livre en bois conte de fées

Sommes-nous ces fées du futur ? 

Quand on aperçoit la couverture, on est pris·e de court. Le terme « queer » nous donne envie mais sonne justement ultra anachronique. Mais avec Madame de Murat, il est quand même possible de tirer de belles leçons quant aux conventions refusées ! 

On plonge donc dans l’écriture de celle qui, menacée par la justice quelques trois siècles avant nous, avait un « attachement monstrueux pour des personnes de son sexe ».

Dans ces Contes de fées queer, les femmes y mènent la danse : humaines comme fées se lient d’amitié, voire tissent des liens plus hybrides et mystérieux ... 

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Des peintures se dessinent à nous, comme cette fresque mère / filles capturée par une fée : 

Je suis entrée chez la princesse par la même voie que vous y fûtes introduit hier, je l’ai trouvée à sa toilette avec ses filles qui la déshabillaient, ses beaux cheveux étaient détachés, et touchaient presque la terre.

Mis à part les femmes qui dominent joyeusement, les « princes » et les hommes se trouvent là, au beau milieu, et nous apparaissent comme bien inutiles. À ne pas prendre au sérieux.

Les textes de Madame de Murat ont été farouchement bannis et censurés, bien « pervers » pour son époque, ce qui lui a valu une condamnation conséquente, puis une semi-remise en liberté, quelques temps avant sa mort. Mais cette dernière a quand même eu la chance de toucher la plume en tant que femme : étant fille de marquis, s’exprimer restait possible pour elle, a contrario de femmes moins nobles...

La professeure Ruth B. Bottigheimer, qui enseigne à l'université Stony Brook, à New York, a fait tomber la foudre lors de sa dernière intervention, revenant sur l'origine des contes de fées, contestant le fait qu'ils soient issus d'une tradition orale, transmise de génération en génération.

Bien sûr, l'image d'Épinal persiste dans l'imaginaire que de voir les frères Grimm dépositaires d'une sagesse populaire qu'ils auraient recueillie pour en faire ces textes aujourd'hui encore étudiés et lus. Une hypothèse qui est devenue incontestable, mais qui n'aurait aucun fondement historique autre... que la légende.

Et de pointer la moitié du XVIe siècle à Venise comme le point de départ d'une sorte de conte de fées, d'où découlerait toute la veine des Cendrillons : la pauvreté, avec un peu de magie, mène au mariage et à l'argent. Mais ces éléments découleraient des conditions socio-économiques, ainsi que les restrictions légales de l'époque ont donné lieu à l'apparition des premières histoires et son cadre.

En effet, bien que ce ne soit pas forcément plus simple aujourd'hui, les lois de l'époque interdisaient rigoureusement l'union entre un noble et une roturière, alors que la région vivait en parallèle un fort ralentissement économique. Toute sa théorie est présente dans le livre qu'elle a rédigé, Fairy Tales: A New History.

Et l'apparition de ces oeuvres intervient dans un contexte mental où la population se montra particulièrement réceptive : un monde dans lequel on pouvait passer de pauvre à riche magiquement ne pouvait que séduire. De nos jours, on a bien la Française des jeux, mais bon...

Le chat botté, première apparition en 1550

Ruth explique également que c'est bien dans les années 1550 que le genre s'est affirmé, reprenant pour lui certains éléments déjà utilisés dans des récits religieux ou tirés de l'Antiquité et n'ont en eux-mêmes rien de nouveau. Ce qui est différent c'est la naissance de ces contes de fées basés sur un espoir d'une amélioration de leur vie vers un modèle de vie bourgeoise, explique-t-elle.

L'auteur Straparola serait l'inventeur de ce nouveau genre littéraire, avec Le piacevoli notti, qui contient la première version connue de Costantino Fortunato, alias le Chat botté. Aucun signe de cette histoire avant cette date, ni modèle oral ni autre.

Bien évidemment, ces opinions ont été accueillies par la communauté des chercheurs avec un tollé de protestation. « La tradition orale est l'un des principes fondamentaux du folklore et là, elle vient tout mettre en l'air, et c'est une des raisons pour lesquelles nous avons réagi de cette façon à son papier et son livre », explique Dan Ben-Amos, spécialiste de l'Université de Pennsylvanie.

Sauf que pour nombre d'universitaires, la croyance en une tradition orale résulte avant tout d'une nostalgie de l'époque victorienne, assimilant l'oralité à l'authenticité. Débat passionnant.

On pardonne tout à un dessinateur qui représente Blanche-Neige comme ceci :

Il peut laisser les princes et les nains, ou même la sorcière, torturer sa princesse, la harceler, la maltraiter - tout comme les ours peuvent bouffer son chaperon rouge - on se marre quand même parce qu'avec un dessin si naïf et rondouillard, tout paraît acceptable. Surtout de se foutre de la morale et des bonnes mœurs.

Du coup, Pieter Depoortere se permet tout, y compris les suicides, les viols et les empoisonnements. Même la décapitation. Ce n'est pas parce qu'on est prince ou princesse qu'on ne peut pas morfler. Bien au contraire. Qui d'autre qu'une belle de conte de fées pourrait se permettre de finir empalée sur une licorne ?

Pieter Depoortere aime la régularité. Chaque planche est composée de douze cases carrées et revisite au grand galop un conte de fées ou une légende ancestrale. Rapunzel, la Belle au Bois dormant, Pinocchio, le Petit Chaperon rouge, les Mille et Une Nuits ou les Croisades en prennent pour leur grade. Bien souvent, le dessinateur se contente de réintégrer une dose de réalisme dans le féerique ou de pousser la logique du conte jusqu'au bout, alors que l'auteur original s'était arrêté au mariage. On ne peut pas prévoir la chute des planches, on sait juste qu'elle fera mal et que, quoi qu'il arrive, les époux ne vivront jamais heureux et n'auront pas beaucoup d'enfants.

Un tantinet moins trash que « Le fils d'Adolf », un de ses albums précédents où il revisitait la Grande Guerre en mettant en scène un jeune peintre à moustache, « Prince Dickie » baigne tout de même dans le politiquement incorrect et dans l'outrage permanent. L'humour est macabre, sordide et bête, c'est pour ça qu'il fait mouche. 

Des horreurs tout en rondeurs

Cependant, comme les images sont d'une naïveté désarmante, tout en rondeurs et couleurs vives, proches de l'illustration pour enfants (Dickie n'est-il pas a version BD des Bidibulles?), le fossé qui sépare les propos racontés et leur mise en image crée un décalage permanent, qui rend les gags outranciers supportables.

Si certaines planches rappellent les aventures du Petit Barbare dans la série « Game Over » de Midam, ils ne sont pas destinés aux jeunes lecteurs, au contraire. L'humour est potache, mais très mature, tendance Hara-Kiri. Dans l'univers de Dickie, les princes déçus par leur épouse vont aux putes et les nains complotent pour placer Blanche-Neige au centre d'une tournante. On est bien loin des traditionnels scénarios de contes de fées. Ou très près, justement, mais de l'autre côté du rideau, dans les coulisses où l'innommable est parfaitement accepté.

Sans un mot, dans la pure tradition des cartoonistes populaires sans parole et de leurs personnages rondouillards, Dickie, massacre les personnages légendaires de notre enfance. Réjouissant et délicieusement retors.

Et pour terminer, voici une planche du pendant féminin de Dickie le prince : Vickie la princesse, qui est l'héroïne de la moitié des planches de l'album.