Jouve impression

Cédric Touch, Glo Mini

Premières impressions / test de la Kobo Mini

Les premières impressions / test du Kobo Glo

ESSAI - Il y a quelque un demi-siècle passé, certaines abréviations ou formulations étaient encore inconnues pour un grand nombre de consommateurs de modernité dominante. Google, Wikipédia, Amazon, Applis, Alphago, World Wide Web, SMPT, Quark, Facebook, Skype, Instagram. Un parfait catalogue de nouveautés destiné aux petits génies en quête d’une stature planétaire, significative de l’évolution des civilisations. Aujourd’hui ce jargon antérieurement improbable est bel et bien rentré dans notre vocabulaire courant, non sans résistance certes, mais il faut bien, envers et contre tout s’adapter à son temps, sauf à vouloir vivre reclus dans un monastère. Et pourquoi pas d’ailleurs ? Il n’en fallait pas moins pour qu’Alessandro Baricco, auteur de Les barbares (Gallimard, 2014), un ouvrage qui ne passa pas inaperçu lors de sa publication, nous livre un nouveau scénario : The Game.

Chiara Armellini avait déjà produit un bel album, Devinettes en petits morceaux, où un animal déconstruit était associé à une énigme... avant d’être reconstitué sur une double page, pour produire de jolis effets de couleur. Cette fois, les herbes les plus folles ont remplacé les animaux, pour d’autres jeux d’images.

Philippe Richeconfirmer ces premières impressions

IMPRESSIONNISME (in-prè-si-o-nissm ») n. m. Système de peinture qui consiste à rendre purement et simplement l’impression telle qu’elle a été ressentie matériellement.

Mais si jamais vous en croisez un au regard légèrement absent, voire ailleurs pour de bon, qui donne l’impression de faire sa liste de course entre deux interventions, alors vous avez rencontré Amos Oz. Ou lu son dernier livre

Frederyk Franciszek Chopin est né le 23 avril 1810 à proximité de Varsovie d’un père, Nicolas, qui joue du violon et de la flûte et d’une mère, Justyna, qui joue du piano et « chante avec une agréable voix de soprano ».

Au premier regard, c’est un livre qui ressemble à s’y méprendre à un roman sentimental. Une impression qui émane sans doute de sa couverture aux tonalités hollywoodiennes et de son héroïne, Gloria, une belle adolescente éperdument amoureuse de son professeur de théâtre.

Dans un théâtre se joue une pièce, Fin de partie de Samuel Beckett. Dans cette pièce : quatre comédiens ; quelques accessoires, dont deux poubelles. Dans ces poubelles, le père et la mère. La mère joue dix minutes puis disparaît dans son contenant. Hors jeu. Dans la mère, la comédienne, dans la comédienne, la souffrance, le deuil. Hors jeu.

Qui ne va pas sans se questionner sur le fait que cette féminité finisse par mettre à mort le symbole masculin à la fin de leur joute.

J’ai du mal à croire qu’on est déjà en mai. Le temps passe vraiment beaucoup trop vite, j’ai l’impression de voguer de panne de lecture en panne de lecture, mais finalement, mon challenge goodreads indique déjà 51 lectures en 2023 (mais je dois tricher car je lis de la BD).

« Rien n’arrivait par hasard, Pedro en était persuadé. Si la vie donnait l’impression de punir certains sans raison, elle n’était en réalité qu’une succession de récompenses ou de retours de bâton. » Dans Les cœurs silencieux, Sophie Tal Men emporte ses personnages dans une quête de rédemption, pour échapper aux regrets. 

Ce roman suédois, lauréat du prix August en Scandinavie, est très étrange par son atmosphère, sa construction et l'impression de malaise qu'il maintient durant toute la lecture, incorporant le lecteur dans une histoire oppressante, un huis-clos familial tendu duquel il ne peut s'échapper ; témoin impuissant d'un drame pressenti, inévitable et insidieux.

Voici le dernier roman de Lionel-Edouard Martin, qui, une fois encore, donne l'impression d'être sorti de la bouche d'un poète centenaire à qui rien n'échappe des émotions de chaque âge, depuis le nourrisson qui s'agrippe à la vie du bout des doigts jusqu'au grand-père qui se dirige vers la mort, un papillon posé sur le pied. L'auteur entretient en effet avec les mots une relation fusionnelle, extrémiste, sentimentale, exigeante, les adjectifs pourraient continuer de s'accumuler, puisqu'il faut qu'ils vivent à travers les siècles selon lui. C'est donc sous cette plume qu'il nous présente une saga, particulière, écrite avec une caméra mentale dont les mouvements, fluides ou saccadés, sont autant de respirations de secours. Naviguant entre les générations d'une famille grevée d'absents, de pièces rapportées et de cœurs gonflés décrits avec une gourmandise inquiète, l'auteur joue avec les époques.

C’est une histoire de tension, d’activité électrique anormale dans le cerveau, qui augmente de façon fulgurante et empêche tout fonctionnement habituel du corps. Toutes ne donnent pas l’impression que le malade est sous l’emprise du démon, façon L’Exorciste — mais toutes ont pour point commun de se répéter. L’épilepsie commence comme la pédagogie : par la répétition…

OUAH ! Quel livre ! Quelle expérience de lecture ! Une impression de démesure, de fascination, de manipulation ; un envoûtement, une tension haletante et époustouflante. Une puissance visuelle vertigineuse qui place le lecteur à l'intérieur même du décor et de l'intrigue, l'intègre sans possibilité d'échappatoire, le plonge dans un état d'excitation et un effroi mêlés ; ne lui laisse aucun répit.

Il y a quelques mois, L’Association, qui compte parmi les éditeurs historiques ayant émergé dans les années 90, relançait sa fameuse collection Patte de mouche, revenant aux sources de leur catalogue. Le principe de cette collection est simple : un même format (A6), un nombre de pages relativement constant (oscillant autour de 32 pages), une impression en noir et blanc.

On se gratte le crâne ou on hoche la tête ; on hausse les épaules ou on éclate de rire... Dans le monde des vingt-et-une nouvelles de science-fiction de Philippe Curval, les impressions du lecteur sont aussi variées que les registres et les techniques de l’auteur. 

Dans le ventre de la Terre, écrit par Cécile Roumiguière (Les Fragiles, Sarbacane, 2016) et illustré par Fanny Ducassé (Louve, éditions Thierry Magnier, 2014), raconte la fabuleuse aventure d’un enfant s’apprêtant à naître. 

Il y a toujours une magie à ouvrir un livre sur la peinture. Le regard s’attarde sur l’une ou l’autre toile, les mains tournent les pages, l’œil scrute les infinis détails, recherche le trait, guette la coulure, et tant signes désarmants sans lesquels la toile n’existerait pas. Impression mentale de, soudain, faire corps avec un tableau voire même d’y rentrer.

Voici une fable merveilleuse, accessible dès quatre ans, écrite et dessinée par Fanny Ducassé, auteure du remarqué Louve (Prix Spécial Sorcières du Premier Album 2014) et de l’adorable album Du thé, de la tarte au citron et des étoiles.

« La vie ne vaut d’être vécue sans amour », chantait Gainsbourg. Pierre Pachet joue de la césure, et s’interroge sur cette étrange usure, ce qui reste de l’existence lorsque l’amour a déserté.

C’est un bonheur sans cesse renouvelé que d’ouvrir un livre publié par les éditions des Saints Pères. On a toujours un peu l’impression d’avoir devant soi un objet certes luxueux mais également quelque peu secret, renfermant des trésors bien préservés au sein de son étui tout aussi discrètement doré que décoré. Le dernier opus, consacré aux manuscrits de la Madeleine, saura enchanter tous les amateurs de Marcel Proust.

En juin 2004, le marie écolo de la ville de Bègles (Gironde), célébrait le premier mariage homosexuel. C'est un 27 juillet, il faisait beau, et l'on avait la ferme impression que les droits de tous étaient finalement respectés. Tout en sentant bien qu'une certaine réticence s'installait et que certains bien-pensants, la région bordelaise n'en manque pas, n'étaient pas du même avis que le maire de Bègles. Noël Mamere. 

A l’instar de L’heure trouble ou de L’écho des morts, le dernier roman de Theorin se passe à nouveau sur l’île d’Öland avec cette impression renouvelée, pour le lecteur, d’être à un bout du monde, comme isolé. Cette fois-ci l’intrigue se déroule au printemps, l’île reprend vie peu à peu avec le soleil qui revient et la nuit de Walpurgis (grande tradition suédoise) qui s’annonce.

Le patron du bar qui lui offre une cigarette, étant lui-même sorti de sa boutique pour en fumer une, découvre à la lueur de la flamme de son briquet qu’elle a du sang sur la joue.

Pour qui n’a pas lu Le mec de la tombe d’à côté, cette lecture ne s’impose pas. Le caveau de famille se présente comme la suite du roman précédemment cité. Il reprend les mêmes personnages et leur fait vivre de nouvelles situations sans autre originalité que le décalage de milieux sociaux opposés, certes exprimé avec drôlerie dans le précédent roman, mais bien fade dans le second, avec une impression de déjà vu et de déjà lu.