édition livre futur

Flaash , revue culturelle et technique d'anticipation, présente son second numéro.

Pour le printemps, le magazine se penche sur l'avenir de nos territoires urbains, qui accueilleront d'ici 2050 7 milliards de citadins.

Ces forêts de béton sont en première ligne face au changement climatique : dans certaines villes les températures atteindront facilement les 50 degrés d'ici la moitié du siècle (Rio de Janeiro subissait il y a une dizaine de jours déjà une température ressentie de 62 degrés).

Certaines villes s'enfoncent littéralement sous le poids de leurs constructions, comme Jakarta qui s'affaisse de 2,5 cm tous les dix ans.

Des projets fous de villes du futur, comme Neom en Arabie Saoudite, au milieu du désert, horrifient autant qu'ils fascinent.

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Les étoiles, chassées par les lumières humaines, sont de moins en moins visibles. Le silence est devenu une denrée rare.

Ce sont tous ces sujets, et d'autres encore, mêlant science, culture et fiction, qui sont abordés dans cette nouvelle revue. Les raisons de s'alarmer côtoient les solutions proposées autant que les motifs d'espoirs qui déjà existent.

Un peu plus de 100 pages qui pensent fort et qui pensent bien, accompagnées par des illustrations toujours bienvenues. 

Dès ses premières parutions, Riad Sattouf détonait dans le monde de la bande dessinée par son honnêteté maladive. « Le manuel du puceau », par exemple, était si juste sur l'adolescence et ses obsessions triviales qu'on redoutait de le donner à lire, aussi bien aux ados qu'à leurs parents. Un album tellement juste et impitoyable qu'il en était presque insupportable. C'est encore cette ligne éditoriale qui guide la série de témoignages croqués sur le vif de « La vie sexuelle des jeunes ». On rit à tout bout de champ, mais d'un rire misérable, teinté de commisération.

Avec « L'arabe du futur », Riad Sattouf applique sa méthode impitoyable au sujet le plus difficile à traiter de la sorte : soi-même. L'album raconte la petite enfance du dessinateur, né en France puis trimbalé dans la Libye du colonel Kadhafi et la Syrie d'Hafez Al-Hassad, pays d'origine de son père. Riad n'a pas encore trois ans quand le récit commence : tout le monde le trouve magnifique avec ses longs cheveux blonds dans la France de Pompidou... Mais rien n'est simple, quand on a un père qui rêve de révolution communiste et de réveil des pays arabes.

Entre les discours du père, son idéal clamé haut et fort, et la réalité des appartements minables, des gamins syriens abrutis et de la famille omniprésente dans le village familial, le petit Riad a bien du mal à trouver des repères. Il admire la violence des gamins syriens de son âge, tout en restant tétanisé par la peur qu'ils lui inspirent.

Un regard attendri sur la laideur et les faiblesses

Cette autobiographie pourrait être terriblement convenue : les scènes d'enfance ont été racontées mille fois, le déracinement est aujourd'hui le moteur de rayons entiers d'albums de voyages ou de reportages, la famille est depuis toujours au centre de l'autobiographie, et pourtant, une fois de plus Riad Sattouf parvient à faire vibrer les lecteurs.

Son absence totale de complaisance, l'honnêteté avec laquelle il dessine la mauvaise foi ou la violence de son père, comme les silences de sa mère, permettent de dépasser à la fois les clichés et le côté anecdotique dans lequel l'autobiographie peut souvent s'embourber.

On sent, comme dans ses autres projets, que Sattouf aime ses personnages sans réserve, avec les défauts et les tares qui leur collent aux pieds. Il a un faible pour les sorcières, les chauffeurs de bus moches, les vieilles ratatinées et les gamins aux fronts démesurés. Il aime la démesure, justement, la truculence et l'outrance, les personnages qui rêvent à voix haute et ceux qui s'emportent sans retenue.

Dessiner la mémoire

Le trait tout simple, mis en couleur avec des à-plats monochromes qui changent au fil du récit, renforce bien évidemment l'impression de dénuement qui accompagne les deux déménagements de la famille. Les personnages de Sattouf ont bien souvent de grosses têtes cylindriques qui rappellent à la fois la tradition franco-belge de la ligne claire par le trait et les Simpsons de Matt Groenig par la forme.

L'auteur excelle dans l'art de mettre en lumière les détails sordides. On ressent ainsi moins la chaleur du soleil de Syrie que l'odeur fétide de la rivière brunâtre qui traverse le village familial ; si l'on raconte un couscous partagé chez les cousins, c'est pour rappeler que les femmes n'ont droit qu'aux os déjà rongés par leurs maris ; si le petit Riad voyage en bus, il ne regarde pas par la fenêtre, mais par les trous dans le plancher rouillé du véhicule.

Au final, on constate une fois de plus que Sattouf est un vrai conteur : on tourne la dernière page le plus lentement possible, parce qu'on n'a pas envie de quitter les rives de la Méditerranée, les dernières décennies du millénaire passé et ces personnages attachants, que la vie ne récompense pas vraiment. On a envie qu'il leur arrive quelque chose de bien. Que leur fils devienne bédéaste, par exemple. Qui sait ? Ça pourrait très bien venir dans les prochains volumes qu'on lira avec impatience !

Et dès cet automne, on annonce le retour de Pascal Brutal, pour un quatrième album attendu depuis des années par les fans, chez Fluide Glacial, comme il se doit.

Watchmen, V pour Vendetta, La Ligue des Gentlemen Extraordinaires, From Hell, Promethea, Lost Girls, Batman the Killing Joke... On chauffe, on brûle ? Oui, évidemment, c'est Alan Moore. 

Véritable génie de la bande dessinée moderne, ses créations ont profondément bouleversé le monde de la BD et des comics. Originaire de Northampton, en Angleterre, il fut révélé, comme de nombreux autres grands auteurs britanniques, au sein du magazine hebdomadaire culte 2000 AD.

Pendant la période allant de 1980 à 1986, Moore a donné vie à une multitude d'histoires courtes, mélangeant habilement humour, science-fiction et une satire brillante de nos sociétés contemporaines. Ces récits forment le cœur même de ce recueil.

Cette nouvelle publication rassemble donc, non seulement les célèbres récits Future Shocks et Twisted Tales, mais aussi des histoires inédites qui n'avaient jamais été rendues publiques auparavant.

Pour enrichir cette édition complète, l'éditeur a inclus les premières histoires que Moore a réalisées pour 2000 AD, et qui n'avaient jamais été publiées jusqu'à présent !

Non, le vert n'est pas que la couleur de l'écologie. C'est aussi celle de Hulk quand il se fâche. Ne dit-on pas d'ailleurs « vert de rage » ou « vert de jalousie » ? Dans cet incroyable album sur lequel il a bossé vingt ans, Jordan Crane, jeune bédéaste californien plein de talent, développe sur 240 pages deux histoires de couples. Un microcosme ? Non, uni-vert vert-meilleux !

Tout commence par une engueulade dans une voiture. Connie et Will ne sont pas de bonne et la file de bagnoles n'avance pas. On se dit des trucs, on les regrette aussitôt, mais ils sont lâchés, puis il faut les assumer le reste de la soirée, quand on se retrouve à ruminer. À côté de cette première histoire, on suit aussi celle du livre que Connie lisait dans la voiture, le drame d'un couple qui a perdu un enfant à la naissance. Pas joyeux, bien sûr, mais poignant.

La mort est omniprésente dans ce superbe album. Chacun s'inquiète pour ce qui a pu arriver à l'autre. Le dessinateur est parvenu à rendre concrète, avec subtilité, l'absence de l'être aimé. Et, tandis que l'inquiétude ronge les personnages, les cases mêlent peu à peu la réalité à des pensées plus angoissées. Peur de se perdre, peur de mourir, peur de ne plus être aimé, voilà les ressorts de ce roman graphique magistral.

Ne vous fiez pas au trait arrondi et à la plume grasse avec laquelle Jordan Crane dessine ses personnages ; ne confondez pas ce petit bijou intimiste avec un projet de feelgood verdâtre avec retour à la terre. La seule nature qui passionne Crane, c'est la nature humaine, faible et faillible, que l'amour vient encore fragiliser. Ou doper ? Qui sait...

Ce livre à ne pas manquer, publié à l'origine par Fantagraphics en anglais est joliment traduit par Fanny Soubiran et coédité en VF par Çà et Là et l'Employé du moi. Voilà, vous savez tout. Le feu est vert, vous pouvez foncer chez votre libraire.

« En tant qu’auteur de romans et de nouvelles, j’ai toujours pensé que la science-fiction s’exprimait mieux par l’image que par le texte, et ces bandes dessinées ne font que confirmer mon opinion. » Quand l’auteur adapté te raconte cela, deux options : il souhaite de vendre les produits dérivés, ou il y croit vraiment.

Dans le cas présent, seconde option. Surtout quand il ajoute que « la science-fiction véhicule fréquemment des idéaux humanistes et des aspirations partagées, comme “l’harmonie dans la différence” et “l’unité dans la diversité”. » Tout juste.

Alors voilà : les Futurs de Liu Cixin sont des adaptations de ses romans, de ses univers, de ses projections. Un coup d’œil, furtif mais appuyé, sur ce qui nous attend — dans cette éternelle littérature de l’hypothèse, « Et si… »

Au menu : voyages intersidéraux, dans l’espoir non simplement d’une planète B, mais d’un système solaire B, après extinction de notre étoile… Ou la lutte contre la désertification d’une terre condamnée, quand les villes s’abritent sous des dômes protecteurs. Et ainsi de suite. Avec une imagination galopante et des avenirs… nourris d’espoirs.

Le mangaka japonais avait frappé très fort avec Abara, paru en 2007 : un récit futuriste, aux accents d’Evangelion — les mega-robots en moins. Les gaunas sont des créatures non identifiées et invisibles à l’œil nu dont les apparitions étaient fréquentes à l’époque de la firme quaternaire...

Apparemment, ils se nourrissent d’êtres humains jusqu’à être assez gros pour dévorer des mausolées. Mais ces lieux, que sont-ils véritablement ? Et comment cette humanité a-t-elle réussi à mettre au point les gaunas noirs, manifestement seuls à pouvoir affronter les rivaux aliens ?

Des affrontements de créatures monstrueuses, qui s’exécutent dans un effroyable silence : très peu de paroles, des séquences totalement muettes qui accentuent l’effroi et l’horreur des scènes de massacre. Comment échapper à ces monstres, dont les motivations échappent à toute compréhension ?

Oeivres splendide, sans aucun doute, aussi prenante que complexe. Un défaut cependant : la couverture souple n’est pas très commode pour manipuler le livre. Livre confortablement allongé n’a rien de simple au fil des quelque 400 pages… Dommage.

On s’amusera toutefois de lire les quelques lignes de l’auteur, portant un regard critique plus de 17 ans après la publication au Japon. Et toutes les incompréhensions qu’il relève…

Le poète argentin Roberto Juarroz est peu connu en France. (J’extrapole, avec cette affirmation, à partir de ma propre ignorance) Julio Cortázar le considérait comme “un grand poète d’instants absolus”, et ses vers (nombreux dans cette imposante édition bilingue), semblent des héritages renouvelés du romantisme XIXe siècle.

Je suis en train de perdre les zones intermédiaires.

Je ne perçois plus que le proche 

ou le très lointain.

Ce changement radical des sens 

ou peut être la manifestation d’un sens nouveau 

confirme mon soupçon 

que c’est uniquement aux extrêmes 

que réside le réel.

L’infini n’est pas également partout infini.

En ses points les plus intenses 

les plus grandes distances se résorbent.

La leçon majeure de l’infini 

c’est de cesser parfois d’être infini.

7e poème des 11e Poésies verticales, parues en 1988.

Enfin !

Enfin Beatrice Alemagna a droit à un catalogue digne de ce nom. Mieux, une étude approfondie, fouillée, intelligente, menée par des fines connaisseuses et fins connaisseurs de l'album jeunesse (Sophie Van der Linden, Martino Negri ou encore Giovanna Zoboli). 

Si d'ordinaire je trouve le format abécédaire peu convaincant en ce qu'il présente un non-choix de classement pour des articles parfois anecdotiques agencés dans un fourre-tout, ici, au contraire, c'est une brillante réussite.

Les entrées dialoguent entre elles et trouvent même, conceptuellement, une certaine cohérence chronologique. Les articles sont précis, savants mais accessibles, courts mais denses, allant à l'essentiel. Ils brossent un tableau très juste de l'œuvre fascinante d'Alemagna, alternant des entrées à tonalité esthétiques et d'autres approches narratologiques ou thématiques (on y trouve même une étonnante incursion de l'autrice elle-même au detour d'un texte bref mais savoureux).

Il se dégage de l'ensemble le sentiment d'avoir vagabondé dans les détails des œuvres de l'autrice, découvrant et comprenant dans ces paysages riches les divers motifs qui composent un panorama aussi hétéroclite que cohérent. 

Fort heureusement, l'iconographie est riche et abondante (images, carnets, inédits etc) : elle donne à voir la pensée en image qu'élabore Alemagna et qui accompagne merveilleusement bien la pensée en mot qui prend corps dans ces dessins. 

Alphabet Alemagna est un indispensable pour les amoureux de l'album jeunesse, mais plus largement aussi pour tous les amateurs de dessin, d'études sur le dessin, d'essais parvenant prendre de la hauteur pour plonger au cœur de l'image, pour sonder la poétique si singulière qui unit et accorde une œuvre foisonnante.

On connaît tous les top des — insérer ici un nombre quelconque — films à voir avant de mourir. Mais, quid de la littérature ? A-t-elle, elle aussi, un corpus d’œuvres obligatoires ?

Sarah Sauquet, professeure de lettres et autrice, nous propose ici sa sélection. Non pas des livres à lire avant de mourir, mais ceux qui nous « donnent envie de lire ». Rien que ça.

Séquencé en thème comme les livres qui font rire, qui aident à grandir ou qui bouleversent, l’ouvrage n’est pas une simple énumération de grands noms. Il classe et dissèque des textes classiques comme populaires et contemporains, des Frères Karamazov au journal de Bridget Jones. Sans oublier des interviews, disséminées un peu partout, comme celles d'Amelie Nothomb ou de David Foenkinos.

Il n’y a plus qu’à espérer que cette présentation vous donne envie de lire ce livre sur les 1000 livres qui donnent envie de lire. Un peu lourde, comme formule.

Après la super chronique du camarade Hocine Bouhadjera et de nombreuses références dans le livre de Claire Marin, Être à sa place, je me devais de lire Espèces d'espaces de Georges Perec.

Si l'on y trouve une quantité de pistes de réflexion stimulantes, un peu la sensation, quand même, d'être tombé sur le carnet de notes de l'écrivain, avec force listes et jeux de mots (qui font partie du style Perec, c'est sûr)...

Comme des brouillons qu'il faut poursuivre soi-même - mais cela participe sans doute au charme de ce livre culte, un essai comme on en lit rarement. Cela dit, 24 € pour un texte d'un demi-siècle, dont l'auteur est mort... Ouch !