Robyn Sisman Nuits Blanches A Manhattan

Gaël a beau grandir aussi vite qu'il peut, il ne rattrape jamais sa sœur Alix. À quinze ans, elle faisait le mur avec ses copines ; à dix-huit ans, le tour de l'Europe, sac sur le dos ; à vingt ans, elle intégrait Sciences-Po avec succès. La vie rêvée, quoi. Alors quand Gaël souffle sa quinzième bougie, il s'attend à ce que sa vie nullasse démarre, enfin. Mais rien ne change. Il attend toujours que le populaire Vincent veuille bien l'intégrer à sa bande de potes. Il passe encore ses nuits dans un corps écroulé de sommeil, à lutter contre un cerveau qui refuse obstinément de se mettre en mode off.

Le mois de juillet arrive et voilà Gaël coincé avec papa et sa « pouffe », comme l'appelle maman. Un été à deux heures de sommeil par nuit, à accueillir les touristes à l'entrée du château de Blois. On est loin des voyages exotiques d'Alix-la-fabuleuse. Jusqu'au jour où l'extraordinaire fait son entrée dans la vie de Gaël en passant les portes du château, crayons et planches à dessin en main, sous les traits d'une jeune fille à la peau dorée…

Si vous avez quinze ans, si vous vous demandez à quoi ça va ressembler ou si vous voulez vous le rappeler, est le livre qu'il vous faut. Pauline Penot, dans ce roman court et sensible, dépeint avec un réalisme étonnant les émotions adolescentes. Avec son ton mordant, plein d'humour, l'auteur nous fait entrer pleinement dans la peau de Gaël, sans jamais tomber dans l'ironie ou la condescendance.

On vit avec lui l'étouffement indicible des insomnies, les étourdissements du premier amour. On ressent cette colère sourde face aux adultes qui nous regardent de haut, sans jamais nous prendre au sérieux. On rit de ceux qui étalent leur faux bonheur ridicule sur Facebook, ou de la patronne coincée qui interdit les bloudjines, parce que c'est atrôôôôcement vulgaire. Et puis on (re)découvre avec Gaël à quel point la littérature peut tout changer, lorsqu'un poète, il y a quelques siècles, a exprimé l'exact sentiment qui nous habite avec les mots qui nous manquaient.

Après tout, ce n'est peut-être pas si mal d'avoir quinze ans…

John a rendez-vous avec des clients à Lisbonne : jeune marié, voici l’occasion de partir avec son épouse Ariel, très jolie, mais peu apprêtée. Le lendemain matin de leur arrivée, elle se réveille, sans aucune nouvelle de son époux. Disparu, ne répondant plus au téléphone, John est introuvable et l’inquiétude d’Ariel grandit. 

Devant une police portugaise impuissante, Ariel se dirige vers l’ambassade américaine, guère plus compréhensive. De retour à l’hôtel, les ravisseurs de son mari se manifestent réclamant une rançon de 3 millions $.

Oui, c’est peu, mais avec une explication, et par ailleurs, le couple n’est pas spécialement fortuné. Ariel possède une petite librairie, habite dans une ferme à deux heures de New York et a un fils de 13 ans. Travaillant dans la Big Apple, John ne vient dormir que deux jours par semaine et reste en ville pour bosser. S’il gagne bien sa vie, il n’a pas de fortune personnelle.

Pour ajouter à la confusion, la demande de rançon intervient la veille de la fête nationale américaine : pas évident de débloquer des fonds dans ces circonstances. Pour obtenir la somme, Ariel se démène depuis le Portugal, mais les autorités locales, les services de l’ambassade puis la CIA s’interrogent sur ce kidnapping. Pas banal, qu’un Américain disparaisse au Portugal…

Cette histoire de vengeance extrêmement bien ficelée tire ses racines quinze ans plus tôt : sur fond de chantage, de politique et d’agression sexuelle, le polar se découpe en petits chapitres très rythmés. Les flash-back progressifs remontent le fil de l’intrigue, tout doucement…

On se rend surtout compte que le livre est écrit par un ancien éditeur, qui a dû lire son compte d’ouvrages du genre et possède une solide maîtrise de l’intrigue.

Les Socquettes Blanches, c'est le nom d'un gang de grenouilles (ou plutôt têtards) de bénitier. Dans cette ribambelle de filles, il n'y a que des Thérèse en col claudine et jupes plissées, droites comme des cierges et qui sentent bon l'eau bénite. Les Thérèse sont sages comme des vitraux et, évidemment, aiment leur prochain. Enfin, sauf quand le prochain en question fait partie de la bande ennemie chapeautée par le fameux Tatave: les Chats Crevés.

Ceux-là, ce ne sont que des vauriens, des crasseux, des dégoûtants, qui passent leur temps les doigts dans le nez et les pieds dans le terrain vague d'à côté. Alors, quand une des Thérèse se fait shampouiner avec un oeuf pas bien frais, la guerre est déclarée. Sauf qu'il va falloir faire une trêve, le temps de s'allier contre un adversaire commun: un promoteur immobilier, bien décidé à s'octroyer cabane et terrain vague...

Avec, Vincent Cuvellier (qu'on ne présente plus et qu'on aime beaucoup) nous ramène dans la France de 1946, imprégnée pour l'occasion d'une atmosphère très “Guerre des boutons”. Tant mieux, car comme ce dernier classique, les aventures de Thérèse et Tatave sont parfaitement efficaces !

Le récit, très fourni, et fait tour à tour par les deux chefs rivaux, est drôle à souhait et, ce qui ne gâche rien, admirablement illustré. Alexandra Pichard a su en effet s'imprégner totalement du style et des couleurs de l'époque pour restituer un ouvrage « fifties » plus vrai que nature. Encore un ouvrage joliment rétro qui, à n'en pas douter, séduira jusqu'aux plus réticents. Promis !

Estelle se lève à 5h tous les matins. Durant sa longue journée d’infirmière à la maison de retraite Les Coquelicots, elle jongle entre la vie fantasmée de Madame Thomas, les blagues de Germano, les parties de cartes.

Etre infirmière, c’est aussi faire face : au deuil, presque quotidien, aux rêves inachevés, aux angoisses nocturnes …

« Depuis dix ans, je passe mes journées à m’occuper d’eux. Je les soigne. Je les nourris. Je les lave. Je les fais rire. Je les prends dans mes bras. Et puis d’un coup, ils partent. »

Sans jamais tomber dans l’angoisse ou le voyeurisme, ce poétique récit sur la fin de vie questionne. Un bel hommage aux soignant.es, sublimé dans cette bande dessinée au ton bleu monochrome et au graphisme bouleversant.

Critique de cathfd, originellement publiée sur Babelio, partenaire de l'opération.

#PrixPorteDoree23 – Dans un village imaginaire des Pyrénées, Machado, situé en pleine montagne juste à cheval sur la frontière franco-espagnole, à l'époque de la Retirada, cela commence par la rencontre d'un petit berger du village avec un clandestin espagnol sur le point de se faire refouler et d'aller au-devant d'une mort certaine.

Guillermo a conçu, sans avoir le temps de la réaliser, les plans d'une machine qu'il destine à son fils, déjà en sécurité en France. Cette machine, dont il confie les plans au petit berger, Ange, pour qu'il la construise à sa place, est censée pallier son absence auprès de son fils. En lui dispensant de l'amour. Car il a inventé une machine à aimer !

Ange a bon cœur et même s'il ne veut pas se l'avouer, il a été touché par Guillermo. Il est curieux aussi et maltraité par son patron, en manque d'amour. Il va avec beaucoup d'ingéniosité en portant un regard neuf sur les objets qui l'entourent pour en faire les pièces qui lui manquent, en chapardant ici et là avec le plus grand naturel, réussir à fabriquer la fameuse machine.

Et là, le merveilleux s'en mêle et le village tout entier va s'en trouver chamboulé.

Ce fameux village régi par d'antiques superstitions et légendes ne comporte que trois familles, mais quelles familles ! Quels personnages haut en couleurs ! Quatre nuits prodigieuses vont se succéder et voir la fameuse machine bouleverser l'ordre établi...

L'autrice dotée d'un imaginaire flamboyant nous offre une œuvre atypique, un conte pour adultes qui aborde de nombreux sujets. La peur de l'autre, de l'inconnu, la difficulté à aimer et plus encore à recevoir un amour pur et désintéressé, l'humanité qui relie les gens. Les personnages sont tous très typés, les femmes sont fortes, la langue possède une musicalité et un rythme particulier, certaines scènes sont cocasses, d'autres complètement oniriques et très belles. Un roman plein de poésie qui, si vous acceptez de vous laisser porter et de lâcher prise, vous envoûtera.

Alors envie de faire la connaissance de Guillermo, Ange, Isidro, Livia, Nuria, Hostein et des quatre sœurs surnommées les Impératrices ? Envie de connaître les vieilles légendes de Machado ? Et surtout de découvrir la puissante machine à aimer ?

Le roman est sélectionné dans le cadre du Prix de la Porte dorée 2023.

#PrixFrontieres23 — Ange officie comme berger, dans un village situé entre la France et l’Espagne. Au détour d’une journée comme les autres, il rencontre un clandestin espagnol, Guillermo, dont la mort est imminente. Pas sans transmettre son secret.

Il a en effet dessiné les plans d’une machine à aimer. Se sachant condamné, il confie les documents à Ange, le chargeant de construire l’engin. Le berger accepte cette dernière volonté, et avec beaucoup d’ingéniosité, il jettera un regard nouveau sur son environnement afin de trouver les pièces nécessaires.

Le voici qui se retrousse les manches, détourne deux, trois objets et l’impossible advient : il réussit à monter cette machine à aimer — qui fonctionne parfaitement !

Mais son petit village, où seules résident trois familles, en sera chamboulé : l’invention entraînera des nuits incroyables et bouleversera le calme qui régnait.

« Un fou a inventé une machine à aimer, à aimer sans discernement, sans limite, sans borne, à aimer absolument et infiniment. » 

Mo est un collégien un peu geek qui vit seul avec sa mère dans les montagnes du centre de la France. Quelques kilos en trop, pas beaucoup d'amis, Mo préfère s'évader dans le virtuel. Jusqu'au jour où, lors d'une course d'orientation, il se perd dans la montagne. Seul au milieu des bois, il réalise que quelque chose l'observe, là-haut, dans les branches. Gaby, le grand type qui vit dans une vieille ferme des hauteurs le sauve mais cette rencontre ne va cesser d'hanter Mo. Malgré lui, l'adolescent se lance en quête d'une vérité qui va chambouler sa vie pour toujours. Des terriers de blaireaux sur la lande à un lac argenté niché au cœur d'un cratère de volcan, la quête de Mo ne laissera personne indemne.

s'ouvre donc sur cet adolescent mal dans sa peau, un peu agaçant et qui passe son temps sur les jeux vidéo. Et puis, presque imperceptiblement, l'écharpe d'ombre qui plane sur la vie de Mo s'enroule autour du lecteur. Les pages se tournent, l'histoire se déroule et il devient tout simplement impossible de lâcher le livre. Ce qui devait être une petite heure de lecture se transforme en une soirée entière.

Le roman commence avec une enquête teinté de fantastique, se transforme en initiation et finit dans l'ambiance d'un thriller. Emmanuelle Maisonneuve construit habillement le récit de nombreux allers-retours narratifs et sème de petits indices au détour de chaque page, pour le plus grand plaisir du lecteur. Mo évolue page après page, entouré par de formidables personnages tel que Gé, son oncle chasseur ou Gaby le montagnard.

Un formidable roman au langage tantôt familier, tantôt poétique, fait de secrets, d'espoir, d'apprentissage et de quête. On ne peut trop en dire sans dévoiler le mystère mais n'hésitez pas, saisissez un appui et grimpez Dans les branches.

Alexis est un petit garçon qui ne veut pas dormir dans son lit. Qui sait quels monstres s'y cachent? Alors chaque nuit, il expérimente un nouvel endroit: le tapis, la baignoire, le placard à biscuits. Mais outre l'inconfort de ces lieux insolites (mention spéciale pour la nuit sur le balcon!), il découvre que d'autres créatures effrayantes y habitent aussi. Alors une nuit, Alexis décide que ça suffit. Il prend son épée et pourfend tous les cauchemars de la nuit. Après ce combat épique, ce n'est plus un simple lit qui va l'effrayer! Le chevalier Alexis retourne dormir sous sa couette douillette, au grand soulagement de sa maman.

est une histoire sur le thème traditionnel des peurs et des cauchemars, que l'enfant finit par vaincre, servie par des illustrations très vivantes et rigolotes.

Un baiser empoisonné, un bouquet magique, un duel sanglant, un bijou maléfique. Une revenante, une amoureuse, une tueuse, une serial-kisseuse, une démone. Un ange, un envoyé de la mort, un vampire, un grimpeur, un shérif. Un bal, une voiture, un château d'eau, un fast food, un bunker. Cinq histoires, cinq jolies filles, cinq bals de promo, cinq meurtres ou presque…
Robes de soirée pailletées et décapotables escamotables, c'est le rêve américain ! Des demoiselles sur leur trente-et-un, des garçons en smoking de location, mais ici, pas d'appareil dentaire ni de boutons d'acné dans ces histoires…

Qui dit « nouvelles » dit forcément histoires courtes. Dommage pour les récits de Meg Cabot, Kim Harrison et Michèle Jaffe. Trois histoires qui auraient mérité un livre à part entière.
Drôles, inventifs, ou tout simplement bien écrit, trois récits coupés brusquement dans leur fils. Les deux autres, de Stephenie Meyer et Lauren Myracle sont plus décevantes. Histoires plates et brouillonnes, qui finissent sur une chute molle…
est un recueil de nouvelles fantastico-romantiques à destination des jeunes filles en fleur ou en panne de séries américaines. Globalement, ça reste un bon recueil de nouvelles, même si il n'y a franchement pas de quoi avoir peur…

Salima vit en Angleterre et se considère anglaise, comme sa sœur. Cela ne l'empêche pas de respecter la religion musulmane et de parler la langue de son pays d'origine, le Pakistan, lorsqu'elle est en famille. Ses parents, eux, sont avant tout des pakistanais. Ils vivent en Angleterre, certes, mais les valeurs et coutumes de leurs ancêtres doivent être respectées ! Toute la famille prépare une expédition au pays pour rendre visite à un grand-père mourant. Mais Salima comprend vite qu'un autre objectif est le motif du voyage : ses parents veulent la marier au cousin Rachid. Salima est prête à tout pour y échapper.
Nous nous laissons entraîner, comme Salima, dans un voyage dont le dénouement reste sans cesse incertain. Et dire que de telles pratiques existent encore à notre époque ! L'héroïne présentée dans cette histoire est très courageuse... plus que ne le permet son âge. L'affrontement avec la réalité est violent et difficile, et nous espérons jusqu'à la fin, impuissants, que tout se termine bien.

Voici un roman qui lutte contre les injustices et loue la liberté des individus. Aucun lecteur ne sortira indemne de cette histoire tant les propos sont touchants, choquants, horrifiants ou parfois encourageants. Le pire est, comme le dit l'auteur : « la réalité est toujours plus forte que la fiction. »
Ce sujet, rarement abordé, est difficile. Difficile parce que l'auteur n'est pas musulman et que le discours pourrait être mal interprété. Pourtant, nul racisme ne vient entacher les propos du narrateur. Ce roman est dédié à de nombreuses femmes et aux rares hommes qui luttent contre les mariages forcés et le non-respect des droits de l'Homme. On ne saurait rester, après la lecture passive de ce roman, sans agir pour aider les personnes qui en ont besoin.

Sans doute ce seizième roman est celui qui manquait à la série du . Pilier fondateur des enquêtes déjà lues, il  remonte en effet le temps et présente Erlendur, 28 ans, comme un simple gardien de la paix, non encore affecté aux services de la police criminelle et de Marion Briem. Un jeune homme assez seul, célibataire ou presque ("ils avaient plus ou moins une liaison"), taciturne et peu loquace, dont l'obsession pour les affaires de disparitions mystérieuses est déjà forte, essentielle même.

Un voile de tristesse, de désespoir presque,  entoure le personnage, imprègne tout le récit d'ailleurs, se répand sur Reykjavik et laisse apparaître une ville sombre et assez glauque, où l'alcool, la drogue, les accidents de  circulation, la petite délinquance, la contrebande d'alcool et les violences conjugales garantissent non seulement une activité quotidienne à la police mais dessinent également une ambiance pesante et froide, comme privée d'élan et d'optimisme. Recroquevillée sur elle-même, en souffrance, engourdie par un climat glacial ;  telle semble être la société islandaise dépeinte par l'auteur.

Sans date précise mais ponctué d'indices temporels suffisants, le récit se déroule probablement à la fin des années 60. Erlendur et « sa passion pour les destins tragiques » le pousse à enquêter sur la mort d'un SDF alcoolique, retrouvé noyé. En s'intéressant de plus près à cette mort, le jeune policier côtoie un milieu sordide, celui de la misère sociale et, peu à peu, remonte le parcours de vie agité et douloureux d'un homme esquinté, Hannibal ; grâce notamment à sa rencontre avec la sœur de la victime.

Entêté et perspicace, sa vie se règle autour de son travail (de nuit principalement), laisse peu de place aux loisirs, ou à la compagnie des femmes. Comme indisponible.  Ainsi, Halldora (sa future épouse pourtant) semble déjà invisible et inconsistante. Tellement éloignée de ses préoccupations existentielles. "Ils se voyaient rarement […] Elle tentait parfois de lui prendre la main quand ils se promenaient en ville, il y consentait quelques instants, puis trouvait un prétexte pour ôter sa main de la sienne en la mettant dans sa poche ou en se grattant la tête. Dans son esprit, ce genre de chose était inutile."

En quête de lui-même assurément, absorbé sans relâche par la disparition tragique de son frère lorsqu'il était enfant (peine incommensurable, récurrente dans tous les romans), Erlendur semble noyer sa culpabilité dans son travail  et l'intérêt obsessionnel qu'il porte justement aux faits de disparitions ("il lisait tous les articles relatant ce type d'événements dans les journaux") fait de lui un élément très efficace, pointilleux et tenace, entièrement voué à la résolution de l'enquête.

Aussi, lorsqu'une inquiétante disparition de femme surgit en parallèle à la mort du SDF, Erlendur n'hésite pas à mener de front ces deux enquêtes jusqu'à ce qu'elles se rejoignent au final et composent l'essentiel de l'intrigue.

Le principal intérêt de ce roman, outre le fait qu'il apporte au lecteur fidèle, des éléments complémentaires sur la vie de son héros et qu'il propose une intrigue bien menée, c'est son atmosphère particulière dans laquelle s'immerge le lecteur, avec intensité. Le sentiment d'être vraiment plongé en arrière, à l'aube des années 70, est assez saisissant et les nombreux éléments de précision offrent au récit un effet de réel vraiment séduisant. Des séries télé ("L'homme de fer"), aux films, chanteurs (Procol Harum, Slade, les Rolling Stones…) ou romans de l'époque ("Le policier qui rit", un clin d'œil à Sjöwall et Walhöö, qui l'ont influencé ), des détails vestimentaires ou matériels ("le téléphone noir à cadran d'acier", "la cuisine en Formica", "la platine-disque"), de l'aménagement urbain du centre-ville (centre piéton) ou de l'introduction des premières pizzerias à Reykjavik,  Indridason ne laisse rien au hasard et ravit par ce parti pris d'authenticité.

De plus, la description en profondeur de la société islandaise de cette époque, la douleur incurable du héros, sa mélancolie attachante marquent  l'histoire d'une empreinte qui dépasse le genre policier et affleure sans aucun doute l'âme islandaise dans ce qu'elle a de plus intime. De plus noire aussi.