Morgieve

El Paso, Texas, 1963. Huit ans après la disparition du tueur en série appelé le Dindon (voir "Le Cherokee"), les lieutenants Rollie Fletcher et Will Drake enquêtent sur la mort suspecte d'un Marine. Ce ne sont pas des modèles de vertu mais la vertu n'a jamais résolu une affaire criminelle. La ténacité, si. Plus Fletcher et Drake progressent dans la recherche de la vérité, plus cet absolu leur échappe, plus l'enquête se révèle être une hydre aux multiples visages. La mort à tous les étages : voilà ce qu'ils auront au menu et qu'ils feront passer avec des balles blindées et des amphétamines. Pas de castagnettes mais des poings américains. Comme seule loi, la loi du talion version country : pour un oeil les deux, pour une dent toute la gueule. On remplit les cimetières comme on peut et on ne fait pas d'omelette sans casser d'oeufs. En témoigne cette pluie d'étoiles mortes qui tombe du drapeau américain à la fin du livre.

1954, USA : alors qu'il fait sa tournée de nuit à la première neige, sur les hauts plateaux désertiques du comté de Garfield, dans l'Utah, le shérif Nick Corey découvre une voiture abandonnée. Au même moment, il voit atterrir un chasseur Sabre, sans aucune lumière. Et sans pilote. C'est le branle-bas de combat. L'armée et le FBI sont sur les dents. Quant à Corey, il se retrouve confronté à son propre passé: le tueur en série qui a assassiné ses parents et gâché sa vie réapparaît. Corey se lance à sa poursuite. Mais les cauchemars ont la dent dure... Et on peut tomber amoureux d'un agent du FBI.

Il a été obligé de laisser son petit garçon, de l'abandonner. Ça le déchire. Ils se voient quelquefois par semaine. Un père et un fils comme deux manchots. Puis ils se quittent et ils sont comme les lèvres d'une blessure qui laisse échapper le sang. Souvent le petit garçon a le blues du papa et il lui téléphone. Son père le console et le fait rire. Et ils raccrochent, à nouveau séparés jusqu'au lendemain. Alors le père se lève, va à la fenêtre et dans la nuit, il tente de faire venir le jour. Mon petit garçon est le troisième volet d'un triptyque formé avec Un petit homme de dos et Bébé Jo, parus aux éditions Joëlle Losfeld.

" La semaine dernière le Président a déjà supprimé la quatrième semaine de congé et la dictée. Le mois prochain ça sera peut-être l'accent circonflexe et les cancers dits de confort, on verra. En attendant c'est bien le soir chez soi. On se repose des tracas de la journée tout en étant connecté avec le monde et la grande question du moment : les mangeurs compulsifs de frites qui demandent aux pouvoirs publics l'interdiction des frites, à cause de la surcharge pondérale. C'est épineux, pas facile d'avoir son opinion. "

1951, la guerre froide, le maccarthysme et les rouges, l'amour et la vengeance, en avoir ou pas : United Colors of Crime n'est pas une publicité pour la mafia, c'est l'histoire vraie de Chaim Chlebeck, alias Ryszard Morgiewicz. Dandy qui dégaine trop vite, Chaim se retrouve en cavale au Texas, dans un décor de western : Indiens, shérifs, voyous, tueurs maîtres-chanteurs et momie, morts en tout genre. Entre fiction et réalité, United Colors of Crime mêle aventure, amour et politique à un rythme infernal.

Une famille de la haute bourgeoisie versaillaise dans les années soixante : la vipère parfumée à L'Heure Bleue, c'est la mère. Le père banquier est absent, les quatre frères se détestent. Ou bien ils s'aiment un peu, beaucoup. Ils ont faim car la mère ne veut pas qu'ils mangent. Ils ne sentent pas bon car elle leur interdit L'eau chaude, et puis à peu près tout, sauf la confession. Jacques se rebelle. Il refuse de faire sa communion solennelle et tombe gravement malade. Il veut vivre. Ce n'est pas si facile. Il faut se battre contre la maladie, contre le sort. Il faut garder l'espoir, attendre l'amour qui guérit tout. Pour accomplir ce miracle, Jacques a deux talismans : un trèfle à cinq feuilles et une graine de haricot. Quarante ans plus tard, il raconte son histoire.

Sans vraiment le savoir, Kadabideur se tient depuis longtemps au bord du précipice. Kadabideur, c'est le nom qu'il décide de prendre lorsque sa femme le quitte pour son meilleur ami. Une vie volée, un nom d'emprunt, pour une déambulation hallucinée sur le fil du rasoir, près de l'abîme. Il suffit alors de retrouvailles avec un vieux copain, d'un tuyau refilé sur une soirée particulièrement " spéciale ", pour que Kadabideur s'engouffre dans les profondeurs de l'abjection, dans le monde parallèle, souterrain, de l'horreur organisée. Livré à une bande de sadiques, franchissant tous les cercles de l'enfer, perdant toute identité, il n'est plus qu'un bout de chair sans signification. Mais n'était-ce pas le cas depuis sa naissance ? Par-delà le dégoût et la souffrance absolus, le néant n'est qu'une étape.

Février 1942 : un petit Polonais et une jeune femme romantique se rencontrent dans une ville de la province ardéchoise. Aussitôt c'est la passion, immédiate, celle qui brûle, qui enivre. Profondément excessif, d'un égoïsme et d'une avidité que seul tempère l'amour qu'il éprouve pour les siens, le petit Polonais flirte insolemment avec les frontières du bien et du mal : trafiquant sans scrupule pendant la guerre, il deviendra à la Libération un commerçant impitoyable. Trente ans après le suicide de cet homme, son fils cadet tente de ranimer la force, les faiblesses et les passions de ce caïd brisé par la mort de la seule femme qu'il ait aimée.

" Elle me disait mon beau Jacky. T'es le plus beau mon Jacky - mon beau Jacky. Jacky c'est plutôt banal peut-être laid - mais pour moi c'est un trésor. Mon beau Jacky je me le chuchote - c'est avec ça que je vis. Mon beau Jacky - parce que les gens sont tellement salauds que je mourrais si je ne me répétais pas - mon beau Jacky. " Un frère et une sœur, sans père, maltraités par leur mère, puis orphelins et séparés par l'assistance publique. Entre eux un amour fou, absolu, seul rempart contre la haine du monde, et seul bien que le frère pourra conserver à jamais, en dépit de la cruauté de ses semblables et de la mort elle-même.

C'est un hymne aux hommes perdus des années 1950 et 1960, de ceux qui ressemblent à Lino Ventura ou à Gabin, des petits gangsters qui roulent des mécaniques et qui n'ont pas toujours le courage d'affronter la réalité. Ils aiment les femmes et les femmes le leur rendent bien car, au-delà de leur carapace, ils sont émouvants. Parfois cruels. C'est surtout l'histoire de Mietek, un individu en déshérence, amoureux d'une femme qui ne peut pas l'aimer. Mietek ne s'en sort pas, s'enlise dans des histoires dont le dénouement risque d'entraver sa liberté. "Depuis pas mal de temps, je me disais que c'était fini les hommes, que c'était vraiment une espèce en voie de disparition - ce qu'on appelait les hommes, c'était les derniers singes, quoi. J'ai écrit une cinquantaine de pages - et ils sont venus les hommes de ma jeunesse et ma jeunesse avec. Mais dans toutes les histoires d'hommes, il y a une fille, et même il faut une fille - sans fille, pas d'homme. Et l'autre raison du livre m'est apparue, c'était elle - ma fille, Cora. C'était pas une histoire d'homme que je voulais écrire, pas exactement, c'était une histoire de père et de fille", Richard Morgiève.

Depuis quelques années, les articles, émissions, ouvrages sur les TOC se multiplient, mettant en lumière une pathologie que l'on a longtemps considérée comme de simples petites manies que tout le monde a plus ou moins. Qui n'a jamais vérifié deux fois que sa porte était bien fermée à clé ou que la cafetière était éteinte ? Où mettre la limite entre le simple effet d'une inattention ou d'un stress passager et le pathologique ? Lorsque ces troubles prennent de l'ampleur, qu'ils empêchent une vie quotidienne satisfaisante pour la personne comme pour son entourage, il devient essentiel de poser un diagnostic, de trouver quelles en sont les causes et d'identifier les traitements adaptés. Antoine Pelissolo et Margot Morgiève mettent à profit leur expérience pour une analyse scientifique, clinique mais également sociologique car les TOC ont un retentissement important sur la vie sociale des patients.

Notre vie commune est faite de centaines d'actes quotidiens dont nous avons le sentiment d'être les auteurs et les responsables. Bien peu de ces actes engagent d'intenses réflexions, des conflits moraux torturants, des vérifications méticuleuses, des précautions extrêmes, ou des conséquences gravissimes. Parfois pourtant, ces actes d'une grande banalité deviennent pour certaines personnes la source de grandes souffrances. Si par exemple elles jettent une poubelle, ce n'est pas sans en avoir vérifié le contenu 10 fois, et jusqu'après que le sac ait été jeté dans la benne à ordures. Parfois, cela prend tant de temps que les poubelles s'accumulent dans une pièce du logement. Etrangement, ce ne sont pas là des choses qu'elles choisissent vraiment de faire ; elles ont plutôt le sentiment de ne pas pouvoir ne pas les faire. Plus étrange encore, elles n'y sont pas contraintes par quelque délire qui altérerait leur jugement ou leur sens de la réalité. Elles ont parfaitement conscience de l'absurdité et du caractère excessif et pathogène de leurs comportements. Pour autant, il persiste. Comment comprendre ces phénomènes, que la psychiatrie contemporaine désigne sous le nom de "Troubles Obsessionnels-Compulsifs" ? D'où viennent-ils ? Comment peut-on éviter qu'ils surviennent ? Lorsqu'ils sont présents, comment y mettre un terme ? Relecture et correction du manuscrit par staka.fr