HFL

J’ai découvert assez tard l’œuvre romanesque de Georges Simenon. Vers vingt-cinq ans. J’ai longtemps nourri une conception assez scolaire de la littérature, fréquente chez beaucoup de jeunes gens. Le talent n’est accordé qu’aux auteurs reconnus par l’institution universitaire. Et Simenon, déjà apprécié d’un public cultivé, ne l’était pas encore suffisamment par l’Université pour avoir attiré mon intérêt. Conformisme navrant j’en conviens.

On lit peu aujourd’hui Jacques Laurent. Je me le rappelle chez Pivot, avec sa tête ronde et ridée comme une vieille pomme, son regard malicieux et sa voix douce entrecoupée par l’aspiration de sa cigarette (car à cette époque-là, on pouvait fumer sur un plateau de TV). L’homme paraissait détaché de tout, des combats de son époque comme des honneurs (bien qu’à ce sujet, notre homme ait su manier sa barque jusqu’au quai Conti), narquois, immobile, jouisseur.

Matthieu Galey n’est pas à proprement parler un « ensablé », même si les noms de nombre d’ensablés sont évoqués sous sa plume. La réédition récente de son journal intégrale par Robert Laffont dans la collection Bouquins, sans les coupes de « politesse » de la première édition de 1987, en est la preuve manifeste. L’homme n’a pas été oublié. Il a un public fidèle et probablement croissant. Le bouche-à-oreille et des critiques élogieuses font le reste. Tant mieux. Il m’aurait été désagréable de passer à côté de cette œuvre attachante dont la lecture m’a procuré une des plus grandes délectations littéraires de ces derniers mois.