Il m'a pris mon fils

Où se cache, au milieu de tous ces ours, l'ours à l'étiquette violette ? Et la vache avec des taches et une étiquette rose ? Dans ce « cherche et trouve » à destination des tout-petits, bébé part à la recherche de doudous classés par animaux et développe ainsi son sens de l'observation.

Sur chaque bord de page, un ruban de tissus facilite la tâche du petit lecteur : s'il repère sur le dessin cette petite étiquette, il aura trouvé le bon doudou. L'enfant découvre ainsi des couleurs et des textures différentes : vichy, pois, velours, tulle…, tout en apprenant, au fil des pages, les animaux (ours, lapin, vache, éléphant, âne), les formes (carreaux, taches, pois), les parties du corps (dents, yeux).

Les illustrations de tout en rondeurs et couleurs vives enchanteront les petits qui pourront s'amuser à chercher si leur vrai doudou – puisque l'illustrateur s'est inspiré pour ses dessins de doudous du commerce – figure parmi ceux du livre.

Mon livre des doudous. Où sont-ils cachés ?est un joli livre d'éveil original, ludique et interactif.

Al Capone alias Scarface (Le balafré), incarne encore et pour longtemps assurément l'image DU gangster. Icône de la prohibition, opposé à Eliot Ness, il balafra également la ville de Chicago en lui donnant ses lettres d'infamie...

Son petit-fils, Capone vécu de 1899 à 1947, publiera donc un livre Son of Scarface: A Memoir by the Grandson of Al Capone, chez New Era Publishing (Le fils de Scarface : Souvenirs du petit-fils d'Al Capone). Le dénommé Chris Knight a en effet découvert qu'il s'inscrivait dans la lignée du criminel alors qu'il avait 13 ans, le lendemain de la mort de son papi.

Il y relatera ce que son père lui raconta de sa vie avec son propre papa, les privations, les sévices qu'il subit, enfin bref, un scénario peu probable pour un Scarface 2. Et l'on apprend également que M. Knight a également mené un véritable travail d'investigation pour prouver qu'il était bien le descendant du truand, s'appuyant sur des données généalogiques fiables.

Les bénéfices des ventes seront reversés pour moitié au Boys & Girls Clubs of America, une association qui s'occupe des enfants qui ont souffert de violences de la part de leurs parents.

Le Festival du livre d'Édimbourg a donné lieu à une polémique de haute voltige, quand l'écrivain Andrew O'Hagan s'en est pris à Richard et Judy, deux présentateurs d'un talk-show sur Channel 4 dédiée aux livres et qui ont lancé un club de lecture hebdomadaire. Un peu la formule d'Oprah Winfrey, qui a tant inspiré Ronald Blunden, directeur de la communication de Hachette, pour assurer la promotion du livre sur le service public.

Mais pour Andrew, ces deux cinquantenaires prennent leur spectateur pour des idiots. The Richard and Judy book club « est un vrai gâchis... Ils ont un public massivement attentif de personnes qui ne sont pas complètement demeurées ; elles ne sont pas stupides. Pourquoi les traitent-ils comme telles ? Voilà une opportunité de réaliser une connexion avec la jeune génération pour l'orienter vers de bonnes lectures. »

Mais manifestement, on en est loin. D'autant que, nos confrères de BibliObs le rappelaient, les ventes d'un livre promu durant leur émission font un boom monstrueux.

Et qui pis est, outre Atlantique, même si Oprah vend parfois des choses légères, elle est parvenue à intéresser les Américains à Tolstoï ou Jonathan Franzen. Et les livres qui défilent chez Richard et Judy répondent certes aux règles du spectacle télévisuel, « mais ils sont faiblards, dépouillés de toute notion indiquant aux gens quels peuvent être les plaisirs de la lecture ». Une sorte de braderie du livre.

Même les étudiants font mal au coeur

Mais Andrew ne s'est pas arrêté là : il s'en est pris aux étudiants en cours de création littéraire, pour témoigner de sa déception. Suite à une visite dans l'un des cours, il s'est rendu compte que les élèves sont plus attirés par un agent aux États-Unis que par l'amélioration de leurs écrits. « La seule chose dont ils aiment parler, c'est de combien ce serait cool d'être un romancier célèbre. »

Pour Willy Maley, fondateur de Creative Masters, cours de création littéraire, à l'université de Glasgow, il faut reconnaître qu'Oprah a été capable de faire vendre une littérature plus édifiante, « et si vous n'avez pas le prix Booker, la culture populaire comme celle de Richard et Judy peut aider ». Les intéressés n'étaient pas joignables pour commenter cette intervention.

Cette série est un gros coup de coeur : que de la bonne humeur, du mignon et du positif. De l'inclusivité qui fait chaud au cœur et de la gentillesse universelle.

On suit une mère au foyer japonaise qui se rend compte que son fils lycéen est gay... Elle s'amuse de tous les petits indices qu'il laisse par accident, essaie de lui montrer que son coming out serait accepté, et espère qu'il arrivera à conclure avec son crush...

L'auteur est lui-même gay et il explique dans la postface qu'il dessine le cadre idéal dans lequel il aurait voulu évoluer quand il était ado ! Suite au succès de la série, il a lui-même fait son coming out à sa mère.

Dès les premières pages, l'écriture de est saisissante, pénètre d'emblée le lecteur, séduit par l'élégance et la délicatesse du style. Limpide et concise, si spontanée, elle accueille avec bienveillance celui qui pose son regard sur les pages, et ne l'éloigne qu'au terme du livre, avec de vrais regrets. Alors ébranlé, touché  par la grâce et la beauté du roman, le lecteur est à la fois perclus de douleur mais enveloppé de dignité car, face à un tel raffinement, seule la retenue peut convenir et l'admiration régner, pour l'auteure comme pour l'histoire.

Au début du XXème siècle, dans une maison bourgeoise à Saint Ferreux-sur Cher, Anselme de Boisvaillant, notaire, a réglé sa vie avec rigueur autour de son activité professionnelle. Remarié depuis cinq ans avec Victoire, grâce à un arrangement familial (« les mentalités s'accordaient, les portefeuilles aussi »), il ne trouve pas de contentement auprès de sa femme, distante et lointaine ;  dort dans son étude le plus souvent et lorsque le besoin charnel devient trop intense, tel un seigneur, il exerce son droit de cuissage sur Céleste, la petite bonne de dix-sept ans, innocente et soumise, toute dévouée à la Vierge.

« La bonne ne prend vie que de brefs instants. Tous les trois mois environ, quand une envie irrépressible le pousse à monter quatre à quatre les escaliers jusqu'à la petite chambre, jusqu'au petit lit en fer, pour serrer et tirer le chignon jusqu'à en jouir. »

La jeune fille, qui prie pourtant chaque matin « Sainte-Marie mère du monde, protégez-moi »  se retrouve toute démunie lorsqu'elle tombe enceinte (« elle se demande si elle n'a pas attrapé une maladie ») n'ose pas se confier à Huguette, l'autre femme de chambre mais se fait surprendre par Victoire en essayant un corset. « Victoire pousse un cri […] Elle a vu le ventre. »

L'enfant à naître deviendra celui du couple de la maison, dans le plus grand secret de la demeure. Pour le plus grand soulagement d'Anselme, rassuré sur sa virilité, de Victoire,  désormais mère en évitant tout « enchevêtrement immonde », de Céleste, qui garde sa place, échappe à la faiseuse d'ange.

Dépossédée d'amour maternel, Victoire délaisse vite l'enfant.  « Serrer Adrien contre elle lui demandait un effort insurmontable ». Repris par Céleste, la nuit, à la dérobée,  nourri et aimé,  alors que tout le monde dort, l'enfant, peu à peu, sort de son engourdissement,  retrouve sa vitalité. Un soir, Victoire se réveille, cherche le couffin et se dirige vers la chambre de Céleste, installée sous les combles. Là, aux côtés de Céleste elle découvre l'enfant, l'attachement qui les lie et un trouble inhabituel, une sensation forte l'envahissent brutalement, vibrent en son corps, menacent sa raison, bouleversent sa destinée. L'amour existe donc, au-delà des convenances sociales, (« ces épaisseurs inutiles ») pur et sans brutalité, ni dégoût. Passionnel et éblouissant.

Intensément romantique, cette histoire, à la fois sensuelle et délicate, au charme légèrement suranné, fait corps avec l'écriture de Léonor de Recondo, rend compte avec une infinie justesse de l'atmosphère de ce huis-clos ;  se respire presque.

D'abord les mouvements d'étoffe précieuse, des rubans de soie sur le corps frêle de Victoire, les lacets du corset qui compriment, les draps de fil au parfum de lavande ou la toile de lin rêche,  puis l'odeur de Céleste, doux mélange de fougère, de foin coupé et de transpiration, pénètrent le lecteur en profondeur et avec la même force,  la grossièreté d'Anselme, ses manières frustes à l'égard du corps féminin, l'indisposent et l'éloignent du personnage, le révulsent.

Le voilà submergé par la puissance des mots, bouleversé par ce sentiment amoureux qui se déploie, transcende les personnages, libère leurs craintes ;  au-delà des barrières sociales ou célestes.  «Un monde glissant, fiévreux, exaltant » à l'intérieur duquel le lecteur se sent pris de vertige et chancelle avec bonheur.