bien peignés. Le blazer avait maintenant disparu, révélant un chemisier froissé, et l’humidité de l’air avait transformé sa chevelure brune en une masse frisée de mèches indociles. Elle se sentait agressée sur tous les fronts par les odeurs, les mouches et le soleil perçant. Il y avait soudain trop de choses sur lesquelles elle devait se concentrer. Et tous ces yeux sur elle…

Des éclats de voix attirèrent son attention. Un homme en chemise blanche et cravate tentait de convaincre un policier de le laisser passer.

—    Écoutez, j’ai une réunion, je suis déjà en retard. Mais vous avez enroulé votre foutu ruban autour de ma voiture et vous me dites maintenant que je ne peux pas partir ? C’est ma voiture, bon Dieu !

—    C’est un lieu de crime, monsieur.

—    C’est un accident !

—    Ça n’est pas encore établi.

—    Il vous faut la journée pour ça ? Pourquoi vous nous écoutez pas ? Tout le quartier a entendu ce qui s’est passé !