Jean-Christophe Victor

En fin d'aprés midi, l'auteur et cinéaste a écrit cette tribune dans le journal Le Monde suite aux problèmes financiers que subit les différents secteurs de la littérature jeunesse dans le département de la Seine Saint-Denis.

Des mots justes et vrais qui, nous l'esperons vivement, atteindront leur cible...

"A quoi ressemble un spécialiste de la littérature jeunesse? A personne. A quoi ressemble un amoureux de la littérature jeunesse? A personne.

Pour la majorité des gens, la littérature jeunesse est une immaculée conception destinée à des catégories d'âges: 6-9ans, 11-13ans... Des livres à porter selon sa taille et son poids. C'est un territoire que seules quelques bonnes femmes parcourent, un pays oublié sur une carte imaginaire, un outil qui ne sert pas. Pourtant, au fil des ans, il faudrait être aveugle pour ne pas voir gagner en superficie les rayons jeunesse dans les librairies. Mais plus cette littérature envahit, enrichit, moins on en parle. Moins on s'en soucie. Moins on la considère.

Les quotidiens ont depuis longtemps abandonné toute velléité critique la concernant, les universitaires bâillent dès qu'on ose évoquer son existence et dans les familles, si on veut que l'enfant lise, on se fout bien de savoir quel livre il a entre les mains. Difficile dans ce contexte de ne pas comprendre une décision telle que celle bientôt prise par le conseil général du département de Seine-Saint-Denis.
Au temps des restrictions budgétaires, c'est la culture qui apparaît luxueuse, élitaire, non prioritaire. Au temps d'une culture méprisée, c'est la littérature jeunesse dont on peut se détourner comme si elle n'avait jamais existé. La situation est cruelle, elle est alarmante, elle n'est pas surprenante.
Alors quoi, il y a des luttes plus urgentes, non? Non. Parce que c'est ce département qui abrite le plus grand salon français de littérature jeunesse, le salon de Montreuil, et qu'en ne reconduisant pas les subventions habituelles, la collectivité publique se désengage de toute une politique du livre à destination de la jeunesse. Dans cette affaire, le salon de Montreuil et les activités qu'il organise tout au long de l'année sont menacés, dénigrés, balayés. Laisser faire c'est renoncer au combat exaltant entrepris il y a une trentaine d'années pour faire émerger l'idée que le livre pour enfants n'est pas un sous-livre rédigé par des non-écrivains. Laisser faire, c'est penser qu'il n'est pas nécessaire de former des adultes spécialistes de la littérature jeunesse, qui sauront être les passeurs entre les livres et les enfants. Parce que, ne nous trompons pas, ici comme ailleurs, les livres exigeants ne sont pas les plus accessibles.

Une masse de livres idiots fait barrage entre l'enfant et la vraie littérature. Et les parents bienveillants font rarement des bons prescripteurs de livres pour leurs enfants, préférant toujours lire une histoire douce et tendre à une histoire teigneuse et sèche. Les parents lisent comme ils s'habillent le matin, ils ne peuvent s'empêcher de finir chaque phrase à la manière dont on remonte une fermeture Eclair. La littérature jeunesse, quand elle est de la littérature, n'est pas une protection, c'est une découverte. Penser que le livre pour enfant est finalement une affaire domestique, une affaire privée, familiale, c'est méconnaître dangereusement l'intérêt et le pouvoir de la littérature jeunesse. Oui, le roman jeunesse est un lieu de rencontre entre l'enfant et l'adulte, mais ce qui est passionnant, c'est que cet adulte est un étranger pour l'enfant.

Dans une société qui a tendance à faire de l'enfant une victime de l'adulte, la littérature jeunesse offre une autre voie, joyeuse et optimiste, où l'adulte n'est plus celui qui menace mais celui qui révèle. Il y a tant d'a priori, de lieux communs, d'ignorance autour de la littérature jeunesse pour ne pas soutenir coûte que coûte tous ceux qui ont pour projet d'éclaircir cette friche. Il y a tant de modernité, de vraie politique, d'émotions dans les livres jeunesse qu'il est temps non seulement de réclamer une stabilité financière pour les actions menées par toutes les associations dédiées aux livres jeunesse, mais d'organiser enfin une ample réflexion autour de cette littérature, de ces acteurs, ces passeurs, ces lecteurs. Un enfant touché par la littérature est un adulte sur qui nous pourrons compter."

Christophe Honoré in Le Monde (07/04/10)

Ce texte est une fiction. La distanciation existant entre l’auteur et les propos comme les actions de son personnage interdit en conséquence, on l’aura compris, toute assimilation à des personnes réelles comme toute intention dolosive de la part de l’écrivain.

Retrouvez le chapitre 2

    Quand il avait songé à l’acte ces dernières semaines, il craignait de ne pas y arriver, de ne pas être à la hauteur, de ne pas faire preuve de ce « courage » censé être la réaction appropriée face à un tel acte. Il s’attendait à devoir rassembler ses forces les plus reculées, en prévision de cet instant, ce « moment opportun » que les Grecs nomment kairos :
  Serai-je capable de sortir l’arme ?
  Mon bras ne fl échira-t-il pas ?
  Serai-je même capable de m’habiller ce jour-là ?

    Il n’avait aucun moyen de savoir que ces questions ne se poseraient pas au moment où il allait simplement acheter son billet pour rentrer. Pas plus qu’il ne pouvait avoir conscience à l’avance du vide qui s’ensuivrait, de la succession de ces instants où il serait confronté à l’absurdité de son acte. Jusqu’au dernier moment, il serait faux de dire qu’il n’avait pas pensé à tout cela, refusant d’agir comme un de ces zombies bourrés d’antidépresseurs transformés en machines à tuer.
  Alors qu’il était en train de regarder droit devant lui au volant de sa voiture, dans le parking souterrain une heure auparavant, il y avait encore songé. Il se sentait alerte, en pleine possession de ses moyens, observant l’acte venir lentement à lui, le bras pendant par la fenêtre, le long de la portière. Il faisait ça très bien. Il aimait cette impression d’être à la lisière de l’évènement.
  Depuis quelque temps, son existence s’était construite autour de cette manière très personnelle de poser ses yeux sur le monde et de le tenir à distance. Il sentait la présence et la force de l’Histoire.

    Elle était là, elle l’attendait.
   Il n’avait pas l’habitude de se garer dans ces endroits parce qu’il n’aimait pas les lieux souterrains et de manière plus prosaïque,  parce que la somme demandée était ridiculement élevée. D'ailleurs, la plupart des places étaient libres. Mais il avait besoin d’un lieu dissimulé aux regards pour se préparer en se répétant quelques consignes simples :
  – Ne pas mettre la main à la poche alors que rien n’est en vue.
   – Identifier rapidement les stands, les halls et observer les positions de repli.
  – Profi ter de la foule, du nombre. La plupart des meurtriers politiques ont utilisé la foule pour réussir leur projet.
   – Ne pas fi xer une personne ou un groupe de personnes en particulier ;
arborer un air de promeneur dégagé.
   Juste avant de sortir de sa voiture, son attention avait été attirée par un couple qui se disputait à cinquante mètres vers la sortie du niveau C où il se trouvait.
  C’était un ballet étrange. La femme invectivait l’homme qui restait les mains sur les hanches. Elle montrait du doigt une portion d’espace, lui signifiant qu’il lui fallait rester là jusqu’à ce qu’elle ait fi ni de parler. L’autre se pressa les testicules d’une main en avançant le bassin, pour lui faire comprendre qu’il n’en avait rien à battre. Elle était restée silencieuse, haussant les épaules.
  Puis elle s’était dirigée vers l’ascenseur.
   L’autre était alors revenu vers la voiture.
  Quelques secondes plus tard, il avait disparu.
  Cela l’amusa un moment.

    Il fut un temps où il aimait épier la vie des autres, observer des couples sortir des hôtels, des femmes dans les jardins publics en a attente d’un rendez-vous, des hommes comme lui à l’arrêt dans leur voiture sur un parking. Et puis, cela lui était passé.
   Une colonie de rats zigzaguait au bas d’un mur latéral. Enfant, il attirait ces rongeurs avec des croûtes de pain, puis il les bombardait sans pitié avec les petits cailloux de sa catapulte.
  La colonie s’éclipsa quand un groupe de garçons et de filles sortit de l’ascenseur chantant un air paillard dont il ne saisit pas entièrement les paroles. Certains portaient des masques de bêtes (ânes et boeufs surtout !), d’autres des déguisements tout droit sortis d’un fi lm biblique. Ils se dirigèrent vers un van aux couleurs bariolées. Lorsque tout le monde fut monté, le véhicule démarra laissant derrière lui un nuage noir.
  L’homme se dit qu’un parking souterrain abritait plus de choses passionnantes que la ville située au-dessus.
  Rien n’était important là-haut, dans cet après-midi de fi n d’hiver, rien à part cette chose qu’il avait attendue toute sa vie sans le savoir, cette action qui arriverait et qui démontrerait qui il était et comment il devait se conduire.
  Cette action devait être juste.

Ce texte est une fiction. La distanciation existant entre l’auteur et les propos comme les actions de son personnage interdit en conséquence, on l’aura compris, toute assimilation à des personnes réelles comme toute intention dolosive de la part de l’écrivain.

     Lorsqu’un homme solitaire arrive au milieu d’une foule avec une intention délibérée, un projet précis, il se crée autour de lui une sorte de lien magnétique qui, au lieu d’attirer les gens, les écarte mystérieusement sur son passage. Une lutte silencieuse semble s’opérer contre cet individu. Par sa détermination, il paraît soudain plus grand que cette foule.
   Il ne le fait pas exprès.
   C’est ainsi.
    Dans cette fête paysanne où cet homme attend quelque chose, la main crispée à l’intérieur de sa poche droite, les bêtes se détournent aussi en sa présence.
   Elles ne connaissent ni la théorie des foules ni les joutes oculaires, mais elles comprennent une chose : quelle que soit la raison de sa présence en ces lieux, quel que soit son plan à court terme, cet homme ira jusqu’au bout.
   Pour l’instant, son billet en poche, il se dirige à l’aveugle dans la plus grande ferme du pays.
   Les gens se croisent, se bousculent.

     Dans les grands halls résonnent meuglements, bêlements et grognements divers attestant d’un surcroît d’activité animalière. Il parcourt du regard les panneaux « Destination mouton » et « Le village du cochon » alors que deux hommes s’exaltent devant une génisse blonde.
   Plus loin, une vieille femme dit à une autre :
   – Un mouton comme celui-ci ! Je vous dirais bien que ça me fait toute l’année, mais je vous mentirais ! Mais bon, dix mois, c’est sûr.
   L’homme passe devant deux génisses qui le saluent d’un tintement de cloches.
   Il avance nonchalamment, en roulant des épaules. Le bout de ses chaussures frotte légèrement sur le revêtement. Il porte des baskets éculées, une veste de treillis étriquée et un pantalon ample multipoches.
   Un habillement standard, passe-partout.
    Un peu plus loin, un agneau n’hésite pas à grimper sur le dos de sa mère pour venir lui lécher la main.
    Un contact doux, rassurant.

     Cinq minutes plus tard, il arrive à la tétée de porcelets noirs. Ces animaux sont des rescapés. Sauvés d’une extinction probable il y a quelques années, ils ont retrouvé leur joie de survivre. Ils n’hésitent pas à se marcher les uns sur les autres pour accéder aux tétines de leur mère. L’homme observe la scène avec un émerveillement admiratif. La force chaleureuse, la tendresse du tableau soulignent presque la petitesse de l’arrière-plan.
    Il regarde autour de lui, enregistre toute la scène, établit des repérages précis. Il possède un oeil ultrasensible, doté des focales les plus invraisemblables.
   L’homme est depuis toujours un observateur obsessionnel qui remarque le moindre déplacement.
   Il scrute le hall numéro 1, distinguant des formes en mouvement sous les lumières colorées, des existences qu’il peut situer en quelques secondes, des agriculteurs en goguette, des étudiants en agronomie, des serveuses qui apportent des consommations à des hommes déjà imbibés, des conférenciers, des éleveurs, des costumés de différentes régions, des badauds ennuyés.
   Il est 15 heures.
   Il a une heure devant lui.
   Un compte à rebours silencieux commence.

Pour en savoir plus...

Ce texte est une fiction. La distanciation existant entre l’auteur et les propos comme les actions de son personnage interdit en conséquence, on l’aura compris, toute assimilation à des personnes réelles comme toute intention dolosive de la part de l’écrivain.

Retrouvez le chapitre 3

    À la vérité, cet homme au milieu du monde est un anonyme.
   Comme vous, comme moi.
   Une nature ordinaire.
   Comme l’anarchiste Caserio surgissant d’un défi lé à Lyon en 1894 pour donner un coup de poignard mortel à Sadi Carnot, comme Ali Agça en 1981 lorsqu’il tire sur le pape, comme John
   Hinckley Jr. qui décharge son revolver sur Ronald Reagan la même année, il appartient à la cohorte des meurtriers spectacles, de ceux qui surgissent de la foule dont ils sont les enfants écartés.
   On tuait autrefois pour obtenir le pouvoir. Aujourd’hui, le seul pouvoir dont cet homme pourrait s’emparer, c’est celui attribué par l’attention médiatique.
   Ironie du sort, il s’élèverait un instant à la hauteur de celui dont le règne vient d’abaisser la valeur politique pour la laisser surclasser par les médias. La boucle serait bouclée. Car quel autre moyen, sinon le coup de pistolet qui marque les esprits, terrorise le pouvoir, pourrait faire sortir les masses de leur léthargie ?

    Bien plus tard, comme pour Kennedy, on parlerait de complot, d’implication de plusieurs personnes. Même s’il a une famille, des enfants, peut-être des amis, cet homme ne dépend que de lui-même. Seul un acte d’une portée immense pourrait le relier encore aux autres. Les mêmes hommes qui attendent que quelqu’un le fasse, qu’un autre qu’eux-mêmes accepte cette tâche comme une épreuve personnelle, un défi à l’ordre des choses.
   Cet homme n’est finalement pas si seul.

Ce texte est une fiction. La distanciation existant entre l’auteur et les propos comme les actions de son personnage interdit en conséquence, on l’aura compris, toute assimilation à des personnes réelles comme toute intention dolosive de la part de l’écrivain.

Retrouver le chapitre 1

    Ce matin, lorsqu’il a ouvert les yeux dans la grande chambre, le monde avait changé. Sa femme était en déplacement.
  Sa fille était en pension et ne rentrerait pas avant la fi n de la semaine.
  Il était seul.
   Il avait eu l’impression que les murs étaient beaucoup plus hauts que d’habitude.
  Il était sorti du lit et s’était approché de la fenêtre. Des gens sautaient dans leur voiture pour se rendre à leur travail, une grande queue s’était formée à l’arrêt de bus. Tout un monde en mouvement d’où il se sentait absent.
  Il avait pris une douche, s’était rasé de près. Puis il avait saisi le téléphone pour dire à l’usine qu’il ne viendrait pas aujourd’hui. Il se sentait barbouillé, avait-il dit à la secrétaire. Une intoxication alimentaire ; quelque chose ne passait pas. En prononçant ce demimensonge, il s’était massé l’estomac.
  La douleur était bien là, présente.
  Il aurait pu lui dire que l’arrivée de Mark, propulsé à la direction par les actionnaires, ne passait vraiment pas.

    Depuis le début de la crise, il avait entendu parler de « moralisation du capitalisme », de « régulation des marchés », mais les entreprises privées étaient de plus en plus soumises aux attaques de ces squales appelés hedge funders, les nouveaux saigneurs de la finance. Et le groupe n’avait pas résisté aux premiers coups de dents. Les Bourses de Londres et de New York avaient dû sentir le sang. Il n’y a pas de période plus excitante que les krachs pour les spéculateurs.
   Personne à l’usine n’avait compris lorsque des rumeurs de restructuration avaient commencé à circuler.
  Les performances fi nancières du groupe étaient excellentes, l’ambiance sociale était au beau fi xe. C’était sans compter les actionnaires qui voulaient plus. Après une réunion houleuse, l’ancien PDG avait été débarqué et remplacé par Mark qui avait mis en place la semaine suivante ce que d’invisibles prédateurs attendaient de lui : dégager du profit. Cessation d’activités sur certains postes (celui de l’homme était sérieusement menacé), délocalisation partielle, licenciements (les premières lettres étaient arrivées il y a un mois), restructuration d’un groupe plutôt sain.
  Décidément, il y avait beaucoup de choses qui ne passaient pas.

    Après avoir raccroché, il avait enfilé une chemise blanche et un pantalon en velours beige, choisi une cravate sobre, passe-partout, et un pull Jacquard à col montant ; il avait prévu de se changer plus tard. Un sac traînait dans l’entrée avec des vêtements de rechange.
  Puis il s’était tenu de nouveau à la fenêtre pieds nus. Les banlieusards, avait-il pensé. Le téléphone avait sonné.
  Il était resté immobile.
   Sa femme, sans doute.
   Au bout d’un moment, il avait mis ses chaussettes, des mocassins neufs, et enfilé une veste de tweed marron. Il s’était regardé dans le miroir en pied de la chambre.
   Ensuite, il s’était assis dans le fauteuil crapaud dans l’angle à droite du lit. Il avait croisé lentement ses jambes, posé ses doigts en pagode à hauteur de la bouche.
  Il était maintenant un homme en route pour l’Histoire.

Pour en savoir plus...

Parmi les sagas littéraires les plus connues, aujourd'hui, est extrêmement bien placé dans l'Héroïc Fantazy. Christopher Paolini, de passage en France, était présent pour répondre à nos quest... euh... à vos questions ! Rencontre...

Christopher Paolini : L'Héritagepar LesHistoiresSansFin

Si au début de la semaine nous parlions de Peter Pan et de ses multiples adaptations, parmi les grands adaptés, sort le 25 novembre prochain, la nouvelle version d'un des monstres les plus connus du cinéma : la créature du docteur Frankenstein.

Roman publié en 1818 par l'auteur anglaise , le succès immédiat de l'œuvre ne s'est jamais tari. L'histoire du monstre et de son créateur, dont on pense souvent que l'un porte le nom de l'autre, va être rapidement adaptée en 1823 pour une pièce de théâtre. Un peu moins de cent plus tard, le premier film qui adaptera cette histoire est celui de J. Searle Dawley en 1910, mais c'est, malgré tout ce qui suivra, l'acteur grimé qui en 1931 lui donnera ses traits définitifs dans l'imagerie populaire.

Docteur Frankenstein de Paul McGuigan - Bande...par 24matins

Première bande-annonce de Victor Frankenstein, cette nouvelle version, avec James McAvoy dans le rôle titre et Daniel Radcliffe dans celui d'Igor. Le film qui se veut assez fidèle au roman fait déjà un faux pas, Igor n'existe pas dans le texte d'origine.

En revanche, c'est dans le film de 1931, susnommé, qu'il fait une première apparition. C'est certainement pour une facilité scénaristique que les scénaristes ont gardé ce personnage de serviteur qui accomplit les basses tâches du savant. De plus, Igor dans les différentes adaptations ressemble plus à cela qu'au beau Dany.

Si vous n'avez jamais lu l'histoire de Victor Frankenstein, soit vous lisez le texte original Frankenstein ou Le Prométhée moderne publié en Livre de Poche Jeunesse, soit vous lisez le texte « traduit et adapté » par Michel Honaker (Flammarion jeunesse) ou soit vous lisez le classique abrégé à l'école des loisirs, traduits par Malika Ferdjoukh. Bonne lecture et n'ayez pas trop peur, c'est juste une histoire…

Toute la semaine, tous les jours, nous vous conseillons les livres jeunesse que nous avons aimés. Peut-être dans ce choix, un ou plusieurs livres vont vous donner envie d'écrire… ben oui, pourquoi pas !

où régulièrement des auteurs nious donnent leur choix de lectures aussi bien « jeunesse » qu'« adulte », les livres qu'ils aiment, les livres qui les ont fait grandir, les livres qui ont fait hier ce qu'ils sont aujourd'hui.

Cette fois, nous avons demandé à Victor Dixen. Coup de cœur du futur Festival des Imaginales 2014 avec son roman Animale (Gallimard jeunesse). Nous l'avions rencontré la première fois pour la parution du premier tome de sa série Jack Spark. Pour LHSF, il se dévoile un peu plus aujourd'hui, en nous parlant de 5 titres (bon, allez 6… ) qui l'ont marqué…

Le Seigneur des anneaux, de J.R.R. Tolkien
"J'ai le sentiment de ne pas avoir vécu ma quatorzième année sur notre planète, mais plutôt en Arda, en plein cœur de la Terre du Milieu. Tolkien a développé un univers tellement immersif que je m'y suis plongé tout entier, comme des millions d'autres lecteurs, allant jusqu'à écumer les librairies londoniennes pour y dénicher des dictionnaires d'elfique, introuvables en France à l'époque. Le Seigneur des anneaux, ce n'est pas seulement une fabuleuse fresque épique qui renoue avec le souffle des chansons de geste. C'est aussi un hymne à la nature qui recule inexorablement devant le progrès humain, la chronique de l'évanouissement progressif de la magie, une expression poignante du temps qui passe. Bref, le désenchantement magnifique et douloureux d'un monde : le nôtre."

Carmilla, de Sheridan Le Fanu
"Avant Dracula, avant Bram Stoker, il y a eu Sheridan Le Fanu et son magnifique Carmilla. L'ambiance de ce roman publié en 1871 me ravit à chaque fois que je m'y plonge. Forêts profondes, ruines écrasées par le temps, baignées les unes et les autres dans une lumière lunaire qui semble perpétuelle. L'arrivée de la vénéneuse Carmilla dans son carrosse aux chevaux emballés est une scène qui restera toujours gravée dans mon imaginaire. Pour moi, la quintessence du roman gothique."

L'Allée du roi, de Françoise Chandernagor
"Le pouvoir magique de la littérature : comment une auteure d'aujourd'hui réussit à ressusciter une dame du XVIIe siècle, à devenir ce qu'elle fut, le temps d'un roman ? Tout est là : la langue du Grand Siècle dans son classicisme étourdissant de rigueur et de beauté ; la cour de Louis XIV avec sa complexité, ses rouages et ses roueries ; le destin de Françoise d'Aubigné de sa naissance à sa mort, à une époque où la liberté pour les femmes ne pouvait être qu'une conquête sans cesse renouvelée."

À la croisée des mondes, de Philip Pullman
"A mon avis l'un des sommets de la littérature jeunesse contemporaine – et de la littérature tout court. Un feu d'artifice d'inventions et de merveilleux, qui s'inscrit dans un monde parfaitement construit et qui sert un questionnement philosophique sur l'existence, la religion, la nature de la réalité. Émerveillement, émotion et réflexion : Philip Pullman gagne sur tous les fronts."

Trois contes, de Gustave Flaubert
"Chacun de ces contes est un joyau ciselé, mais je crois que ma préférence va à La légende de saint Julien l'Hospitalier. Flaubert dit s'être inspiré d'un vitrail pour raconter cette histoire, et c'est vraiment l'impression que j'ai ressenti à la lecture : un mélange exquis de simplicité et de sophistication, des couleurs transparentes qui appartiennent à la fois à notre monde et à un ailleurs. La leçon est limpide : on peut créer des contes à toutes les époques."

Et un bonus… une bande dessinée !

La Ballade de la mer salée, Hugo Pratt
"Si Tolkien nous parle avec poésie du désenchantement du monde, Hugo Pratt montre que le réenchantement est toujours possible. L'errance et l'aventure, les mythes du passé qui resurgissent à tout instant à la surface de la réalité moderne, l'élégance du hasard… Avec Corto Maltese, Hugo Pratt invente un héros romantique total en plein XXe siècle. Sans conteste, celui que je rêvais de devenir à 17 ans !"

À l'instar de , son héros, est insomniaque alors pour passer le temps, il écrit. A force de vivre la nuit, il supporte de moins en moins le soleil et porte en permanence des lunettes noires.

Un personnage étrange créé par un auteur qui ne l'est pas moins ; un premier roman extrêmement addictif qui dégage des ondes incontrôlables.

Il n'en fallait pas plus pour vouloir rencontrer Victor Dixen et son Cas Jack Spark – Saison 1 – Eté mutant (Editions JC Gauwsewitch)…

Interview Victor Dixen - Le cas Jack Spark "Eté...par LesHistoiresSansFin

Qu’offrir de plus beau et de plus inspirant que « la première biographie illustrée d’un monument des lettres », celle que viennent de publier les éditions Perrin et signée Agnès Sandras (même si nous ne mettrons pas totalement de côté le Victor Hugo d’Arnaud Laster publié en 1984 aux éditions Belfond.

Publié en partenariat avec la @labnf ce magnifique ouvrage revient sur l’œuvre de l’homme illustre, ses convictions politiques, ses amours, ses drames … et son talent de dessinateur venant mettre lui-même sa vie en lumière. 

#[pub-1]

Victor Hugo reste aujourd’hui encore l’homme de lettres français par excellence, celui qui sauva Notre-Dame de Paris grâce à l’histoire d’une bohémienne et d’un bossu, et dont les représentations qu’elles soient peintes ou photographiées, dégagent toujours un énorme charisme… un homme qui n’en finit pas d’impressionner. 

Victor Hugo est de fait un monument à offrir !

Rencontres / Débats - Samedi 16 novembre 2013 à 17h00 - A la librairie

La librairie Millepages et les éditions Diane de Selliers sont heureuses de recevoir à l’occasion de la parution de L’Éloge de la Folie d’Érasme, illustré par la peinture de la Renaissance du Nord.
Ce docteur en histoire proposera un voyage guidé à travers cinq cents ans de pensée humaniste et 200 peintures gravures et dessins issus d’une recherche iconographique exigeante.

« La vie humaine n’est rien qu’un jeu de folie. »

Rencontres / Débats - Samedi 19 octobre 2013 à 11h00 - A la librairie

Cette année, a accepté d’être le grand témoin de ce week-end de débats.

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J’ai découvert Christophe Achard à travers son blog BD, un blog humoristique sur la vie à deux, au quotidien. J’avais vu qu’il avait sorti une BD mais cela m’était sorti de la tête. Jusqu’au jour où je l’ai offert à mon homme. Et bien sûr, je lui ai piqué !

Il ne s’agit pas vraiment d’une BD, puisqu’il n’y a pas de parole, juste de dessins très drôles et très réalistes sur ce qu’est la vie à 2 et qui sont aussi clairs que de long discours. J’aime beaucoup son style et je me suis souvent retrouvée dans ses dessins, qui vont de la vie à 2 à la vie à 3 en passant par les aléas de la vie en compagnie d’animaux ! Pour avoir une idée de son style, je vous conseille d’aller faire un tour sur son blog car ce n’est pas sûr que vous le trouviez chez votre libraire préféré (mais il pourra vous le commander !).