roman perdu train

La jeunesse de Chad n'a rien d'un conte de fée : ballotté de familles d'accueil en dortoirs sordides, il finit échoué dans un foyer suite à une fugue. Le jeune homme refuse de donner son prénom : pas question de retourner d'où il vient ! Alors qu'on lui montre le portrait d'un adolescent disparu lui ressemblant en tout point, Chad saisit sa chance de vivre au sein d'une famille normale et aimante. « Oui, je m'appelle Cassiel Roadnight », en quelques mots le destin de plusieurs personnes bascule.

Le roman de parle bien entendu d'identité. Enfant sans passé, Chad se cherche une vie par procuration. Il lui faut endosser les habitudes d'un autre et évoluer au milieu d'inconnus sous une pression croissante et palpable par les lecteurs : « je vivais chaque jour, chaque heure, chaque seconde sous un microscope ». Les rapports qu'il tisse avec les siens souffrent d'une ambiguïté dont nous seuls percevons le danger. Finalement, la question centrale n'est-elle pas : « qu'est devenu le véritable Cassiel Roadnight ? »

Seul un jeu de regard, une main un peu trop appuyée sur une épaule nous permettent de saisir rapidement que le guêpier dans lequel notre héros s'est engouffré est bien plus mortel qu'il n'y paraît. La double vie de Cassiel Roadnight aurait pu être un roman sensible sur des vies égarées prend la tournure d'un thriller aux mécanismes bien huilés dont la terrible chute ne laisse plus aucune question en suspens.

Michelle de Krester a reçu à Sydney hier le prix Christina Stead, plus importante récompense littéraire du New South Wales, et avec lui la somme de 40.000 $. Lost Dog, son livre avait également obtenu le titre de Book of the Year et une dotation de 10.000 $.

Mais c'est le premier ministre Frank Sartor qui a créé l'événement en annonçant que désormais les 10 premiers prix seraient désormais dotés d'un montant de 290.000 $. Il est normal selon lui que le Premier's Literary Awards, initié par le gouvernement de l'État, soit le plus riche et le plus prestigieux. « Le gouvernement est favorable à ce que ce prix reflète sa conviction en l'importance de l'écriture », expliqua-t-il.

Lost dog met en scène Tom, le chien du titre qui est arrivé en Australie depuis l'Inde alors qu'il était enfant. Une histoire à mettre en parallèle avec les origines sri-lankaises de Michelle, partie pour l'île aux kangourous quand elle était adolescente. « Je voulais vraiment montrer une Australie pluriculturelle où les gens ont conscience de leur passé bien que ça ne les définisse pas. Ils ont des amis qui sont Australiens et blancs et d'autres venus d'Asie, dans un grand melting-pot. »

Mais l'histoire est avant tout authentique, puisqu'inspirée par la disparition de son chien durant 13 jours dans les Gippsland, au sud est de l'Australie. Elle n'y avait alors pas décelé le potentiel pour un roman « et à mesure que le temps passe, vous commencez à entrevoir une fiction se dessiner ».

Juste pour avoir l'indication, 10.000 dolllars australiens font environ 6.150 €.

Le résumé de ce conte est tellement simple qu'il tient en peu de mots. Nous dirons juste qu'il s'agit là de l'histoire d'un petit garçon dont la plus grande joie dans la vie est de regarder passer le train tous les soirs devant sa maison. Mais le petit garçon tombe très malade. Il va mourir. C'est injuste mais l'on n'y peut rien. Un seul espoir demeure dans son coeur : pouvoir un jour, monter dans le train.
est un conte, une histoire que l'on raconte à son enfant pour l'aider à trouver le sommeil. Mais un conte d'une force narrative et d'une poésie étourdissante. On en ressort, hagard, une larme au coin de l'oeil et l'on se dit, oui c'est ça la Littérature.
Jean d'Ormesson, avec cette petit récit triste et joyeux à la fois, nous emporte littéralement dans un monde d'une extraordinaire simplicité. Ici, pas de grands sentiments ni de phrases complexes, juste une belle histoire racontée avec pudeur et poésie. Les mots s'enchaînent, se bousculent, chantent et nous donnent à voir une famille, un enfant, un ami parfois, dans leur quotidien douloureux mais aussi dans leurs espoirs et leurs petits instants de bonheur.
Petits et grands, découvrez L'histoire de L'enfant qui attendait un train et laissez-vous portez par les mots, vous les garderez longtemps quelque part au fond de votre coeur.

Leïla Pelfresne

Un jeune Gavroche au milieu d’un Paris aux artères encore pavées hurle : « Dan Brown, le nouveau Dan Brown ! qui veut mon Dan Brown ? » Médusée, je dois avouer que la couverture (version européenne) est attirante. La clé rappelle les vieilles demeures bourguignonnes sur un fond rouge sang où la rotonde du Capitole à Washington est vue de nuit.

Alors, curiosité oblige, on le prend entre les mains et là, ce fut le choc. 595 pages qui se résument en quelques mots : un homme appelé par un autre homme qui se fait passer pour un autre homme décide de le prendre en otage malgré lui au sein du Capitole pour trouver une clé dans les sous-sols de la Bibliothèque du Congrès « aux temples maçonniques ». Sans oublier la porte où se cache le secret (vrai) que toute une nation, que dis-je ?, que toute une humanité ignore joyeusement.

Une femme, belle femme fille de milliardaire, a fait une découverte sur l’histoire de l’évolution qui ferait retourner Darwin dans sa tombe ! C'est tout de même ballot, c'est son anniversaire. L’un et l’autre vont partir à la quête du Graal… oup’s pardon, (ça, c’était avec Da Vinci Code), donc, ils partent à la quête d’une clé qui ouvre une porte sur le monde de la supra puissance mystique et occulte. Et tout ceci, sous le titre d’une magnificence sans précédent : Le Symbole Perdu. Symbole Perdu, symbole perdu… en tous les cas, c’est le lecteur qu’il perd le Dan Brown.

Une lecture simple comme on pourrait s’en douter. D’ailleurs, c’est à se demander, si cette édition-là ne dériverait pas du scénario qu’il devrait envoyer à Ton Hanks. Oup’s une erreur d’impression. En outre, quand on connaît les rouages d’une écriture telle que celle de Dan Brown (suspenses assez cohérents, simples, bien maîtrisés) franchement, c’est du réchauffé.

Donc écriture américaine reconnaissable entre toutes. Toutefois, John Le Carré nous invite dans une écriture fluide et rythmée sans pour autant se borner dans une insuffisante insolente comme nous le propose Dan Brown. Mathématicien, il prouve un sens de l’analyse, un goût de l’étude, un rêveur à l’imagination féconde, mais aussi à l’ego dont l’impatience serait la mère et l’orgueil le père. Un besoin extravagant, pesant, pénible, sans subtilité de prouver qu’il est intelligent. Il a une soif de reconnaissance absolue dans sa réalisation de soi (et non pour son compte en banque, que l’on s’entende) et s’amuse à créer une ambiance improbable.

C'est ainsi, le Symbole Perdu est un pétard mouillé enveloppé de clichés qui crée encore le phénomène de rentrée littéraire de cet automne. Est-ce que Dan Brown serait en proie à des conflits émotionnels qui alimentent fantasmes et exagérations au point de proposer du vide ? Mystère, code, un monde vu sous l’ordre du complot sont tous les ingrédients pour vendre.

Ajoutons également que la visite du Capitole avec une foule de détails donne en outre l'impression de relire les pages d'un guide touristique. Pas vraiment l'ivresse d'un style léger...

L’idée n’est pas nécessairement mauvaise, après tout, il est intéressant de se pencher sur les pans d’une histoire occultée par l’Église ou un gouvernement fut un temps. Néanmoins, le manque de subtilité, le manque de raffinement, l’absence de réelle magie coupent court à toute crédibilité du moment !

Retrouvez Le symbole perdu de Dan Brown, en librairie

Est-ce que les trains sont plus sûrs que les avions ? Hormis quand il y a des grèves, ça va sans dire. Il y a un groupe anglais qui ne se demande pas si le train est le moyen le plus assuré pour voyager, mais qui en fait une source manifeste d’inspiration. Et j’en ai pour preuve Night Train, le dernier album de Keane !

Keane est connu pour les ballades mélancoliques et ses flirts avec les émotions qui nous emportent vers l’abîme de notre cœur. Un chemin tortueux lequel nous plonge parfois dans un face-à-face pas évident, et Keane s’impose dans le monde pop rock. Des albums qui s’enchaînent en une décennie, dépassant les frontières anglaises, ils ont ce quelque chose de particulier. Le parfum d’un groupe visionnaire. Dépassant les modes, ils s’inscrivent dans une atmosphère musicale dont le moule est repris par les autres tant la qualité et l’originalité est impressionnante.

Seulement huit titres ?

Keane revient donc avec leur dernier album, ou plutôt un EP. Piqûre de rappel ? Allez, soyez tranquilles, tout le monde aura son vaccin rock. Un EP ? Trop de titres pour que ce soit un single, pas assez pour que ce soit un album et pour cause, Keane revient avec tout simplement huit titres. Huit pistes différentes les unes des autres avec la participation de K’NAAN, un rappeur jamaïcain installé au Canada et de Tigarah spécialiste du Baile Funk ou funk carioca, très en vogue au Brésil. Mais qu’on se le dise, il ne s’agit pas d’entacher à la réputation pop du groupe. On passe donc très rapidement d’un monde à un autre sans qu’il y ait toutefois une cassure d’un morceau à l’autre. Très bien étudié, très actuel, une couleur pop Keane qui a tout compris ! Pensez à prendre votre passeport, le train se faufile dans des contrées parfois en altitude.

Keane réinvente le rock

Le groupe anglais nous avait habitués à surfer sur un vague pop rock tantôt énergique, parfois mélancolique ; aujourd’hui ils revoient leur mode de fabrication s’influençant des Beatles, de Blur et de Radiohed. Encore que l’album sur conclue sur une balade très « keane » avec « My Shadow », mais, mais, mais revenons en arrière.

En effet, l’album s’ouvre sur une intro Trip Hop d’une minute vingt et marque du même coup le changement de style. Qu’on se le dise, le rock change de peau au fur et à mesure du temps allant tantôt vers une folk très 70’s , quelquefois vers un rock aux guitares saturées et surtout aux influences Depech Mode, Radiohed, comme le prouve « Back In Time ». « Clear Skies » est un titre très pop rock presque tribal très bien ficelé. Léger, entraînant, percutant, très joli… on est vite emporté dans leur manière de négocier le virage rock plus saturé, plus électrique, plus atmosphérique.

L’influence rap sur fond musical cinématographique

Cannes oblige ou quoi ? Mais que se passe-t-il ? que s’est-il passé sur « Looking Back » ? Sylvester Stallone est passé dans les studios, ou dans le train, ils ont bu un coup et hop, ils se sont dits, si on faisait un ou deux titres en hommage à Rocky ? Non, parce que sur « Looking Back » c’est tout simplement la bande-son du titre phare du film qui est revu par le groupe.

Quant à « Stop For A Minute » c’est un mélange de musique commerciale à souhait, avec quelques riffs piano qui rappellent Paul Young. Dommage, vraiment dommage puisque comme par hasard, les morceaux qui semblent incongrus dans ce EP marquant un tournant important dans la manière d’appréhender le pop rock, K’NAAN y participe. Cependant pour dédouanée le rappeur, « Your Love » au clavier Jean Michel Jarre très 80’s est tout aussi inaccoutumé. C’est comme si, le groupe jonglait avec le passé et le futur.

Keane a du nez, ils proposent un mélange excitant, probant, dérangeant par moment. Le tout géré de manière artistiquement intéressante. Un EP où les titres se suivent, mais aucun ne se ressemble. Un voyage d’un monde à un autre… en train tout simplement.

« Le monde formait une grosse pelote au milieu de laquelle passait le train. » Comme si, caché à l’intérieur même du voyage, l’homme pouvait, en exerçant cette déambulation absurde, dénouer mieux les fils du passé et surtout la trame d’une déchirante histoire d’amour.

C’est ce qui croit faire Zoran, le personnage dedans La Septième partie du monde (Non Lieu, traduit du roumain par Florica Courriol) : depuis cinq ans, l’homme passe sa vie dans les trains à sillonner l’Europe pour mieux fuir les sables mouvants du Sahel où il avait autrefois rencontré Zuleika, l’aimée disparue.

Le septième jour de la semaine, chaque dimanche Zoran attend les messages électroniques d’Ahar, un jeune Africain qui travaille auprès d’une mission archéologique menée par des Britanniques au Mali. Ahar est bel et bien le fils de la mystérieuse femme Touarègue Zuleika, mais qui est son père ? Lancinante question qui taraude l’excentrique voyageur de l’Europe de l’Est, mais qui ne fait pas d’ombre à la complicité chaude et à la tendresse ensoleillée qui se tissent au gré des messages entre les deux correspondants, peut-être père et fils.

Cette merveilleuse relation épistolaire, fragmentaire et incertaine – un jour, le message du garçon ne vient plus – est une bouleversante initiation à l’art des amours perdues et à la mythologie des séparations. Cătălin Pavel écrit le roman où les femmes disparaissent sans laisser aucune trace dans le sable, mais leur présence évanouie remue sans cesse les dunes du passé, qui n’en finit pas de bouger dans le présent, en quête d’une configuration impossible : « A partir d’un certain âge, trop de passé en nous s’est accumulé et refuse d’être maitrisé. Trop d’essentiel a été versé en nous. »

Entre deux  messages, Zoran change sans cesse de train, condamné à se frotter à toutes sortes de passagers, banals ou farfelus, surréalistes et hilares, auxquels il oppose son étrangeté burlesque et réfléchie, qui rappelle les délicieux délires d’un Woody Allen. Ce va-et-vient éphémère, drôle et épuisant ne fait qu’accélérer la fuite en avant, tragique. Même à bord d’un train perpétuel on ne peut tromper la frustration de devoir patienter pour accéder au septième jour où le garçon pourrait lui raconter, par un message, la suite de son amour naissant pour Awa, sa disparue du désert : « Zoran se rappelait tout ce qui arrivait les dimanches, lorsqu’Ahar lui écrivait. C’était disons, sa vie, et en même temps, la septième partie du monde (ou presque, car il y avait des dimanches sans message). La septième partie des jours et des événements du monde, une sorte d’échantillon nullement représentative du monde (mais le seul que Zoran  pouvait vivre absolument), la septième partie du monde, un territoire inconnu, ajouté au monde, comme une cour extérieure avec un âtre en tessons à Walili, un patio dans le Tolède d’El Greco, une espèce d’arrière-cour sordide et crépusculaire dans la banlieue de Bucarest, une annexe tardive (...) une sorte de misérable dîme de son âme. »

Une grande mélancolie illumine les pages de ce roman intranquille : hantés par les amours inassouvies, on vit toujours ailleurs, à chercher le paradis, cet instant parfait d’avant la séparation future, i-repérable et irréparable à jamais : « Aussi loin qu’on aille par le train, philosophait Zoran, inconscient de son ridicule, on ne peut se rapprocher de l’endroit où tourne la corde, parce qu’on est toujours soi – même au bout de celle-ci. » Si Zoran s’enferme dans la boîte du train en marche c’est aussi pour ne pas laisser le destin le rattraper, pour ne pas permettre à ses pensées de se figer dans une configuration définitive, qui dise l’échec de l’amour. Et si Zouleika, la disparue, pouvait lui revenir ?

Histoire d’amour et « road movie » philosophique, par endroit prolixe, gorgés de drôleries et de mélancolies, La septième partie du monde constitue le début en prose du Roumain Cătălin Pavel, écrivain et archéologue, spécialiste des antiquités grecques et latines, vivant entre Bucarest et Paris.

Depuis ce début très prometteur en 2010, maintenant rendu en français par la très expérimentée traductrice Florica Courriol, l’écrivain roumain a confirmé sa voix originale en publiant trois autres romans. Primés et remarqués pour ses thèmes inédits et ses phrases ciselées, où se fondent érudition, humour et poésie, les écrits de Cătălin Pavel portent loin, aux confins des rêves. Un train à ne pas rater.