Advantage

L’Avantage est un roman qui parle de tennis. Vrai ou faux ? Sûrement vrai, mais il n’y a pas que du tennis dans ce roman. Situé dans une localité de bord de mer au sud de la France, dans un présent imprécisé – il pourrait s'agir de 2005 ou 2010, suggère l’auteur – L'Avantage est le récit de ce qui arrive à Marius, un jeune de seize, peut-être dix-sept ans, hébergé durant l’été par une famille qui a l’air plutôt bourgeoise... 

Davantage peut-être encore que le précédent, pourtant très âpre (Il reste la poussière), le nouveau roman de Sandrine Collette, éprouve par sa profonde noirceur, incommode notre conscience, perturbe notre confort, et au-delà du divertissement, déstabilise clairement notre humeur.

La bienveillance n'est ni de l'indulgence ni de la complaisance. C'est une  forme de méditation qui aide à se sentir mieux, à prendre davantage confiance en soi, à retrouver l'estime de soi en prenant soin des autres.

Les gens normaux n'ont rien d'exceptionnel mais ils nous ressemblent et s'immerger dans le nouveau récit du dramaturge Gérald Sibleyras, c'est assurément pénétrer un peu chez soi mais tout en gardant l'avantage du détachement.

Très justement récompensé, le deuxième roman de Leïla Slimani n’est pas un thriller ; d’ailleurs le suspense n’est pas là où on l’attend. Beaucoup plus dérangeant qu’éprouvant, il exerce sur le lecteur une tension insidieuse et provoque davantage de malaise que d’excitation.

La crise budgétaire américaine est passée, et le président Trump savoure une victoire face au shutdown. Cette tension entre les républicains et les démocrates, durant le vote du budget, peut paralyser le pays. Mais le Congrès a su trouver une voie favorable. C’est l’avantage avec la réalité : elle nous déçoit rarement…

Récit de voyage, récit sur soi, romanesque à bien des égards, ce livre est inattendu. Eloigné de tout exotisme culturel, davantage témoin des conditions de vie des expatriés civils et militaires regroupés autour d’un programme onusien, il porte sur l’Afghanistan un regard très personnel, parfois cynique et déconcertant, d’une absolue sincérité.

Si l’histoire fantastique de Jules Verne est connue de tous ou presque, la bande dessinée de Matteo Berton (illustrateur italien traduit par Véronique Dassas) qui la revisite est une réelle curiosité et vaut le détour, davantage peut-être d’ailleurs, si l’on a été au préalable lecteur enthousiaste de ce roman d’aventures, notamment dans une jeunesse antérieure.

Davantage que l'histoire elle-même, finalement assez ordinaire et presque universelle, c'est l'atmosphère dans laquelle elle se déploie et le langage poétique par lequel elle se construit qui, une fois de plus, offrent à ce livre une envergure éclatante et au lecteur, un plaisir littéraire intense, indissociables d'ailleurs de tous les romans de Jón Kalman Stefánsson (traduits par Eric Boury).

Au départ une agression d'un coureur de jupons notoire sur une jeune journaliste qui vient l'interviewer. Il la force à un baiser, tente d'obtenir davantage, elle se débat et s'enfuit. L'homme est déjà célèbre et surtout puissant, Tristane Banon, au début de ses vingt ans, est sous le choc, mais renonce à porter plainte, dissuadée par son entourage. Et sa propre mère.

Ce cinquième volet de la série Ann Lindell dépasse, de nouveau, mais peut être avec davantage de profondeur et d'envergure, les cadres du simple roman policier. A la fois réaliste, toujours bien noire, l'histoire libère cette fois-ci une expression plus lyrique, presque romantique, renforcée par une qualité littéraire et un style d'écriture personnel, bien restitués par la traduction de Philippe Bouquet, fidèle à l'auteur depuis ses débuts en France.

C'est un petit livre qui raconte l'objet livre, sa texture, son apparence, son odeur, sa forme,  davantage que son contenu, ses fonctions, son évolution, sa transformation. Ici, ce sont bien ceux qui le connaissent le plus qui en parlent le mieux ; à savoir des écrivains, des éditeurs, des collectionneurs bibliophiles, des historiens du livre, des philologues, des imprimeurs, des journalistes, des critiques, des bibliothécaires, etc. , tous rassemblés par Olivier Bessard-Banquy, universitaire français spécialiste des lettres et de l'édition.

Un peu plus loin ensemble, c’est l’histoire d’une amitié originale entre un ours blanc et un Indien. Ils pêchent ensemble, et se partagent leur butin le soir venu. Mais leurs amis respectifs estiment, chacun de leur côté, que ce partage n’est pas équitable : qui devrait avoir le droit de garder le plus grand nombre de poissons, l’ours qui a naturellement besoin d’en manger davantage ou l’homme, qui doit nourrir sa tribu en plus de lui-même ?

Directrice du Centre d'ethnologie française du CNRS, Martine Segalen a écrit la première édition de cet ouvrage en 1994. A cette nouvelle édition qui vient de paraître, un avant-propos actualise les observations de l'auteure, (renforçant davantage encore sans doute leur aspect visionnaire) mais semble trop limité pour que le lecteur, au fil de sa lecture et selon les chapitres, n'échappe pas à la frustration passagère qu'il manque des éléments récents pour parachever l'étude et convaincre pleinement (notamment les analyses liées aux différentes courses populaires).

Au pays du p’tit, présenté comme un roman par son éditeur ressemble davantage à un essai néo-libéral. Un essai romancé, donc. Le livre, très soutenu et particulièrement abouti, dresse un portrait au vitriol de la France et – surtout — des Français, depuis la Libération et les Trente Glorieuses. L’universitaire Romain Ruyssen est un brin poseur et arrogant : il se rend de Moscou à l’Iowa pour faire la promo de son premier livre... Les émissions de radio, les colloques, les mails et autres pseudos Facebook se succèdent en alternance pour clamer sa haine de soi, des autres, ce qui semble justifier les attitudes revêches qui l’accablent. 

Celui qui n'a pas lu la Psychanalyse des contes de fées de Betthleim a probablement plus raté sa vie que celui qui vient de passer le cap des 50 ans, et n'a toujours pas de Rolex. Instinctivement, on pourrait ajouter que celui qui dispose d'une grosse montre luxueuse au poignet, et ignore tout des textes de Bruno s'est tout de même moins armé pour réussir sa vie. Voire, s'apprête à constater qu'il l'a ratée. L'avantage de sa montre, c'est qu'il aura tout loisir de constater que le temps passe, et qu'il n'est jamais trop tard. 

Sans doute la connaissance des personnages, consolidée depuis maintenant deux livres, Les ingénieurs du bout du monde et Les dandys de Manningham, facilite-t-elle l'immersion dans ce troisième volet ; il n'empêche,  au-delà même de cette proximité indéniable , ce roman est une réussite. Il saisit le lecteur dès les premières pages, l'embarque immédiatement dans le contexte historique, social, économique et culturel européen de l'entre-deux guerres, accapare sa curiosité et son intérêt, ne lui offre guère de répit, passionnant de bout en bout, (aucune longueur, cette fois !), mais laisse poindre et s'amplifier, au fil des pages qui se tournent, un sentiment pénible, presque douloureux, celui d'une frustration redoutable.  En effet, le quatrième tome ne figure pas (encore) dans le catalogue de l'éditeur ( mais prévu à l’automne 2016).

Référence du roman noir, Indridason  suscite, lors de chaque nouvelle parution, une excitation du lecteur qui se réjouit de retrouver un pays, une ambiance et des personnages désormais familiers. Cette fois-ci, comme dans le précédent roman, d'ailleurs (La rivière noire), le commissaire Erlendur est absent (« en vacances en province » précisent ses collègues) et après Elinborg, comme principale enquêtrice, c'est au tour de Sigurdur Oli d'endosser le premier rôle et de se révéler au lecteur avec plus d'intimité, de charisme et d'attrait aussi puisqu'il réussit plutôt bien à atténuer le sentiment de manque dont le lecteur souffre depuis le départ d'Erlendur (soit deux romans).

Ça commence par un emballement familial, pour se conclure par un grand déballage de famille : l’histoire de 1144 livres est celle d’un enfant, né sous X et recueilli très jeune par un couple, qui tient un commerce dans un petit village. Et quelques dizaines d’années plus tard, devenu bibliothécaire, le courrier d’un notaire va bousculer cette vie, si bien classée — façon Dewey… Presque un fait divers, cette histoire. 

Ce court roman, destiné à des enfants de 8-10 ans, se lit vite, vraiment très vite, grâce à une écriture simple et fluide, sans vocabulaire ni phrases complexes. Il met en scène un jeune garçon, plutôt cancre - « un diable, un  démon, un damné, condamné à le rester » -  qui dit non à tout, surtout non à l'école mais se retrouve pourtant, bien malgré lui, délégué de classe en sixième.  Sorte de rebelle, de « Bad boy » en culottes courtes.  « Aller au collège, devenir grand, bête et méchant »

Le premier roman d’Anne-Sophie Monglon, assez actuel par son sujet (la souffrance au travail), et très révélateur d’un milieu professionnel (celui de la communication), saisit avec acuité et de l’intérieur, la mise à l’écart progressive d’une jeune femme dans son entreprise, à l’issue de son congé maternité.

"Secret du bonheur permanent" Cécile Neuville

Au centre du nouveau roman de Véronique Janzyk (Le Vampire de Clichy, Les fées penchées), se niche une narratrice aux aguets des rythmes et des gestes singuliers d’un « tu » à qui elle adresse ses observations attentionnées, ses craintes d’effilochage face à leurs pas-de-deux qui tanguent entre synchronie et dissonance.

Cet ouvrage collectif interroge les conclusions du livre Bibliothécaire, quel métier ? (B. Calenge, Cercle de la librairie, 2004). Il a pour but de mesurer l’évolution et l’avenir du métier de bibliothécaire — et plus largement des bibliothèques — dans de nombreux domaines : savoirs et collections, services et innovations, rapport aux usagers, au politique et au territoire, numérique, formations et statuts, etc.

les îles Hébrides extérieures

La vigne qui aimait un lierre et autres fables…