Un beau soleil intérieur Christine Angot

Sous la haute direction de Pierre Chalmin, la maison l'Éditeur va publier en septembre un dictionnaire des injures littéraires les plus convaincantes : Ta gueule Bukowski !

Et durant l'été, nous allons publier de temps à autre, un petit extrait de cet ouvrage de 800 pages et quelques, qui devrait ravir les amateurs.
A tout seigneur tout honneur, on commence par la lettre A, comme... Angot...

(née en 1959)
bas-bleu « métafictif » français

C’est ce qui me frappe dans les livres de Christine Angot, le fait que c’est mal fichu, ennuyeux, quasiment illisible. J’admets le succès de Marc Lévy, c’est fabriqué, ça se lit. Angot, c’est du vrac, du tas. Du tas de quoi ? On ne sait pas trop, conversations téléphoniques sans fin et sans sujet, détails dépourvus de sens, confidences sexuelles, etc. C’est un peu l’esthétique du Loft. Et ça obtient le prix France Culture (il y a quelques années) ce qui en dit long sur la haine de certains intellectuels envers l’esprit. En réalité, ça n’intéresse plus personne, elle est soutenue à bout de bras par quelques journalistes influents, dont Savigneau, qui ne rate pas une occasion de soutenir un mauvais écrivain, Sollers, Libération, Les Inrockuptibles. Elle n’est pas lue, mais elle confisque les rentrées littéraires de manière scandaleuse, quand il y a tant de vrais écrivains dont on ne dit presque rien. Tout cela parce qu’elle serait un « phénomène de société ». Phénomène de rien : comme d’habitude, les journalistes parlent de ce qu’ils ont décrété être un phénomène. Cela n’apporte rien à personne, ni joie, ni plaisir esthétique, ni réflexion sur le monde ou sur soi. Un peu de voyeurisme, c’est tout. Mais je n’ai encore rencontré personne qui m’avoue aimer ça.

Cet ne ressemble pas à celui qu'on offre volontiers aux enfants qui apprennent à lire ou aux habiles petites mains brodeuses. Non, il est d'une autre conception, gorgé d'émotions, tout en finesse, empreint d'une tendresse inouïe, chaleureux de bout en bout, d'une grande justesse, sans excès de pathos, à la fois doux et grave, tragique, triste et douloureux mais aussi fort d'espoir et de promesses. Jamais vain. 

Et s'il vous mène au bord des larmes, ce n'est que pour mieux ensuite, vous dessiner un sourire, éclairer votre regard, vous emplir de joie. Ce livre fait du bien. Un incroyable bien.

Yann, le narrateur est un garçon de onze ans environ, petit par sa taille mais déjà adulte dans ses rapports à l'autre. Il est le cadet d'une sœur de quatre ans son aînée, qu'il adore et avec laquelle il partage tout. Une relation fraternelle épatante et bienveillante qui l'emplit de bonheur et de fierté. Jusqu'au jour où Zoé, l'être admiré et tant aimé, s'éloigne, se perd et s'isole, « passe du soleil à la nuit  […) a tiré le rideau sur sa joie de vivre». C'est cette transformation brutale, incompréhensible, inatteignable que le petit frère raconte à travers l'alphabet intime de sa sœur.

Lettre après lettre, il retrace son parcours, sa lente descente en enfer, les alertes inquiétantes, sa violence incontrôlable ("une bête sauvage  arc-boutée en position de lutteuse"), ses provocations au collège ("un cahier de correspondance de plus en plus balafré par les mots des professeurs et du conseiller d'éducation"), ses affrontements avec les parents, l'absence totale de maîtrise de tous ceux qui lui veulent du bien, son irrémédiable autodestruction et l'impuissance si douloureuse à laquelle il est confronté.

Mais il évoque aussi leur complicité formidable, les jeux, les joies, les rêves communs à travers une langue poétique et imagée, douce et tendre, profondément expressive de l'extrême sensibilité qui les relie et les façonne ;  sensibilité qui d'un côté meurtrit sa sœur, déchire son être et de l'autre émancipe le narrateur, le fait sortir de l'enfance, lui offre même la possibilité d'une « vie merveilleuse ».

Sans jamais porter de jugement, en essayant chaque fois de protéger  sa sœur contre les autres et contre elle-même ("j'avais l'impression d'être son gardien. Je me sentais le devoir de veiller sur elle, d'empêcher les démons  de se réveiller"), le narrateur l'attache au lecteur, sans effort, transmet toute son empathie, crée un lien fort et poignant que le lecteur redoute de perdre au fur et à mesure de l'histoire qui défile.

En effet, raconté au passé, le récit laisse pressentir le drame effroyable mais chaque fois, le narrateur préserve le lecteur, le protège de toute brutalité inutile et dit toute sa souffrance avec une grande pudeur, beaucoup de délicatesse et une infinie tendresse.

Et ce que l'on veut retenir alors, c'est l'amour fraternel indéfectible.

A lire dès 12 ans et à transmettre sans limites.

Un petit ours péruvien se retrouve à la Gare de Paddington à Londres. Il vient d'arriver et bien entendu n'y connaît personne (oui, c'est assez rare de voir des ours roder du côté du Palais de Buckingham si ce n'est un lointain aventurier, ami de son oncle et de sa tante qui, en son temps,  leur à promis de toujours bien les recevoir si l'idée leur venait de découvrir la capitale anglaise.

C'est tout seul sur le quai qu'il va rencontrer la famille Brown. Si Mme Brown se prend d'affection assez rapidement pour ce petit bonhomme poilu, Mr Brown, quant à lui, ne veut pas en entendre parler. Mme Brow aura raison de son mari. Jonathan, le jeune garçon de la famille est sous le charme assez rapidement, sa grande sœur en revanche se méfie et serait plus de l'avis de son père de le laisser là.
Mme Brown, baptisera alors l'ourson Paddington…

À la recherche de « l'aventurier », qui depuis le temps de son seul voyage doit être aujourd'hui un vieux monsieur, Paddington va découvrir Londres, les londoniens, mais également des nouveaux amis et surtout un grand danger qui le menace directement…

Il est des films dont on se méfie. L'adaptation d'un sommet de la littérature jeunesse anglaise de 1958 est toujours un peu risquée. Si le film est raté, ce ne sont pas uniquement les enfants de 2014 qui vont être déçus, mais également leurs parents et peut-être même leurs grands-parents. Heureusement, il n'en est rien, Paddington est un bon film, un très bon film même !

Paddington fait partie de ces trop rares films « tout publics » qui sont réellement « tout publics ». Les enfants vont adorer l'ourson, les bons sentiments, la méchante (fantastique Nicole Kidman !) et les adultes vont très souvent rire à l'humour ultra-présent, mais également aux nombreuses références que seuls eux pourront savourer à leur juste valeur ainsi, mais aussi apprécier le thème de l'autre, de l'inconnu.

Les effets spéciaux sont merveilleux : L'ours Paddington est entièrement réalisé en numérique et en sortant de la séance, le petit héros est tellement « mignon » que l'on ne pense qu'à une seule chose : adopter un ourson ! (mauvaise idée, on prévient au cas-où...)

Là où une production américaine aurait boursouflé les gags et l'émotion, cette coproduction franco-anglaise reste toujours très habile, très juste, presque sans défaut.

Même si les puristes anglophiles voudront voir le film en version originale, la version française est un véritable régal entre autres grâce à la voix de Guillaume Gallienne qui apporte à l'ourson toute sa jolie naïveté, cette douceur, cette fantaisie et cette drôlerie que l'on pourrait attendre de ce meilleur copain en peluche.

En bref, Paddington est LE film de Noël à aller voir avec des enfants à partir de 3 ans. C'est un pur régal et l'on est prêt à parier que si le public est au rendez-vous, il y aura un numéro 2 assez rapidement… 

Si vous désirez découvrir ou redécouvrir les aventures créés par Michael Bond, les éditions Michel Lafon ressortent les anciens albums pour tout savoir sur le petit ours…

Ana Penyas @ana_penyas vient de recevoir le prix l'Eco-Fauve au festival d'Angoulême pour son album Sous le soleil, paru chez Actes Sud-l'An 2.

Je m'en réjouis car c'est un très bel album, qui dépeint l'essort agressif et dévastateur de l'industrie touristique sur les côtes espagnoles (ici, aux alentours de Valence) entre 1969 et 2019.

L'autrice y retrace le parcours d'une famille déracinée, actrice, témoin et victime des changements abruptes liés aux politiques publiques et sociétés privées qui s'accaparent et ruinent des territoires. S'en suit un ethos nouveau qui se nourrit des habitants pour finalement les digérer puis les rejeter, loin des espaces où résonne encore faiblement l'écho de leur vie. 

Les dessins aux crayons de couleurs sont très expressifs, un peu bruts, ponctués de portions de photographies plus ou moins discrètes qui confèrent aux images une douce mélancolie. Le drame n'est donc pas accentué par des images emphatiques et pathétiques, mais au contraire se place à taille humaine, au cœur de cette famille ordinaire où la chaleur du foyer prime par dessus tout. 

Un grand bravo à l'autrice pour cette œuvre saisissante, et au jury pour ce choix audacieux et tellement pertinent qui permet de donner un coup de projecteur à un album qui le mérite tant.

Un format incroyable, une histoire qui vous prendra aux tripes, des techniques graphiques dignes des plus grand.e.s, vraiment, c’est LA bande-dessinée qu’il ne faut pas louper de ces derniers mois.

L’histoire en 2 mots, c’est celle de l’autrice, qui en 2016 a entamé une correspondance avec un détenu condamné à mort aux États-Unis, Renaldo McGirth.

C’est le récit d’une amitié qui naît et se construit et un récit difficile sur le système carcéral. Une lecture qui ne m’a définitivement pas laissée indemne.