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Les fruits sanglants de Junji Ito aux éditions Tonkam est une suite de nouvelles captivantes du genre horreur. Rien d’étonnant d’ailleurs pour un mangaka de la trempe de notre auteur ! Comme Eve devant le fruit défendu en plein Eden, il est difficile de résister aux Fruits sanglants dans les rayons de votre librairie… Ce recueil renferme sept terrifiantes merveilles dont on peut aujourd’hui se délecter dans tout l’hexagone.

Les fruits sanglants est un petit bijou du genre manga horreur. C’est un recueil de sept nouvelles écrites pour la revue japonaise Gekkan halloween (magazine d’histoires d’horreur pour filles) dans les années 80/90. A travers ce volume, le mangaka explore le folklore japonais, les histoires de revenants et la peur viscérale de la mort qui habite l’être humain. Il nous entraîne à la rencontre de personnages inquiétants, capables de braver les portes de l’au-delà et parfois même à la limite du vampirisme. Mais vous… ? Résisterez-vous aux Fruits sanglants? Sortirez-vous indemnes de ce dédale terrifiant ?

Une efficacité redoutable

Est-il vraiment nécessaire de présenter Maitre Junji Ito ? Noooon ! Mais ne nous privons pas de ce plaisir et allons y ! Donc ! Junji Ito, est né dans la préfecture de Gifu en 1963 c’est un Maitre incontesté de l’horreur en manga avec Tomié ou Spirale (Uzumaki de son titre original), adaptés plus tard au cinéma, deux titres qui marqueront à tout jamais le monde de l’épouvante à travers le globe. Enfin, revenons-en à notre chronique… désolée la passion m’emporte... Dans ce dernier recueil le maître de l’horreur redouble d’efficacité pour nous angoisser et nous tenir en haleine. Ses nouvelles sont plus obsédantes et dérangeantes les unes que les autres. A travers chacune d’entre elles le lecteur est saisi d’une angoisse sournoise.

Les thèmes de l’horreur sont revisités à la façon de l’auteur et les différents scénarios se succèdent habilement tout en mettant notre esprit à rude épreuve. On se laisse rapidement emporter par le récit et on partage aisément les peurs et les interrogations des personnages.
C’est un plaisir de pouvoir accéder aujourd’hui à ces textes…

Un réalisme troublant

Dans Les fruits sanglants, Junji Ito ne change rien à ses habitudes. Son style reste très distingué. Il adopte un trait simple et efficace. Pour chacune de ses nouvelles il enchaine des planches sombres, correctement alignées et équilibrées. Le charac design et les décors sont sobres et réalistes.

Ce réalisme renforce le côté dérangeant et obsédant de ses intrigues et grâce à son style épuré l’ambiance de son recueil n’est que plus troublante. Entre deux vignettes, on se retrouve rapidement, à huis clos dans la psychose des protagonistes et nous voici piégés dans la paranoïa et les frayeurs alentour. Comme s’il nous faisait la lecture d’un journal intime ou d’un souvenir, l’élégante sobriété des images de Junji Ito réveille en nous une angoisse pénétrante qui le caractérise complètement.

Dans la lignée du roman populaire maritime du XIXème  siècle et début du XXème siècle, le  nouveau roman de , journaliste et navigateur, ravira les amateurs du genre mais risque bien également de prendre par surprise les lecteurs curieux, attachés aux Editions Gaïa, aux voyages en mer et aux récits d'aventures. Nul besoin, en effet, d'être féru de navigation, expert en batailles navales ou en histoire de la marine pour pénétrer le récit (pourtant très dense et érudit) et savourer un réel moment d'évasion et de divertissement.

Certainement à contre-courant de la littérature contemporaine, volontairement inscrite dans un style au charme patiné, l'écriture de Thierry Montoriol, élégante et précise, jamais austère et très visuelle offre au récit une atmosphère et une tonalité d'autrefois, convaincantes, subtilement adaptées à l'intrigue (dont les origines naissent sous le premier Empire),  et proches de l'œuvre d'Alexandre Dumas.

Paris, 1986. La France s'apprête à signer un accord commercial et industriel historique avec les Etats-Unis mais ces derniers exigent le paiement d'une dette avant signature : "vingt millions de francs-or pour un préjudice infligé par les corsaires français à leur commerce entre 1798 et 1803". Une somme qui aurait dû être déduite du montant de la vente de la Louisiane par Bonaparte. Et réclamée moyennant un taux d'intérêt de 6% par an, "soit environ quatre-vingt-cinq mille milliards".

Le commissaire Célestin Coquillard, adjoint au directeur de la section de police judiciaire chargée des Affaires culturelles et Robert Matois, directeur de la brigade des Contrefaçons industrielles et artistiques (BCIA) sont chargés de trouver le moyen de contester la nature de cette dette, notamment en replongeant deux siècles en arrière à bord du Couguar, parmi la famille Kervillis, corsaires (et non pirates) de père en fils. Une enquête sans temps mort, pleine d'énergie, à la fois torride et complexe,  aussi légère et drôle qu'instructive et documentée, semée d'embûches, de désirs de vengeance et d'espions, de passions amoureuses, qui mène les enquêteurs plus de deux cents ans en arrière, du Venezuela à Cuba, de Paris à l'Ile-aux-Moines.

Excité de curiosité par une intrigue à la fois politique et historique méconnue, amusé par le duo d'enquêteurs, exalté par les scènes de navigation intensément rythmées de tempêtes ou de batailles, séduit par les paysages exotiques ou ceux de la côte bretonne, ballotté avec intérêt entre deux époques, toujours en mouvement, le lecteur chemine à travers le roman, sans ennui, captivé et impatient de tout comprendre, avide à la fois de connaissances et de distraction.

Des techniques de navigation très détaillées (glossaire utile en fin d'ouvrage), des subtilités de droit maritime, des explications fouillées sur les relations franco-américaines au XVIIIème siècle, des descriptions colorées et expressives, l'auteur n'omet rien, passionné et disert. Ses personnages, tous héroïques et picaresques, d'une force plus théâtrale que réaliste, divertissent spontanément.

Si les ancêtres des Kervillis sont plus hauts en couleurs que leurs contemporains, si le lecteur se réjouit peut-être davantage lorsque l'histoire est ancienne, se complait mieux dans cette ambiance délicieusement surannée ; les deux enquêteurs volontairement décalés lui permettent, lorsque l'histoire bascule de nos jours, de ne pas complètement se dessaisir de ce parfum désuet absolument enchanteur.

Prochainement sur Actualitte.com, l'interview de Thierry Montoriol, invité du dernier festival Etonnants Voyageurs.

A quoi tient l'aimantation que provoque chaque roman ? Au prodige d'un équilibre parfait ­entre l'écoute de soi et la capta­tion du monde, entre l'humour et la gravité, entre l'anecdotique et l'essentiel. Akli Tadjer a comme un sixième sens qui lui permet de saisir des  «flashs » de situations banales qu'il transforme illico en petites comédies de mœurs détonantes.
On retrouve ainsi avec délectation son humour joyeux, capable d'arracher des gloussements au lecteur ; et son plaisir des digressions, véritables moteurs du texte.

C'est l'histoire d'Adèle, une jeune fille complexée. Elle a grandi auprès d'une sœur solaire qui attirait tous les regards et, exerce, à trente ans, le métier de croque-mort. Adèle mène une vie plutôt solitaire, jusqu'au jour où, à la fête de ses trente ans, elle rencontre Léo, un bel homme à la peau d'ébène qui a, aux yeux d'Adèle, un avantage non négligeable : il est aveugle. Le grain de la peau, le parfum de la mer, la musique, le son d'une voix : les perceptions de la beauté de Léo sont les mêmes que les nôtres. Mais parce qu'il appréhende le monde au-delà des apparences, le personnage principal va nous inviter à regarder en profondeur.

Akli Tadjer nous ouvre un chemin dans ce monde inconnu. L'imaginaire s'avère infiniment plus riche sans la vue. Il dévoile des sensibilités, des perceptions et des événements sincères. L'auteur a pour idée de souligner la permanence et l'ironie d'une situation, avec la volonté de délivrer et de mettre en exergue l'importance de tous les sens. Qu'est-ce que la beauté pour nous ? La question, dans ce texte, reste intime et la réponse, multiple, insaisissable.

Voilà donc un livre drôle et alerte, qui réussit l'exploit d'aborder de front des sujets d'ordinaire peu propices à l'humour, sans jamais céder aux sirènes du pathos ni aux émotions faciles.

Les Thermes du Paradis débute au rythme d'une comédie enlevée, où l'on retrouve intact le style propre à Akli Tadjer : son sens du timing, la précision clinique de son décor et le raffinement de son écriture qui suffit en quelques traits à camper une galerie de personnages fantasques. C'est la grande force de l'auteur, tenir cet équilibre fragile entre le drame et son antidote, savoir par endroits réenchanter sa tragédie sans rien sacrifier de son réalisme.

Avec  l'humble clarté de son écriture, à la fois indulgente et intransigeante, simple et fourmillante, son livre insiste sur les sensations, terreaux d'une certaine vérité. Léo est masseur, et de longues scènes décrivent l'acte du massage. On s'y croirait.

Et plutôt que de jouer en continu sur cette opposition binaire, la voyante et l'aveugle,  l'écrivain  s'intéresse à ce qui rapproche ces deux personnes. La peur de ne pas séduire, les sentiments de la chair, le noir qui les entoure, l'obscurité et la mort, et surtout une certaine solitude : le livre  se laisse peu à peu déborder par ces affects et épouse une forme de profondeur inattendue, d'autant plus élégante qu'elle n'empêche jamais le rire.

On retiendra surtout le très beau mouvement optimiste du livre, propre à Akli Tadjer, qui fait du bien et qui abandonne ses personnages à un horizon toujours apaisé.

Parfois, certaines lectures vous happent sans prévenir, vous malmènent et vous ébranlent, vous plongent dans une profonde douleur mais vous retiennent pourtant jusqu’à la dernière page. Comme une nécessité, une urgence auxquelles vous ne pouvez échapper, vous lisez sans pouvoir vous arrêter, vous accrochez à chaque parole rapportée, même si l’espoir a cessé d’être, dès la première page.

Vous savez le sauvetage impossible, l’impuissance dominante, la tragédie insoutenable mais vous luttez à tout prix, imprégné d’une immense tristesse, d’un sentiment de révolte, d’une culpabilité même. Vous êtes là, avec cette petite fille, tout proche et si démuni, comme un témoin mêlé à la tragédie. Votre voix chancelante se superpose à celle de l’auteur, sans frottement ou presque. Puis se brise, au final. Un hurlement de douleur.

Epurée et à bonne distance, sans détours, sans digressions pour calmer la souffrance ou atténuer la réalité tragique, l’écriture de l’histoire (inspirée d’un fait-divers) de Diana contient en elle toute l’émotion de l’écrivain qui suivit ce procès et rend compte,  avec une infinie justesse, voix après voix, de la construction du drame inexorable de l’enfance maltraitée et de son dénouement fatal. Tellement insoutenable.

Diana est une enfant malvenue, rejetée par sa mère dès la naissance. Ceux qui parlent d’elle, tour à tour la grand-mère, la tante, le frère, les institutrices, les médecins, les gendarmes, l’assistante sociale décrivent une réalité crue et sordide, un fait-divers presque ordinaire dans sa brutalité, le manque d’amour qui éloigne, déstructure, relatent les faits sans épanchement ni excès d’émotion, ne jugent ni ne condamnent, laissent le lecteur cheminer, relèvent (dans ce cas précis) l’inaptitude du système éducatif et des services sociaux à empêcher l’horreur.

A travers ces regards, se dessine un drame que chacun a pressenti sans jamais pouvoir l’empêcher. "Je sais que tout est déjà trop tard pour elle, elle me regarde, et je ne peux rien faire, et je voudrais qu'elle me pardonne."

Progressivement, au fil des mois et des déménagements, des changements d’école, malgré les signalements et les alertes des acteurs familiaux puis sociaux, la situation semble vouloir se figer, les mauvais traitements perdurer. Un éternel recommencement, comme un acharnement insupportable que nul ne peut enrayer, un dysfonctionnement majeur dont la responsabilité ne semble revenir à personne ou à tous et qui annonce « la disparition » de Diana.

Une lecture éprouvante, un lecteur abasourdi, pris de vertige. Un récit sans emphases, précis et concis, ramassé sur lui-même, tel un corps replié qui se protègerait des coups, chercherait à disparaître. s’efface derrière ses personnages, exprime avec force et sensibilité la solitude, la précarité, les rancœurs  et frustrations, l’immense tristesse, la culpabilité, la colère, les réserves et les peurs, la faiblesse, l’indignation des uns et des autres face à une petite fille devenue silencieuse à jamais.

"Il m'a demandé ce que j'imaginais qu'elle aurait pu vouloir que je fasse pour elle, s'il lui était arrivé quelque chose. Je l'ai regardé, et j'ai failli lui dire qu'elle n'aurait jamais pensé à ce que j'aurais pu faire pour elle, parce que personne n'avait jamais rien fait pour elle, et que je ferais rien pour elle, puisque c'est fini. Mais j'ai rien dit."

Ce premier roman est un choc. Le coup est d’une rare violence. Absolument nécessaire. Ne l’évitez-pas !

L'histoire est terrible, toute inscrite dans ce « La » du titre. Elle raconte l'existence d'une sœur, celle de l'auteur, lointaine et secrète, absente de la famille le plus souvent.  Tenue à distance. Rarement évoquée, Françoise ne vit que par le silence qui l'entoure jusqu'à ce que ce dernier ne devienne insoutenable, prenne corps dans le récit de , son frère. "Au vrai, elle est pour moi un vacarme assourdissant, en témoignent les innombrables otites dont enfant mes oreilles ont été affectées." Et atteigne le lecteur en plein cœur.

Née en 1938, Françoise est la sœur aînée, mise à l'écart depuis la naissance de l'auteur. "Elle est partie, explique ma mère, à cause de la menace de mort qu'elle représentait pour le bébé à naître. Je suis ce bébé." Victime d'une encéphalite convulsivante à  dix mois, elle cesse d'être une enfant ordinaire. Son comportement agressif l'isole des autres et épuise ses parents. Internée en clinique puis au couvent ("Ma mère a toujours oscillé entre deux secours"), Françoise, malgré les traitements, demeure agitée. Une lobotomie pratiquée à l'adolescence, le 21 juin 1952, six mois avant la commercialisation des premiers neuroleptiques, la condamne et l'exclut totalement de la vie familiale, jusqu'à sa mort en 2014.

"Ni morte, ni vivante, ni vraiment absente ni tout à fait présente […] Elle envahit les pensées de chacun, elle est partout, elle obsède à chaque instant."

A l'aide des carnets rédigés par sa mère, l'auteur, dans un style épuré, reconstruit la vie de sa sœur, évoque la chambre "d'une disparue, d'une revenante", comble l'absence de celle qu'il n'a pas connue véritablement, manifeste son effroi,  son inquiétude et sa culpabilité face à cet abandon, "cette distance confortable" et par l'écriture, réhabilite une sœur, lui donne la place qu'elle n'a jamais pu occuper dans la famille, si excessivement  liée  à la mère, "quand je vois la sœur, je vois la mère, deux mères ou deux sœurs, je me demande", met en mots une souffrance et une solitude immenses.

L'auteur remonte, recherche dans l'histoire de ses grands-parents et parents, notamment de sa mère,  la faille, l'origine du malheur ("une intoxication au lait de vache pasteurisé […] La malédiction"), un lointain atavisme. Par petites touches comme par effleurement, il laisse entrevoir Françoise, enfant, bouleversée par les grossesses de sa mère, puis vers 12 ans, arrachée à sa famille pour être placée en asile psychiatrique puis chez les sœurs de la Visitation et  dans la maison Saint-François tenue par des Franciscaines et de nouveau en hôpital, jusqu'à son admission en maison de retraite.

Sans jamais s'attarder, comme si Pascal Herlem se tenait au loin, comme s'il fallait contenir la souffrance, sans indécence, il survole l'existence de Françoise en courts chapitres, en courtes phrases. Dire l'essentiel, avec toute la brutalité et la précision des mots, sans apporter de compléments pour nuancer ou adoucir. Une écriture sèche, cruelle qui éreinte le lecteur, l'indispose et le bouleverse. Pris dans cette intimité familiale, il est mis à mal, effrayé par tant de violence, presque empreint lui-même d'un sentiment de honte et de culpabilité, d'une douleur profonde,  même si les dernières pages laissent entrevoir une fine lumière et l'apaisement. « Alors, pour la première fois, il m'a semblé que je pouvais en rester là. Et compter sur le temps à venir pour repenser à toute cette histoire tranquillement. »

Thierry Sauvage, lieutenant de la police de Soissons et héros récurrent des romans a suffisamment d'humour et de charisme pour retenir le lecteur au-delà même de l'enquête. Ni loser ni buveur invétéré, la quarantaine plutôt séduisante, un brin dilettante mais perspicace malgré tout, il compose avec Joana Sénéchal, son énergique et athlétique collègue, un duo efficace et tonique,  "Ils étaient complémentaires, indissociables. Le Yin et le Yang. La roue et l'essieu", enlevé et convaincant capable de maintenir une lecture pleine de rythme et d'intérêt de bout en bout. Une tonalité assez joyeuse et légère finalement, plutôt divertissante même si plusieurs meurtres assez violents secouent la campagne de Soissons.

Un apiculteur amateur d'origine kabyle est retrouvé mort, une ruche sur la tête puis rapidement  vient le tour d'un autre, un médecin retraité, tué par des abeilles. Des lettres anonymes,  des ruchettes contenant une abeille morte adressées aux victimes laissent redouter une affaire de crimes en série. Qui donc pourrait en vouloir à la communauté d'apiculteurs ? Les frères Fuch, agriculteurs,  "les vieux garçons du Chemin des Dames, les siamois du colza", grands utilisateurs de pesticides, eux-mêmes exterminateurs des abeilles ?

Secondé par Philippe, médecin légiste, Cyrielle, fille et femme d'apiculteurs, Fanny, entomologiste et spécialiste des abeilles, le duo étudie la société animale pour tenter de saisir le mode opératoire du meurtrier, assurément fin connaisseur lui-même des abeilles et progresse finalement assez rapidement , en déjouant tout de même quelques fausses pistes, vers la résolution de l'enquête.

Moins convaincante que l'ensemble du roman, la fin, assez peu vraisemblable, n'ôte pourtant pas à l'histoire sa vitalité et sa bonne humeur et garantit au lecteur un moment de plaisir,  mais certainement plus par la proximité et la force des personnages que par le suspense ou les quelques rebondissements, assez prévisibles d'ailleurs.

"Une notable irritabilité, une bonne dose de mauvaise foi et une tendance à la paresse intellectuelle."

Empêtré dans ses histoires familiales et ses gardes d'enfants, plutôt mauvais père, compagnon macho, parfois carrément grossier, Thierry Sauvage, amuse par son anticonformisme, son absence de moralité, son ironie mordante à l'égard, par exemple du milieu enseignant où évolue son ex-femme, altermondialiste de surcroît. Absolument détestable parfois, avec Valérie, sa nouvelle compagne ou Léa, une autre collègue de travail, tout en excès et en dérision, il offre à l'histoire une vitalité réjouissante, un effet de mouvement constant.

Difficile de s'ennuyer avec un tel personnage dont le sens de la répartie détonne, donne du punch à l'ensemble, fait souvent sourire.

De plus, l'air de rien, sans jamais oublier de divertir, ce roman, par l'intérêt qu'il porte aux abeilles et aux menaces de leur disparition (des pesticides au frelon asiatique), par les nombreux détails scientifiques passionnants qu'il délivre sur ce sujet d'actualité (l'auteur est également vétérinaire), interpelle également le lecteur, le questionne en matière d'écologie et de préservation de l'environnement, éveille sa curiosité.

Ainsi, peu importe alors le mobile des crimes.

Il y a suffisamment de plaisir à prendre chez les personnages et le comportement particulier des abeilles pour accepter un dénouement saugrenu,  d'une tonalité tellement détachée que tout effet tragique disparaît. 

Chez Elisa Vix,  c'est certain, on s'amuse plus qu'on ne frémit ou palpite!

Je fais un rêve récurrent. Je marche le long d'une plage.

C'est par ces deux phrases que le lecteur entre dans l'univers haletant de «  ». Alex, le personnage principal rend visite à son grand-père, Bob Mackay, dans sa maison de retraite et apprend que celui-ci est mort depuis un mois. Il récupère une petite boîte avec les effets personnels du défunt et, très vite, le train-train d'Alex vire au cauchemar : problèmes au boulot, tempête dans son couple, passage à tabac et bien pire encore. Alex est persuadé que le décès de son grand-père cache des événements plus louches, mais plus il cherche à les éclaircir et plus il s'embourbe.

Il semble perdre petit à petit tout contact avec la réalité qui était la sienne, quelques jours plus tôt.

Le lecteur, dont la curiosité est piquée dès les premières planches est aspiré par cet univers malsain et intrigant. Comme Alex, il veut comprendre qui est la mystérieuse jeune femme blonde à lunettes noires et où se trouve cette plage isolée qui hante les rêves du héros.

Il lui faudra dévorer cent soixante planches au découpage identiques (deux rangées de quatre cases verticales), dessinées en noir et blanc (et colorées d'une seule teinte brunâtre pour renforcer les jeux d'ombre), se laisser bercer par le rythme hypnotique du format inlassablement répété, pour trouver la réponse, à mi-chemin entre rêve et éveil.

Malaise et thriller

Difficile de lire « Sin Titulo » sans penser au magistral « Comme un gant de velours pris dans la fonte » de Daniel Clowes. En effet, les deux albums font subir à leur personnage principal une dérive cauchemardesque assez similaire, forçant le lecteur à pénétrer dans un monde à la fois glauque et triste, mais surtout complètement étrange. Si les deux titres s'appuient en outre sur un dessin assez classique en noir et blanc, proche de la ligne claire, c'est pour permettre une immersion totale et aisée dans un univers déroutant.

Les points communs s'arrêtent là, cependant, car le récit de « Sin Titulo » finit par contraindre le lecteur à franchir la frontière du fantastique, de manière à résoudre, voir à expliquer, la plupart des phénomènes perturbants qui se sont succédé. Daniel Clowes, pour sa part, s'était permis de préserver jusqu'au bout les mystères et les paradoxes, dont son gant de velours est tissé.

Final décevant

Stewart Cameron n'a pas la même audace scénaristique, il préfère prendre appui sur les ficelles formatées du scénario hollywoodien pour boucler son histoire. Pour ma part, j'ai été un peu déçu par cette solution de facilité. Le recours aux explications rationnelles (dans un monde pourtant irréel) et à la canonique opposition entre le bon et le méchant, le faible et la brute, a déjà été tant lue qu'elle est très usée. Et la scène finale où le héros puise en ses faiblesses accumulées une pugnacité quasi surhumaine, qui le mène à la victoire, et donc, à la résolution de ses problèmes personnels, est devenue si banale, si attendue, qu'on s'en veut un peu d'avoir été avalé par les cent-quarante planches qui la précèdent.

N'empêche, malgré son final stéréotypé et faiblard, « Sin Titulo » est l'un de ces trop rares albums qui donnent le vertige, mêlent angoisse et fascination pour contraindre le lecteur à tourner les pages sans s'arrêter. Ce serait dommage de passer à côté.

Artiste contemporain français d'origine tunisienne (né en 1983 photographie et colle. Où ? Dans les villes du monde entier. Il profite de toutes les surfaces exploitables pour afficher et exposer, hors cadre. On appelle cela de l'

Véritable chantre de l'art urbain européen, ses œuvres ré-enchantent l'espace, donnent à voir autrement, plus loin, ouvre aux autres, traitent de liberté, d'identité et de limites. Une œuvre délibérément engagée, sans arrogance, accessible et émouvante, où l'individu s'efface derrière le collectif.

Lauréat du prix TED en 2011 (Technology Entertainment and Design) qui lui offre la possibilité d'offrir un souhait pour changer le monde, il crée Inside Out, un projet d'art participatif international qui permet aux personnes du monde entier de recevoir leur portrait puis de le coller pour soutenir une idée, un projet, une action et de partager cette expérience.

Avec le projet Unframed (initié en 2010 en Suisse) il réinterprète, dans des formats gigantesques les photographies d'autres artistes. Ainsi il applique sur les façades des immeubles les photos de Robert Capa, Man Ray, Gilles Caron ou Helen Levitt auxquelles il associe également des documents d'archives ou d'anonymes. A Marseille, dans le quartier La Belle de Mai, il a sollicité les habitants, les a invités à se pencher sur la mémoire de leur quartier, à rechercher des images de leur histoire personnelle.

Après réappropriation de certaines images, JR, les a recadrées, agrandies puis collées dans la ville, sur les façades des immeubles, sur les toits d'habitation, dans des lieux publics… pour former, au final, une œuvre monumentale, visible par tous. L'image devient à son tour élément d'architecture, donne au quartier une identité nouvelle, associe des événements passés au présent, offre des symboles forts, réinvente l'espace urbain avec la participation active des habitants. Un résultat subtil et harmonieux qui raconte l'histoire, les histoires de ce quartier populaire et métissé.

L'ouvrage présente sur plusieurs pages,  plus d'une dizaine de photographies apportées par les habitants, laisse ces derniers expliquer leur choix, relève leurs interprétations. La plupart évoque le départ, les origines lointaines, la solidarité.

Ensuite, le lecteur découvre le travail de JR pour insérer ces photographies dans l'architecture de la ville.

Et là, le résultat (notamment le travail de recadrage et d'agrandissement) est impressionnant, réellement saisissant car intégré de manière presque imperceptible. L'image se fond littéralement dans les décors, s'aperçoit mais jamais de façon agressive, sans forcer le regard. Presque naturellement.

Le passant-spectateur découvre, au détour d'une promenade, un portrait, un lieu, un événement, parfaitement incorporés. Tour à tour il s'amuse de la situation (le joueur de boules rue Richier), oublie même parfois que les murs n'ont pas toujours eu cette allure (rue Jobin), se sent ému rue Boues, croit entendre les bruits de la manifestation, boulevard de la Révolution, s'intègre alors sans appréhension dans un quartier qui lui semble désormais proche, fort de ses souvenirs, de la richesse de ses habitants, identifié.

Une dernière partie, présentée sous forme de mosaïque d'images juxtapose de manière vive et plutôt concise, les différentes phases de la mise en place d'une telle performance artistique. Les sourires sont intenses, les habitants omniprésents, semblent fiers et heureux.

Un seul regret. L'exposition n'a duré que six mois à Marseille. Elle n'est plus visible actuellement.