%C3%A9dition C%C3%B4te Ivoire

Ce nouveau documentaire que publient les Editions aborde le sujet inépuisable et récurrent de l'adolescence mais, par sa conception graphique déjà, semble vouloir se démarquer un peu. Léger, drôle et sans gravité apparente, la couverture  et le titre de l'ouvrage annoncent la tonalité : . C'est un passage incontournable pour devenir adulte, plein de changements, de découvertes inattendues, parfois déconcertantes ou déstabilisantes mais jamais insurmontables et surtout pas hors-normes.

Ainsi la finalité de ce guide, élaboré à partir de plus de 70 questions, est de s'épanouir, de se révéler en tant qu'homme ou femme, de prendre confiance en soi, en comprenant pourquoi et comment notre corps se transforme. Sans tabou, de manière objective et instructive, le livre éclaire sur les doutes, rassure sur les peurs et inquiétudes, apaise le sentiment de honte ou de culpabilité fréquents chez l'ado, participe à son émancipation dans le respect de la loi, sans le contraindre autrement. Ni morale, ni jugement, ni direction imposés : l'ado est libre d'agir comme il l'entend, avec les informations qu'il a reçues, s'en départir ou s'en servir pour grandir et se construire, parvenir à être en accord avec la vie qu'il mène, au mieux avec ses choix.

A la fois sérieux et drôle, bienveillant et doucement provocateur, il est une aide utile non seulement pour les jeunes mais également pour les parents, parfois désarmés pour répondre à certaines questions, devenus eux-mêmes souvent amnésiques face à leurs propres angoisses d'ado et peut créer l'opportunité d'échanges nouveaux moins complexés, moins maladroits entre ces générations.

A l'origine allemand, ce documentaire, rédigé par la journaliste indépendante Antje Helms a été adapté pour la France par Jessie Mangana, auteure des Mots indispensables pour parler du Sexisme (Syros) et est illustré dans la bonne humeur par des photographies représentant 30 jeunes en mouvement et plutôt gais, très contemporains, vifs et expressifs, à l'opposé des caricatures amorphes et taciturnes de l'ado mal dans sa peau.

Grâce à un langage courant accessible, des explications souvent concises et directes, l'ouvrage aborde avec beaucoup de naturel, différentes problématiques relatives à la puberté, aux différences fille-garçon, au sentiment amoureux, au sexe et à la reproduction et alterne questions académiques (Comment se manifeste la puberté ? A quelle fréquence surviennent les règles ? Les préservatifs sont-ils fiables ? Qu'est-ce qu'un orgasme ?) et questions plus inattendues ou plus intimes (Est-ce que c'est grave de se raser ou de s'épiler dès 11-12 ans ? Les tampons font-ils mal ? Comment on embrasse ? Combien de fois par semaine peut-on se masturber ? Ai-je le droit de regarder des films pornos sur mon téléphone ?)

Les réponses apportées sont volontairement libérées des contraintes de langage, évitent tout conformisme ou jugement moral, s'efforcent d'être le plus objectives et explicatives possible, préviennent des risques éventuels et rappellent la loi, le cas échéant, mais ne condamnent ni ne blâment. L'essentiel est d'atténuer un éventuel désarroi (Que faire quand quelqu'un m'aime et que je ne l'aime pas ? Est-ce que toutes les filles saignent la 1ère fois ?), relativiser certains changements corporels (Que faire contre les boutons d'acné ?) ou émotions exacerbées (Pourquoi se sent-on plus fort qu'avant ?) et d'aider de manière concrète le jeune parfois confronté à certaines épreuves plus difficiles (Que faire si on est enceinte et qu'on ne veut pas le dire à ses parents ? Que faire si mon amoureuse est enceinte ?)

Un ouvrage qui devrait libérer la parole, lever des tabous, percer quelques mystères.  Rassurant, respectueux et tolérant  mais sans excentricité. A mettre entre toutes les mains dès 11 ans.

Sylvie, à presque 16 ans, est en rupture totale avec sa famille. Elle se réfugie dans son monde et passe le plus clair de son temps à lire ou à rêver.
Thomas, lui à presque 18 ans, s'entend très bien avec son père mais tente de trouver sa place dans la société et de comprendre le monde qui l'entoure.
Sylvie habite en France, Thomas à Berlin. Leurs pères sont amis. La jeune fille ira donc passer l'été chez Thomas pour se changer un peu les idées.
Nous sommes en 1973.
Roman historique et roman d'initiation, est double. Il nous entraîne dans les profondeurs de la société berlinoise des années 70 et nous montre à quoi pouvait ressembler une ville coupée en deux par un mur. Loin des clichés, le personnage de Thomas se fait guide et fait découvrir à son amie Sylvie, tout ce qui a pu faire de cette ville un endroit à part. Elle se retrouve face à une jeunesse qui parle politique, révolte, théâtre alternatif, occupation américaine, nazisme. Elle traverse le mur aussi, et rencontre des habitants de Berlin Est entre satisfaction du aux conditions de vie et regrets quant à la diminution de leurs libertés et les inégalités crées.

Mais Berlin 73 est aussi un roman sur l'adolescence, ses angoisses, ses frayeurs, ses complexes et ses espoirs. Et c'est là tout l'intérêt du roman : faire découvrir une réalité historique mais aussi des sentiments universels. L'éveil de Sylvie au monde qui l'entoure est très moderne, seuls les acteurs et les conditions ont changés.
Marie-Florence Ehret signe donc un très joli roman, plein de douceur, d'émotion et d'humanité qui permet de parcourir une page d'Histoire en compagnie de personnages attachants.

Leïla Pelfresne

Dans le théâtre des mains qui placent, les Puces s'échauffent, le spectacle va commencer !
Pensez à chauffer la salle, les Pom Pom Puces !
Bigre ! Le chapeau du clown prend feu ?!
Quel cirque ! La main « Monsieur Loyal » place le décor tandis que les numéros sont répétés au millimètre de puce près.
Ouvrez les doubles pages du chapiteau, faites entrer les spectateurs !
Béatrix la puce canon prend son élan vers la piste aux étoiles.
Les sœurs Siphonoff, les puces volantes, nous retournent littéralement. Quelle voltige !
Choupette la coccinelle de Lili la dompteuse d'insectes s'est encore sauvée, la chipie !
L'as-tu retrouvée ? Moi oui, ouf !
Mais que fabrique de nouveau Ugolina ?
Quel pitre !
Mais qui vient d'éternuer ?
Pour le savoir, entrez et découvrez le monde fou et incroyable du Puce Circus

est un livre surprenant, entre l'album et le livre-jeu, emmenant du grand univers à l'infiniment petit, du gros doigt qui joue les « Monsieur Loyal » aux activités des puces. L'ambiance rétro s'inspire du vrai numéro d'Elsa Torp, dompteuse de puce dans les années 1950 et 1960.

Les lecteurs passeront d'un numéro exceptionnel à l'autre sur de grandes pages, profitant du souci du détail avec des ustensiles du quotidien détournés, il a aussi des personnages à observer, à chercher à l'identique d'un « Charlie » de Handsford.

Les petits prendront le temps de se concentrer, de se poser, de lire ou faire lire, l'humour est omniprésent dans l'ambiance survoltée de ce cirque un peu fou d'Hélène Rajcak et Damien Verdunisent.

Allez hop, on saute !

Pinsons, Grosbecs casse-noyaux, Sitelle Torche-pot, les plumes s'agitaient, les couleurs se multipliaient autour de l'arbre.

La vieille fermière n'avait pas oublié la volée. L'hiver était venu et la mangeoire était emplie d'un tapis de graines de tournesol, lestée par une bonne et généreuse boule de graisse.

L'arbre au milieu du potager palpitait de piaillements divers, vibrait de picorements gourmands.

Les uns se servant dans la mangeoire directement, d'autres préférant tranquillement ramasser ce qui en tombait précipitamment

L'agitation n'avait pas échappé au chat à l'œil de ciel. Se glissant, se faufilant, défiant la morsure du manteau blanc et grimpant à pas de velours sombre sur l'arbre sec, le gourmand se pourléchait les babines.

Des plumes et des appétits d'oiseau, pour lui, pour sa faim.

Le chat sonna l'Hallali trop tôt, le moineau friquet sonna la retraite et les convives prirent rapidement congé.

Le chat n'était pas invité à leur déjeuner.

Il en fut hélas autrement avec la mésange bleue qui seule occupait la mangeoire encore pleine et qui, trop gourmande, ne sut pas partager.

Ah lala, pauvre Mésange !

de couple l'album illustré et le documentaire animalier.

C'est superbe, tout simplement. Antoine Guilloppé prête ses dentelles noires et ses jolis jeux de couleurs sur l'ombre pour les besoins de cette histoire animalière sur le partage, la générosité et la gourmandise.

L'histoire pourrait avoir valeur de fable sans avoir à emprunter l'anthropomorphisme de Monsieur de La Fontaine. Plusieurs niveaux de lecture accessibles et tout aussi riches pour plusieurs âges.

Les doubles pages offrent une poésie qui est soutenue par le disque et ses extraits musicaux.

Ce n'est pas Pierre et le loup, mais les oiseaux et le chat. Le temps file, il est rude et difficile parfois, entre les oiseaux et l'aide de la fermière, la solidarité s'applique simplement pour passer les hivers.

Mais les beaux jours arrivent toujours. Avec le printemps, ses hirondelles, ses promesses de renouveau et de beaux jours, des oisillons qui naissent au moment où les pages se ferment.

Racontée par Jérôme Deschamps, cette histoire peut se regarder, s'écouter, se compulser comme une belle encyclopédie afin de découvrir la richesse des espèces volatiles, la variété des chants d'oiseaux.

Tendez l'oreille, levez le nez quand vous vous promènerez !

Après la revue un peu spéciale de la semaine dernière (que j'espère vous avez appréciée) revenons à une revue du web plus conventionnelle !

Voici venu le temps de la séance de rattrapage de la semaine ! Bonne lecture !

Sam Shepard, ce n’est pas n’importe quel quidam, je vous le dis : acteur, notamment au côté d’Ed Harris dans le film culte, L'Étoffe des héros, scénariste de films tel Zabriskie Point d’Antonioni, réalisateur de deux long métrages, dramaturge, producteur, musicien, metteur en scène…

Rien que ça…

Et également écrivain.

Mort en 2017, cet enfant de l’Illinois se livre dans Ce qui est au-dedans, par lambeau d’expériences, pour une expérience au carrefour de l’onirisme, et de cette émotion inscrite dans toutes nos anecdotes au parfum de temps envolés.

À lire impérativement. 

Certains livres, et ce sont souvent les meilleurs, sont fait pour réveiller. Pas pour maintenir les lecteurs éveillés toute la nuit (c'est trop simple, n'importe quelle énigme dont on cache l'élément essentiel y parvient), mais au contraire, pour leur donner envie d'être debout avant l'aube, prêts à passer à l'action. Des bouquins qui rappellent de la première à la dernière page que la lecture est un sport de combat, où l'on s'affronte soi-même pour trouver le courage d'affronter le monde ensuite. « Velue », de est sans nul doute un de ces albums coup de poing, qui a l'effet d'un triple expresso allongé au Red Bull.

La rage au ventre

« Velue », c'est l'histoire d'Isabelle, une fille née avec une particularité physique assez rare : une pilosité plus qu'abondante, qui la contraint à se raser intégralement plusieurs fois par jour. Ce qui n'est au départ qu'une caractéristique un peu gênante va peu à peu servir de révélateur – ou de détonateur – pour permettre à l'héroïne de se maintenir à l'écart des petits jeux mesquins et des compromissions qui balisent l'existence de la plupart des gens. Poilue, Isabelle n'est pas comme les autres ; elle refuse dès lors de jouer la même comédie hypocrite à laquelle ils consacrent leur énergie.

Là où Tanx frappe fort, c'est qu'elle ne fait pas de son héroïne une métaphore de l'altérité et de son récit un plaidoyer pour le respect des différences. Au contraire, elle prend la thématique à rebrousse-poil et transforme sa « Velue » en femme libérée du poids des contraintes sociales. Sa monstruosité assumée fait d'elle une humaine à part entière, capable de mettre le doigt où ça fait mal et d'appuyer très fort.

Isabelle, l'héroïne commence par se terrer dans un silence qui tient avant tout du renoncement : elle joue seule dans sa chambre, ne peut aller à l'école avec les enfants de son âge... Comme elle n'est pas comme les autres, elle doit être maintenue à l'écart. C'est à l'adolescence qu'elle fait le choix de rejoindre la société, mais ce qu'elle observera dans ce monde où chacun vit replié sur son petit confort ne lui rendra pas foi en l'humanité. En revanche, elle en tirera une capacité hors norme à mettre en action sa pensée profonde et à accorder ses gestes et ses paroles.

Tanx plus noire que jamais

« Velue » se lit comme un pamphlet, tant l'attitude et les actions de son héroïne sont d'une violence pure. Il suinte de cette histoire un dégoût pour la bassesse humaine et la lâcheté collective, un mépris pour les choix mesquins et grégaires qui sont à l'origine aussi bien du harcèlement à l'école que de la maltraitance au travail. Quel que soit l'âge, quel que soit le lieu, les humains ont une propension à détourner le regard de ce qui devrait les révolter et de passer sous silence l'indignation qui devrait les pousser à hurler.

Le trait sauvage et gras de la dessinatrice colle littéralement à son sujet, comme les cheveux de son héroïne plaqués sur son front, sous la capuche de son sweat. Le récit avance sans jamais s'attarder, donnant à voir les situations en quelques cases, en quelques gros plans sur une tête de poupée qu'on arrache, une cigarette qu'on allume, une porte qu'on referme à tout jamais. Isabelle la velue ne sourit pas. Elle tire la tête, grimace et ricane. Elle serre les poings, mord et frappe quand il faut. Elle est l'incarnation de la révolte. Elle fait un bien fou.

En épigraphe, l’auteur cite quelques phrases de La définition de l’opprimé de Christiane Rochefort, dont celle-ci : « Le couteau est la seule façon de se définir comme opprimé. La seule communication audible. » En d’autres mots, seul le recours à la violence physique permet à celui qui subit la violence sociale de se faire entendre de ceux qui l’exploitent et de prendre conscience de la situation intolérable dans laquelle il se trouve. L’histoire d’Isabelle la Velue en est une formidable démonstration : grâce à sa haine permanente, qui lui sert de moteur, et à son anormalité sociale (enfant, elle n’est pas scolarisée ; adulte, elle n’a ni conjoint ni enfant), elle est porteuse d’une liberté et d’une vérité qui font plaisir à lire.

Et donne envie de se bouger pour refuser les injustices dont notre monde est tissé, que nous connaissons parfaitement et que nous préférons passer sous silence par... paresse ? Lâcheté ? Habitude ? Hébétude ? Chacun apportera à cette bonne question la mauvaise réponse qui lui convient le mieux...

est poète. Il y a quelques années, elle a écrit Le citronnier (Pédalo ivre, 2014), magnifique poème en prose où elle racontait la quête d’un père disparu trop tôt.

Cette année, Samantha Barendson, toujours poète, est devenu aussi écrivain et a écrit Mon citronnier (Jean-Claude Lattès), un roman dans lequel elle raconte la même histoire mais de manière moins épurée, sans doute plus précise.

Certains vides ont été comblés, certains secrets lâchés et le récit, agréable et touchant qui s’est construit autour du texte poétique, s’il semble dire plus, ne possède pourtant ni l’intensité ni l’emprise du premier.

La maîtrise de l’ellipse, la retenue légitime, si sensible, spontanément acceptées par le lecteur dans Le citronnier sont ici moins évidentes à percevoir.  Le roman conserve néanmoins l’émotion d’une histoire intime bouleversante et singulière et ravira incontestablement les lecteurs non encore hantés par l’odeur délicate et rare du premier citronnier.

"Le jour où il est mort, le temps ne s'est pas arrêté. Il est resté mon père, je suis restée sa fille".

Un père et une fille ne se sont pas connus. Décédé alors qu'elle n'avait que deux ans, la narratrice-auteure, désormais adulte et mère d'une jeune fille adolescente, se sentant devenir mortelle à son tour, part à la recherche de souvenirs, de ceux qui en possèdent et pourront l'aider à mettre des contours, une voix, une personnalité, des mots, des odeurs, sur celui qui, à trente-deux ans, le 15 août 1978, est mort asphyxié dans une chambre d'hôtel en Argentine. "Il est temps d'interroger les vivants".

"Je pose des questions, on ne me répond pas, je repose des questions, on me sourit, on me dit vive, curieuse, espiègle, on essaie d'attirer mon attention vers d'autres choses, d'autres questions…"

A travers cette quête intime, teintée de mélancolie et de joie, où les objets conservés délivrent eux-mêmes quelques secrets pour peu qu'on les regarde autrement, où les paroles des proches sont parfois déjà éteintes, parcimonieuses ou insaisissables, Samantha Barendson chemine, à la fois délicate et obstinée et découvre, au final, un secret inattendu.

"Mon père a crépité".

Aux détours de son exploration entre passé et présent, de ses voyages en France,  en Argentine ou en Espagne, l'auteure, par petites touches, esquisse la construction d'une identité personnelle, cherche des ressemblances avec son père, comble l'absence. Le roman, davantage que le poème, semble avoir pris de la distance avec ce passé. Moins resserré sur le narrateur, moins centré sur le duo père-fille, il laisse une plus large place aux autres personnages secondaires et ouvre un horizon plus vaste.

Lors de courts moments et sans désagrément, le regard du lecteur se tourne vers d'autres vies, d'autres ambiances finement esquissées. Il laisse son imaginaire y vagabonder. Comme affilié intimement à cette histoire.

Car même si ce texte peut apparaître moins mystérieux, moins percutant et moins rythmé que le poème éponyme, il a su conserver une musique poétique envoûtante, d'emblée perceptible et promesse d'une lecture troublante et attachante.