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Fabienne Kanor

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Littérature française

Louisiane

Un Français d'origine camerounaise entreprend un voyage en Louisiane pour enquêter sur la mystérieuse disparition, survenue des décennies plus tôt, d'un oncle qu'il n'a jamais connu. Arrivé à La Nouvelle-Orléans, encore en reconstruction, dix ans après le passage de l'ouragan Katrina, il est logé par Denim, une riche femme créole, et noue une amitié avec Zaac, son impétueux homme à tout faire. Depuis les plantations de canne à sucre jusqu'aux bayous les plus reculés, dans cette Louisiane sous tension raciale et abîmée par l'esclavage, le Français se fondra parmi les nombreux personnages aux destins cabossés et aux combats exemplaires rencontrés en chemin, et fera l'expérience de l'amour, de la mort et du pardon. Fabienne Kanor livre un texte puissant, porté par une prose sensuelle et lumineuse, sur les origines, le poids du passé et les liens qui se tissent entre les hommes.

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Littérature française

Humus

" Ne pas savoir. Encore attendre. Dormir là, dans cette case où entre la mer. C'est la nuit qu'elle marche, à pas feutrés. La nuit qu'elle se glisse dans notre sommeil. le me réveille. La pièce vibre. L'oreille cherche. Cela vient de tout près, de très loin, de partout. Qui peut savoir avec cette mer dont nul n'a jamais vu le bout ! Car plus tu avances, plus tu t'éloignes. C'est ce que l'on raconte. On dit aussi que l'océan grossit. Que vient un temps où tes jambes sont trop courtes et ne peuvent plus te porter. Le vent retombe et la chaleur est insupportable. Au fil des jours, je découvre les visages. Les femmes parlent, se lient d'amitié en fonction des langues et des sourires. Ma nouvelle camarade est de ma taille. Même poids, même prix, même cœur. Ne dort jamais la nuit. Tout ce que je possède est à elle, le peu qu'elle a, c'est avec moi qu'elle le partage. L'eau, la bouillie, son pagne qu'elle défait, où nous nous terrons comme deux enfants, liés par un formidable secret. " En 1774, pleine époque de la traite des Noirs, quatorze femmes parquées dans les cales d'un bateau négrier nantais, Le Soleil, décident de se rebeller et de sauter à l'eau.

08/2006

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Littérature française

Anticorps

" - C'est nouveau, ça ? C'est vieux, très vieux même. Mais si tu savais comme aujourd'hui j'en ai assez de compter, comme les calendriers me font horreur, comme mes anniversaires me font pitié. Si tu savais mes peurs, mes incapacités, si seulement tu voulais bien m'écouter, Jacques. - Que disais-tu, mon coeur ? Rien. Il n'y a rien, dans mes mots, qui puisse s'inscrire dans ton programme, ce plan de fin de vie que tu as cru bon de fixer, qu'au fil des ans, patiemment, presque sournoisement, tu as échafaudé, à seule fin de t'en tirer. Où te figures-tu donc aller ? Combien de points vieillesse as-tu mis de côté ? - Chérie ? " Après quarante ans de mariage, Louise se décide enfin à désobéir. L'histoire d'une liberté provisoire conquise au mépris des bonnes manières. Le bilan drôle et cruel de toute une vie de rébellions étouffées, porté par une écriture à poigne.

01/2010

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Littérature française

Les chiens ne font pas des chats

" Quelque chose cloche le lendemain des funérailles de Roberto Salvares. Quelqu'un qui à 22 h 15 débarque dans une villa de Nazaré, grimpe l'es-calier comme un dingue, dégaine son revolver et vise ce nègre qui a le culot de s'envoyer en l'air avec la fille du mort. Dans la nuit sans loi ni flic, l'homme qui vient d'abattre un Noir s'empare du corps, le traîne jusque dans le coffre de sa berline. Que lui importe qu'on le voie faire, qu'à l'instant même où il ferme le capot, son abrutie de sœur braille comme une sirène, jure qu'elle va se tailler les veines et qu'elle l'emmerde d'abord, ELLELEMMERDE, lui et tous les blancs-becs de Belém. Elle peut toujours causer, Salvares junior n'en a cure. A, cette nuit, deux priorités : se débarrasser d'un macchabée de presque deux mètres; s'assurer que les dernières volontés du vieux correspondent aux siennes. ". De Belém (Brésil) à Barbès (Paris), de la Flandre à l'Afrique, c'est la vie, dans toute sa démesure. Un éclat de l'aventure humaine porté par une langue juteuse et ardente

02/2008

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Littérature française

D'eaux douces

" Est nègre l'homme capable de toquer dix femmes à la minute. De fabriquer des mensonges cent fois plus gros que lui. De te voler ta vertu sans prendre de plaisir. Est nègre le dorlis, le chien savane. Est nègre l'homme qui te dit A et pense B. Qui te jure B et pense A. L'homme qui rement. L'homme qui repart. Qui disparaît sans scrupule. Revient sans commentaire. Est nègre celui qui te viole du regard. Te fait cinq gosses dans le dos. T'en fait voir de toutes les couleurs, te déclare que c'est lui l'homme et que tant que cela durera, le nègre durera. Est nègre l'homme dont tu rêves. Que ta peau, ton corps et ton sexe cherchent jusqu'à en perdre la raison. Est nègre enfin celui dont ton père te parle, ta mère te parle, les mauvaises langues te parlent depuis nanni nannan, depuis que le Noir est nègre. " Dans une langue brutale et subtile, gouachée d'ironie et d'humour, D'eaux douces raconte l'aliénation d'une femme prise dans les rets de la question identitaire et qui, pour s'affranchir, devra tuer de sang-froid.

11/2003

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Littérature française (poches)

Je ne suis pas un homme qui pleure

" C'est physique, écrire. Façonner, enduire, pétrir, balayer, coffrer, peindre, vitrifier, agrandir, creuser, ajuster. C'est rester seule, aussi. L'amour ne fait pas écrire. On cesse d'écrire quand on le trouve. On n'écrit plus lorsqu'on le perd. Je n'aurais jamais dû tomber amoureuse d'un homme en particulier. " A l'origine de ce roman, il devait être question d'amour ou plutôt d'amours inachevées. J'imaginais une histoire légère comme un milieu d'été avec une femme qui parle beaucoup et des hommes qui passent trop vite. C'est après l'avoir écrite, que j'ai réalisé ce que j'en avais fait : un livre sur une romancière qui interroge sa place, ses origines et sur l'écriture qui rafle tout. F. K. Amour, sexe, couleur de peau et lutte des classes. L'auteure exprime, avec autant d'âpreté que d'humour, la rage d'une femme qui ne trouve pas sa place. Gilles Chenaille, Marie Claire.

05/2018

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