« Paul au parc » : scout un jour, scout toujours

Faut-il encore présenter la série « Paul » de Michel Rabagliati ? En quelques albums, le dessinateur québécois a fait de son héros, sorte de double sur papier de lui-même, une des plus belles réussites de la BD biographique. Mélangeant avec habileté la nostalgie, l'émotion, l'humour et une touche d'exotisme venu de la Belle Province, il parvient à chaque épisode à pousser un peu plus loin sa recette miracle.

Car, depuis « Paul à Québec », où le personnage était confronté à la maladie et la mort de son beau-père, Michel Rabagliati semble puiser dans le deuil et la mort un ressort narratif qui donne à ses histoires une sorte de recul étonnant, comme si les lecteurs se retrouvaient soudain projetés dans les hauteurs, à des kilomètres de l'historiette gentille qu'ils croyaient découvrir et, pris de vertige, sentent les émotions les bousculer.

Dans « Paul au Parc », Michel Rabagliati ne nous raconte pas les aventures de Paul et de son cerf-volant dans un parc près des balançoires, comme la couverture pourrait le laisser croire. Mieux vaut tourner le livre et prêter attention à cette croix scoute sous laquelle la devise des louveteaux « Sois prêt » peut servir d'avertissement au lecteur. « Paul au parc » devrait s'appeler « Paul aux scouts » mais le titre en aurait sans doute rebuté plus d'un, qu'ils soient réfractaires aux mouvements de jeunesse, bouffeurs de curé ou allergiques à l'héritage de Baden-Powell. Ce serait bien triste de se priver de cette lecture pour de si mauvaises raisons.

« Paul au parc » est précisément un grand album parce qu'il prend un sujet banal – les souvenirs d'une enfance dans les mouvements de jeunesse – pour en faire tout autre chose. Pour remplacer l'anecdotique par le bouleversant et le banal par le touchant.

Nous sommes à l'aube des années soixante-dix, le Canada fait face aux attentats du Front de Libération du Québec, le FLQ. On kidnappe des hommes politiques, la télévision fait état de revendications indépendantistes, on annoncera bientôt des lois spéciales qui réduisent les droits des citoyens, l'armée descendra dans les rues.

Mais nous n'en sommes pas encore là, Paul est au parc, il n' pas encore dix ans, il joue avec une copine, explore sur sa table à dessin les joies de la bande dessinée puis, assiste de loin aux rituels d'une réunion de louveteaux : chants, cris, rassemblements...

Il n'en faut pas plus pour séduire le garçon, il s'inscrit bien vite, incorpore la sizaine des bruns, part au camp... Une enfance comme il y en a beaucoup. Sauf que l'époque est étonnante : les chefs scouts ne ressemblent plus à de gentils bourgeois conservateurs, ils affichent des posters du Che et jouent de la guitare. La troupe fait de nombreuses entorses aux règle édictées par Baden-Powell, on ne porte pas toujours l'uniforme, on part aux camps entassés sur les banquettes d'une grosse bagnole américaine mais les louveteaux s'amusent beaucoup, jusqu'au jour où...

Je laisse à Michel Rabagliati le soin de vous raconter cette terrible histoire. On lui sait gré d'avoir rendu vivante cette tranche de vie à jamais révolue. On sent qu'il aime les personnages de son livre et cette bienveillance, loin d'être mièvre ou angélique, rappelle, au final, combien la vie est une chose fragile.

En disant tout cela, je passe à côté de la marque de fabrique de la série Paul, que vous avez déjà reconnue sur les quelques vignettes affichées sur la page. Rabagliati reste fidèle à son univers graphique un peu rétro, en noir et blanc colorisé de gris. Sa patte est idéale pour évoquer cette tranche d'histoire au sortir des années soixante, pour donner à voir ces gamins plein d'énergie et ces chefs mal grandis, qui ont gardé un pied dans l'enfance.

Pour toujours ? Peut-être bien.