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Quelle autre région pourrait attiser tant d’intérêt que la Bretagne (la Corse et le Pays basque, certainement) au point qu’une maison d’édition en fasse le sujet exclusif de ses publications ?
Les éditions du Coin de la rue nous fait voyager sur cette terre magique, zigzaguer entre ses habitants et leur hospitalité qui fait chaud au cœur.

Cette fois-ci, cependant c’est un sujet un peu plus sensible qui est abordé, un de ceux qui font certainement grincer les dents des Bretons d'habitude si souriants : l’explosion des maisons secondaires dans la région.

Benjamin Keltz nous emmène « au pays des volets fermés » avec ce récit sous forme de chronique. Une preuve de l’attractivité de la région, qui fait sa richesse, mais qui est aussi la cause de tension sociale et identitaire, entre invasion de touristes et montée des prix et des loyers.

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(On y apprend notamment que dans plus de 50 communes historiques de Bretagne, il y a plus de résidence de vacances que d'habitations principale) Et pour ceux qui voudraient (re)découvrir la Bretagne sous un angle plus joyeux, à retrouver dans la même collection : la Bretagne pédestre avec L'Himalaya breton, et la Bretagne cycliste avec L'échappée bretonne.

Le tout est illustré par les jolis dessins de Joëlle Bocel, qui nous immerge ici devant ces magnifiques (bien que vides) résidences bretonnes, celles du littoral calme et celles des campagnes ensoleillées (toujours ensoleillées en Bretagne)

Poète et écrivain breton, a passé trois mois en résidence au cœur d’un quartier populaire de Rennes, le quartier Maurepas. De ce séjour temporaire, il a  rapporté un livre unique, un  reportage réaliste et poétique à la fois, un témoignage très personnel, sensible et beau, juste et précis, sombre et triste, entre inquiétude, douleur et nostalgie ; mais aussi lumineux, métissé et coloré. Toujours proche.

Une écriture visuelle et sonore, immédiate et pénétrante,  capable d’immerger le lecteur sans détours au pied des grands immeubles, dans la vie des habitants, mais sans voyeurisme. Un récit délicat, tout en retenue.

A l’image d’un parcours à pied, la lecture chemine doucement à travers les bâtiments, les étages, les jardins et autres espaces publics, offre à voir, à ressentir en un rythme continu, fluide, jamais hâtif ni pesant. Quelques haltes sont possibles, bien sûr, étincelantes d’ailleurs, à travers notamment les aquarelles du dessinateur Emmanuel Lepage. Ainsi composé, Les rumeurs de Babel devient un objet artistique autant que littéraire,  engagé et précieux.  A partager.

Nul besoin d’être Rennais, le quartier Maurepas  pourrait s’appeler Miramas, Malakoff, Belleroche, La Beaucaire ou Bondy, quelque part en France.  Si loin, si proche… A découvrir ici. Mais là-bas lui ressemble sûrement.

"Moi qui ne suis/que de passage/sur leur passage"

Yvon Le Men rend compte du quotidien des habitants de ce quartier. Voisin attentif à l’ordinaire, aux habitudes qui rythment les existences, il observe, s’insère, s’intègre,  raconte enfin et donne vie. Véritablement.

“Nous sommes ensemble par le bruit qui déborde de partout”.

De ces logements construits vite ("au moins cher ") à l’époque des Trente Glorieuses pour accueillir les ouvriers de l’usine Citroën ("qui découvriraient en même temps/ les trois/huit et le confort")  ou les exilés ruraux et devenus aujourd’hui résidences vétustes, mal isolées, destinées davantage aux étrangers ("mon voisin s'appelle Abdel"), aux chômeurs et autres exclus de la société ("A Maurepas/ dix pour cent des gens vivent avec/ devinez quoi ?/ soixante-sept euros par mois/ quand on sait/ vous ne le savez peut-être pas/ qu'à Maurepas/ cinquante pour cent des gens vivent avec/ devinez quoi ?/ neuf cent trente et un euros par mois").

Des jeux du square, du chantier d’un tunnel pour la future ligne de métro, des zones de deal en bas des immeubles, des femmes avec leur lourd cabas en plastique ("des sacs/des sacs/trop de sacs") et la ribambelle d’enfants à leurs côtés, des chiens, agressifs ou non, solitaires ou en laisse, des bandes de filles, du café et du verre de vin pour tromper l’ennui ("les heures si pleines/de secondes/qui n'en finissent pas/de ne pas finir") de la télé toujours forte, la nuit, le jour, des associations de quartier et des cours d’alphabétisation, des violences conjugales, de l’ivresse désespérée, des correspondants de nuit “qui la nuit/ chassent /les bruits/ que l’on peut faire/ seulement le jour”, des ordures jetées depuis les étages ou dans les escaliers ("on trouve/des slips/des capotes/des tampons/des chaussettes qui traînent/sur les marches qui mènent"), des cris ("ça s'infiltre/sous les boules Quies"), de la folie, des jardins familiaux, (“9m² pour 10 euros par an”), de l’église et de son prêtre africain, de la maison de retraite, de l’école où les enfants "s'écraseront de sommeil/sur les tables de classe/faute d'avoir dormi", de la salle de prière pleine chaque vendredi, de l’immense solitude ("cinquante et un pour cent de gens seuls/comme ce n'est pas possible/vivent/survivent") ;  Yvon Le Men n’omet rien.

Certes habitant de passage mais familier des lieux,  imprégné des bruits, des odeurs, des couleurs, attentif aux habitudes, aux gestes, aux paroles comme aux murmures de ses voisins, à l’écoute, empathique, éreinté, éprouvé, en proie à la rêverie ou à la tristesse, désenchanté ou étonné, jamais indifférent, jamais indiscret. Lié à l’endroit lui-même délié ("tous les cinq ans/la moitié des gens/s'en vont/pas le temps/alors/de bâtir une maison/commune").

Epuré et sobre,  ce long poème entre aussitôt en résonance avec le lecteur, défile comme les images d’un film, EST le quartier. Des vies sans éclat deviennent ainsi poésie, des bruits incessants et répétitifs forment ses sonorités, marquent le rythme, percutants, forts d’émotions, entêtants. Le quartier vibre. A la dérive. Déchirant.

C'est un appel, une prise de conscience, un choc "s'il vous plaît/faîtes quelque chose/pour eux/pour que/ceux de Maurepas/qui ne dorment pas/dorment/bien/au moins une fois." Entendez-le. De toute urgence. "Ca ressemble/ce n'est pas possible/ça ressemble/à des appels/au secours."

Hmmm, voici du polar qui résonne avec une étonnante actualité. Ce n’est pas l’histoire d’une femme qui tue son mari, mais celle d’une avocate dont le mari est arrêté pour meurtre.

Un époux qui tournait au vinaigre, alors que sa propre carrière n’allait pas vraiment bon train – et la résidence secondaire de la famille, où il accueillait sa maîtresse devenait un brin gênante.

Alors quand il est accusé d’avoir tué celle avec qui il trompait sa femme, Sarah, personne ne comprend pourquoi l’avocate-épouse-trompée décide de prendre la défense de son mari.

Et pourtant…

Il a des noms (ou plutôt des surnoms), qui prêtent à sourire et d’ailleurs, on lui prête beaucoup : les légendes qui gravitent autour de lui font de cette figure une personnalité hors norme. Et comme il le dit lui-même : « Tout cela est vrai, et faux en même temps. »

Bien en prendra au lecteur d’aller à la rencontre de Sven, exilé loin des hommes dans un archipel de l’Arctique. Quatre mois de nuit sans jour, entre aurores boréales et ours polaires affamés.

Nous sommes en 1916. Victime d’un accident qui le défigure, Sven choisit l’exil volontaire, fuir les autres pour se retrouver soi.

Éblouissant (même avec quatre mois de nuit…) !

Et pour l’anecdote : l’écrivain est éleveur de bétail dans le Vermont. C’est à l’occasion d’une résidence d’auteur dans le Svalbard (archipel norvégien situé dans l'océan Arctique, entre le Groenland à l'ouest, l'archipel François-Joseph à l'est et l'Europe continentale au sud, nous dit Wikipedia), qu’il découvrira la cabane de Sven, ermite du début du XXe siècle, indique son éditeur…

« Mais il n’était pas question d’intimité pour les nazis, qui ne considéraient pas les Juifs comme des êtres humains. Cet anéantissement de leur vie privée, de ces symboles du cœur et de l’esprit, marquait l’avant-dernière étape avant leur extermination. »

L’auteur fait le récit de la vie de Rose Valland (1898-1980), spécialiste d’arts, qui participe à l’évacuation des œuvres d’art du musée du Jeu de Paume hors de Paris en 1939, et qui travaille sous l’occupation dans ce même lieu.

C’est à partir du 30 octobre 1939 qu'entre ces murs sont regroupés des milliers d'œuvres d’art spoliés aux juifs. Ils sont destinés à être envoyés en Allemagne (dans des résidences privées ou des musées) ou ailleurs. Et ce, parfois sous le manteau, en fonction des goûts et humeurs des militaires nazis présents, tels que le fait Goering, dont les plaisirs coupables étaient des Monet, des Courbet, des Cézanne,ou encore des Van Gogh.

En tant qu’employée reléguée aux tâches d'intendance (vérifier le chauffage, l’électricité, etc.), elle mémorise tout ce qui passe sous ces yeux et en fait des comptes rendus à Jacques Jaujard, ancien directeur des Musées nationaux et membre de la résistance française.

Une fois l’occupation terminée, elle devient la tête d'un nouveau service de remise en place des œuvres. Elle part en Allemagne sur leurs traces grâce à ses notes, et rassemble des milliers d'objets. En 1952, elle devient la conservatrice des Musées nationaux.

En 1972, Rose Valland reçoit la croix d’officier de l’ordre du Mérite de la RFA, pour services rendus au monde des arts. Le récit est préfacé par Emmanuelle Polack, historienne française de l'art, spécialiste de la spoliation et des restitutions d'œuvres d’art.

Un récit passionnant !

Dans ce petit village de Touraine, une dynamique association culturelle invite, depuis des années, des écrivains à passer quelques mois en résidence d'écriture, les logeant dans l'ancien presbytère.

Théo, écrivain togolais, accueilli comme tous ses prédécesseurs par la plupart des membres de l'association au cours d'un sympathique pique-nique, commence à faire connaissance avec les uns, avec les autres.

Alors, au fil des rencontres, des découvertes, Théo couche sur le papier quelques portraits des habitants croisés autour d'un café au bar de l'unique café-restaurant du village ou bien au cours de promenades champêtres ou encore lors de soirées organisées chez eux et auxquelles il est, bien sûr, invité.

Le séjour campagnard de cet écrivain qui lui ressemble donne à l'occasion d'élaborer une galerie de portraits qui s'imbriquent les uns dans les autres pour créer une petite communauté mi-branchée, mi-artistique, un peu soixante-huitarde sur le tard, exilée, pour certains de ses membres, de la région parisienne et venue se mettre au vert à quelques encablures de la capitale : assez loin, assez près !

Ces quelques tranches de vies croquées avec beaucoup de finesse ne manquent pas d'attrait même si, pour moi, elles présentent deux petites lacunes pouvant être désagréablement ressenties.

D'abord elles sont très « culturo-centristes », oubliant définitivement ceux qui ne gravitent pas autour de l'association. Même le patron du café n'est qu'une ombre. Les agriculteurs, dans leurs champs, ne sont, eux, que des tracteurs solitaires qui labourent la nuit à la lueur de leurs phares.

Ensuite, elles sont très « culturo-gauchistes ». Il semble que, pour Théo ANANISSOH, ne peut être que de gauche celui ou celle qui a quelques prétentions culturelles ou artistiques et, par conséquent, que de droite tout ce qui n'en a pas ! Un peu sommaire malgré tout ! Et si l'enfant du pays qui est parti en Afrique n'y a apporté que le colonialisme et n'en a ramené qu'un profond mépris pour ces peuples qu'il n'a que contribué à asservir, le schéma est un peu caricatural.

N'empêche ! Il y a malgré tout, au sein de ces photographies parfois un peu sépia, une grande douceur, une grande capacité d'écoute et certainement une bonne dose d'amour pour l'humanité en général. Dans ce petit microcosme (encore une fois un peu tronqué malheureusement), transpirent partout les regards de l'homme sur l'homme, les douleurs, le plaisir, les regrets, le bonheur. La vie, quoi !