Les oiseaux se cachent pour mourir film

Leili Anvar est notre grande traductrice des textes mystiques persans vers le français. Le Cantique des oiseaux, aussi appelé le Langage des oiseaux, est l’un des grands textes de la poésie mystique du Moyen-Âge au Proche Orient. 

Les oiseaux y cherchent la manifestation de l'indicible. Sept vallées en forme de quête initiatique, avec au bout du chemin, le détachement des chaînes de l’illusion.

Farîd od-dîn ‘Attar (1158-1221), poète du Khorassan, est un grand représentant du soufisme, doctrine mystique de l’Islam célèbre pour ses derviches tourneurs. Des pratiques embrassées par des auteurs comme René Guénon, ou qui ont fortement interessé des chercheurs aussi éminents que Titus Burckhardt, et plus récemment, Éric Geoffroy.

En résumé, le soufisme, c’est se purifier à l’instar du plomb auquel on enlèverait des couches de matière, jusqu’à ce qu’il devienne de l’or, avant de disparaître…

« Car celui qui s’est vu détroussé par de l’or

Est perdu, pieds et poings liés au fond du puits

Tu es comme Joseph ! Évite ce puits profond !

Prends garde : dans ce puits, l’air manque à respirer ! »

Honte à moi ! J'ai lu tardivement Stefan Zweig - en profitant d'une édition de poche - !!! Mais je l'ai tout de suite aimé... Puis j'ai découvert l'homme et le créateur à travers une biographie. Et il m'est devenu plus proche grâce au livre de Laurent Seksik, , que voici publié sous forme de BD (Casterman) soixante-dix ans jour pour jour après le suicide de l'écrivain. 

Avec BDfugue

Fin des années trente : à l'encontre de son entourage, Zweig est convaincu que rien ne peut arrêter Hitler, il quitte l'Autriche et voyage d'un pays à l'autre. Son sort est peu enviable : en tant que juif et intellectuel, les nazis souhaitent sa mort, et en tant que ressortissant d'une nation ennemie, on se méfie de lui...

Déraciné, ayant perdu bon nombre de ses amis et voyant le monde qu'il aime basculer dans l'horreur, Zweig reste un écrivain connu et admiré mais qui sombre dans le désespoir. Ses déplacements l'amènent au Brésil où la beauté du pays et le climat de paix lui redonnent le goût de vivre pour un temps. Sa jeune épouse Lotte, collaboratrice dévouée et amoureuse inconditionnelle est un soutien constant dans sa lutte contre la "bile noire" qui menace de l'engloutir.

DERNIERS JOURS DE STEFAN ZWEIG  

LAURENT SEKSIK / GUILLAUME SOREL

Sur BDfugue.com

Mais la chute de Singapour en 1942 est un coup de grâce : persuadé que les fascistes vont gagner la guerre, impuissant face à la maladie qui ronge Lotte, Zweig met fin à ses jours en sa compagnie... Le roman de Laurent Seksik est touchant, finement écrit et son adaptation est très réussie : la grandeur tragique de Zweig, témoin impuissant du désastre, ne fait pas obstacle à l'émotion. 

Magnifique dessin de Guillaume Sorel, que l'on admire plus souvent dans des récits fantastiques et ténébreux, quelque part entre Lovecraft et Jean Ray : son trait détaillé, expressif et torturé à la fois y fait merveille ! Est-ce le fait de se trouver en Amérique du Sud, dans cette atmosphère de jardin luxuriant éclaboussé de lumière ? 

Le travail de Sorel prend de l'ampleur, les couleurs sont vives, les perspectives s'ouvrent, mais les petits moments de bonheur arrachés au quotidien ne suffisent pas à calmer l'angoisse qui suinte de chaque case. Est-ce la fin du monde ? C'est en tout cas la fin d'un monde... 

Se plongeant dans ses souvenirs, Zweig revoit sa chère ville de Vienne et le bouillonnement intellectuel qui l'agite au début du XXe siècle. Paradoxe en vérité, car la capitale de l'Autriche est terriblement conservatrice et même hostile envers les défricheurs de la modernité : Mahler, Klimt, Schiele... et bien sûr Freud.

Sigmund Freud, qui se lie d'amitié avec Stefan Zweig et avec lequel il correspond abondamment. Freud qui s'exile en Angleterre comme Zweig. Freud qui a lui aussi sa BD !!!

Réalisée par Corinne Maier et Anne Simon pour l'éditeur Dargaud, Freud n'est pas vraiment une biographie du papa de la psychanalyse, mais plutôt un aperçu de ses théories et expériences au fil d'une narration chronologique.

C'est peut-être une faiblesse, en ce sens que l'on pourrait souhaiter plus de didactisme dans le traitement d'un sujet fort complexe et situé essentiellement sur le plan intellectuel, la vie de Freud n'ayant rien de spectaculaire. Mais c'est aussi une approche somme toute originale et voisine de la libre association d'idées, de la divagation des pensées caractéristiques d'une séance chez le psy !

Surtout, le dessin est totalement emballant dans sa fausse naïveté, sa cocasserie assez irrévérencieuse : le tout est souvent drôle et donne envie d'en savoir plus sur le "cas" Freud !

FREUD, UNE BIOGRAPHIE DESSINÉE  

CORINNE MAIER / ANNE SIMON, 

sur BDfugue.com

Roman de science-fiction épistolaire. Bleu et Rouge, deux guerrières, deux rivales, se combattent dans les fils du temps, guidées par leur instinct de femmes-machines.

Mais quand cet instinct vacille, que le temps s'arrête pendant un millième de seconde, les sentiments fusent et les questions se bousculent. Un roman d'une beauté et d'une émotion rare et pure.

Un chef-d'œuvre !  

Par Cloé & Daniel de la Librairie Heroes de Saint Etienne

Depuis qu'il a été accusé, à l'âge de 12 ans, d'un vol qu'il n'avait pas commis, Marcel est détenu à l'Institut Public d'Éducation surveillée de Belle-Île-en-Mer. Son quotidien : violences verbales, tortures punitives, agressions sexuelles. « Nos ventres ont faim, notre peau est crasseuse, nos crânes sont rasés. Je n'ai jamais dormi dans un lit. Et certains de mes camarades dorment pour toujours, là-haut, sur le plateau, enterrés comme de vulgaires chiens. » 

Et puis ces cordes qu'il faut sans fin nouer, ces filets de pêche qu'il faut ramender jusqu'à s'en faire saigner les mains... Car ici, Marcel apprend le métier de matelot jusqu'au jour de ses 21 ans. Dans trois longues années, il pourra enfin être libre. Avant cela, la seule issue de secours, c'est l'océan déchaîné. Marcel sera-t-il capable de risquer sa vie pour fuir cette prison qui le tue lentement ?

est un court roman : 176 pages, et pas une de trop pour peindre l'indicible horreur de l'IPES de Belle-Île-en-Mer. Vous croyez avoir affaire à une autre fiction pleine de violence gratuite ? Détrompez-vous : l'établissement a bel et bien existé, ouvert en 1880 et fermé... en 1977. Il y a moins de 40 ans, donc.

C'est en souvenir de ceux qui y sont restés pour toujours, morts sous les coups de leurs « pères », en mémoire de ceux qui s'y sont révoltés et ont été muselés, que Dorothée Piatek a mené ses investigations durant deux années. Le roman, sobre et bouleversant, traversé de poèmes illustrés en musique par Arm*, est le témoignage de ceux qui ont survécu à cet enfer. Un livre pour « lutter contre les amnésies de l'histoire ».

Nul besoin d'ajouter un vernis ou quelques fioritures pour apprécier , si immédiat. La sincérité des mots, la beauté de la langue et la simplicité de l'histoire s'harmonisent sans contraintes et, sans excès délivrent au lecteur un moment  lumineux, empreint  de tendresse et d'émotions, troublant, imprévisible mais tellement réconfortant au final.

Aussi laissez vous prendre par la délicatesse de Jocelyne Saucier, imprégnez-vous des vastes étendues de l'Ontario, puisez de l'énergie dans ces contrées sauvages, âpres mais grandioses puis pénétrez avec intensité mais bienveillance au sein de cette petite communauté du lac et là, respirez, doucement mais en profondeur et délectez-vous d'un rythme soudain plus lent, mais ô combien bénéfique. Un sentiment de liberté va vous gagner. Décidemment, ce livre est un privilège. Prolongez ce bien être en le partageant. Parfois la littérature est une grâce.

Cette histoire séduit d'emblée, sans prétentions, sans même le faire exprès. Comme par erreur. En effet, raconter le quotidien d'une petite communauté  de gens âgés, reclus dans une vaste forêt du Canada aurait de quoi faire fuir n'importe quel lecteur sensé et pourtant, bien loin de toute morbidité et de tout ennui, ce roman, au contraire, réjouit davantage qu'il n'attriste ou désespère, apaise et fait du bien.

On ne sait pas exactement ce qui a conduit Charlie, Tom et Ted dans la forêt, s'ils fuient une quelconque autorité, une société liberticide ou des souvenirs, des fantômes trop douloureux. Ici, ils sont libres, prennent le temps, surveillent les plants de marijuana de Bruno et Steve, rythment leur quotidien par des actes utiles. Une vie épurée sans grande futilité, au plus près de la nature, pas toujours douce, notamment lorsque le froid, la tempête éprouvent, font souffrir. Mais une vie tranquille, sans réelle menace, plutôt sereine et contemplative, valorisée par une grande tolérance, une solidarité et une amitié franches et entières. Ici la Vieillesse s'épanouit encore au fil des jours, des saisons, sans contraintes avec le privilège d'être toujours libre, de sa vie comme de sa mort. « Il y avait un pacte de mort entre mes p'tits vieux. Je ne dis pas suicide, ils n'aimaient pas le mot […] L'entente disait qu'ils ne laisseraient pas l'autre se dissoudre dans la souffrance et l'indignité en regardant le ciel. »

Une photographe, (« on l'appela Ange-Aimée ») en quête de témoins des Grands Feux (1910-1920) qui incendièrent le nord de l'Ontario (une réalité historique) parvient jusqu'à ces trois octogénaires, mais lorsqu'elle arrive, Ted, celui qu'elle recherche, vient de mourir. Un contretemps vite oublié qui l'invite à rester un temps avec eux, à profiter comme eux de cette vie simple, à se reconquérir elle-même ; surtout lorsqu'une vieille femme, Marie-Desneige, vague tante de Bruno, oubliée 66 ans dans un hôpital psychiatrique, intègre la communauté pour commencer à vivre et à aimer.

Une amitié  qui la retient plus encore dans cet endroit isolé, loin de toute civilisation. Sans pour autant, oublier la raison de sa venue et les témoins des Grands feux dont elle souhaite pérenniser la mémoire, (intrigue d'ailleurs qui sert de fil conducteur et attise la curiosité du lecteur), le lecteur, comme son personnage, sent bien que l'essentiel est ailleurs.

« L'histoire s'installe tranquillement. Rien ne se fait très vite  au nord du 49ème parallèle. »

Sans intention philosophique ni discours contestataire ou jugement moral sur notre société et civilisation, ce roman va bien au-delà, rend un vibrant hommage aux vieux, à la liberté de mourir, à l'amour et à la nature. Sans commentaires superflus. Juste bienveillant.

« Le silence vaut mieux que le bavardage, surtout quand il est question de bonheur et qu'il est fragile. Le bonheur a besoin simplement qu'on y consente. »

Ce livre, prochainement adapté au cinéma, a remporté de nombreux prix à sa parution au Québec, dont le Prix des Cinq Continents de la Francophonie, le Prix France-Québec et le Prix des Collégiens.

Pinsons, Grosbecs casse-noyaux, Sitelle Torche-pot, les plumes s'agitaient, les couleurs se multipliaient autour de l'arbre.

La vieille fermière n'avait pas oublié la volée. L'hiver était venu et la mangeoire était emplie d'un tapis de graines de tournesol, lestée par une bonne et généreuse boule de graisse.

L'arbre au milieu du potager palpitait de piaillements divers, vibrait de picorements gourmands.

Les uns se servant dans la mangeoire directement, d'autres préférant tranquillement ramasser ce qui en tombait précipitamment

L'agitation n'avait pas échappé au chat à l'œil de ciel. Se glissant, se faufilant, défiant la morsure du manteau blanc et grimpant à pas de velours sombre sur l'arbre sec, le gourmand se pourléchait les babines.

Des plumes et des appétits d'oiseau, pour lui, pour sa faim.

Le chat sonna l'Hallali trop tôt, le moineau friquet sonna la retraite et les convives prirent rapidement congé.

Le chat n'était pas invité à leur déjeuner.

Il en fut hélas autrement avec la mésange bleue qui seule occupait la mangeoire encore pleine et qui, trop gourmande, ne sut pas partager.

Ah lala, pauvre Mésange !

de couple l'album illustré et le documentaire animalier.

C'est superbe, tout simplement. Antoine Guilloppé prête ses dentelles noires et ses jolis jeux de couleurs sur l'ombre pour les besoins de cette histoire animalière sur le partage, la générosité et la gourmandise.

L'histoire pourrait avoir valeur de fable sans avoir à emprunter l'anthropomorphisme de Monsieur de La Fontaine. Plusieurs niveaux de lecture accessibles et tout aussi riches pour plusieurs âges.

Les doubles pages offrent une poésie qui est soutenue par le disque et ses extraits musicaux.

Ce n'est pas Pierre et le loup, mais les oiseaux et le chat. Le temps file, il est rude et difficile parfois, entre les oiseaux et l'aide de la fermière, la solidarité s'applique simplement pour passer les hivers.

Mais les beaux jours arrivent toujours. Avec le printemps, ses hirondelles, ses promesses de renouveau et de beaux jours, des oisillons qui naissent au moment où les pages se ferment.

Racontée par Jérôme Deschamps, cette histoire peut se regarder, s'écouter, se compulser comme une belle encyclopédie afin de découvrir la richesse des espèces volatiles, la variété des chants d'oiseaux.

Tendez l'oreille, levez le nez quand vous vous promènerez !

Si Shéhérazade avait été à court d'histoires pendant ses 1001 nuits, , aurait certainement pu là remplacer au pied levé, du moins le temps que la demoiselle reprenne son souffle…
Toujours avec la très forte envie de créer des petits albums à l'attention des 8-10 ans, Jean-Sébastien Blanck (que nous avions rencontré lors de cette interview ) et Alzabane Éditions, créées en juin 2007, nous conte pour cette fin d'année L'Oiseau des steppes.

4' de couv' : « Dans une lointaine contrée de l'Asie des steppes, il était un royaume oublié des autres hommes. Seuls, quelques caravaniers égarés venus des empires du Couchant et du Levant traversaient ce pays des Ombres. Leurs trésors et leur extraordinaires récits frappèrent tant l'imagination de Paladjan qu'il partit vers ces mondes de merveilles. Entre mers et terres, il voyagea trente ans avant de revenir vers les siens et de les emmener au royaume des rêves. »

L'Oiseau des steppes est exactement le conte qu'il nous fallait pour cette période de l'année. Alors qu'il fait froid dehors, ce petit livre réchauffe notre imagination par la richesse des décors que l'auteur fait naître dans les voyages et les rêves de ses héros et par conséquent dans les nôtres. Jean-Sébastien Blanck s'est extrêmement bien documenté sur les peuples nomades de l'Asie des steppes durant l'Antiquité et finit son histoire par un clin d'oeil à l'Histoire avec un grand H.

Découvrez ici la très belle bande-annonce (sic !) du livre sur le site d'Alzabane Éditions.

Sujet apprécié en soirée s’il en est : la mort… Il y a trépasser et mourir, encore pire : combien de fois on a entendu cette réponse après une question enfantine sur la disparition : « Je veux bien mourir, mais je ne veux pas souffrir… »

Blanche Cerquiglini, qui s’occupe de la collection Folio classique, a eu la bonne, ou curieuse c’est selon, idée de demander à Yann Coillot de rassembler les grandes scènes de mort de  la littérature, car si La Rochefoucauld affirmait dans ses Maximes que « le soleil ni la mort ne se peuvent regarder fixement », le roman, comme l’art en général, la montre, la décrit, la sublime, offre cette confrontation nécessaire avec cet au-delà de la vie, qui l’obsède.

Une centaine d’auteurs d’Ovide à Patrick Deville, en passant par Céline, Bernanos, Chateaubriand, Flaubert Beckett, Koltès, Perec, Virginia Woolf, Marguerite Yourcenar… et des thématiques : » Grandes vies, grandes morts, « Amour et mort », « Presque mort », « Après la mort »...

La tragédie chez les Grecs avait deux fonctions principales, me semble-t-il : faire assimiler qu’au-dessus de toutes les volontés, il y a le fatum, le destin indépassable et prévu dès la naissance, et que le drame premier et définitif de toute existence provient d’une mort tout aussi insurmontable. Le résultat n’était pas de déprimer ces grands adolescents, mais au contraire de les rendre légers comme le sont tous les tragiques. Le tragique est le contraire du sérieux. Habiter au quotidien avec la faucheuse au-dessus de sa tête, c’est basculer dans une quête d’immortalité, celle de tous les grands auteurs rassemblés dans ce livre.

Certaines scènes montrent ce rapport de l’amour à la mort, ou plus précisément du désir au morbide. La laideur d’un décès, son grotesque, sa beauté, sa lumière aussi : la huitième et dernière partie présente des textes qui ouvrent sur une forme d’au-delà : la résurrection, la métamorphose, la transfiguration ou l’extase mystique, qui se glissent de façon souterraine. Apprendre à mourir.

Une édition agrémentée, entre autres, de tableaux de grands maîtres de la peinture — de Giotto à Otto Dix —, dont une partie en couleur. Un bel ouvrage, parfait pour ceux qui aiment les anthologies et les crânes.

« Ô douceurs, ô monde, ô musique ! Et là, les formes, les sueurs, les chevelures et les yeux, flottant. Et les larmes blanches, bouillantes. — ô douceurs ! - et la voix féminine arrivée au fond des volcans et des grottes arctiques… - Le pavillon… » Arthur Rimbaud, Barbare, tiré des Illuminations.

Les faux becs et plumes multicolores sont ajustés, la parade des oiseaux est bientôt prête.

Musiques, chants et...mais ? Il manque un invité ?

Tirs à volonté sur les oiseaux du côté des nouveaux amis de Hilda. Pfff quel drôle de façon de tuer le temps ?!

S'accoutumant à son nouveau chez elle, Hilda regrette ses montagnes, ses elfes, ses géants, mais il est temps d'aller de l'avant et de voir ce que la ville nous réserve. Cependant, cette ville pleine de monde et d'agitation inquiète quelque peu la maman d'Hilda qui s'accroche à son ange comme un Koala à sa maman. L'effervescence monte, la fête va commencer et Hilda s'est vu abandonner par son petit groupe, persuadé qu'elle retrouvera son chemin.

Il faut prendre de la hauteur ! Débrouillarde, Hilda pointe du côté d'un clocher afin de quérir le toit de sa maison, accompagné d'un oiseau à l'aile blessé et à la mémoire aussi ajourée que le fromage à trous. Ce casse-pied est une vraie plaie, mais Hilda sous ses airs ronchons adore rendre service.

Pourvu qu'il ne soit pas trop tard pour rejoindre sa maman à temps !

est le tome 3 des aventures de la petite héroïne aux cheveux bleues. Forcées de quitter ses montagnes adorées - il faudra lire le tome 2 pour en savoir plus-, sa maman et elle s'accoutument à l'absence d'air pur et d'insouciance. Si la maman a du mal à se rassurer, Hilda reste toujours aventureuse pour les besoins de l'histoire, mais cependant obéissante, malgré ces envies d'explorer dehors. L'aventure vient elle-même détourner notre petit « chaperon » sans chaperon.

Point de loup, mais une grande fête qui se prépare et le temps de prendre le temps d'aller de l'avant. Hilda reste curieuse de tout, ronchonne, mais serviable, elle n'hésite pas à porter secours à l'oiseau qui vient de piquer du bec. La maman en sera quitte pour une petite frousse qui se termine bien.

Ce tome de Luke Pearson reste adorablement fantaisiste et nous surprend par l'originalité de l'aventure proposée. Un tome peut en cacher un autre, différent, mais tout aussi divertissant, malin, tendre et drôle.

Les jeunes lecteurs ne manqueront pas les petits détails dessinés, les petites leçons de solidarité évidente et tellement simple, des petites graines éducatives en Bande dessinée plantées dans un terreau d'imaginaire sympathique.

Frais et dynamique !! On aime !

Un vieil homme seul attend la mort. Parfois il se raconte, parfois c'est un narrateur extérieur qui mène le récit. Cet homme n'a pas de nom. Il est sans doute un homme ordinaire, anonyme, sans destinée particulière puisque condamné à mourir, de toutes façons. Le quotidien qu'il raconte (« 22 décembre, l'année n'a aucune importance ») ou qui est raconté n'impressionne pas, semble figé, presque ritualisé. Un non-événement. A travers ces lignes, un grand silence, de l'ennui, comme si finalement rien ne se passait plus désormais dans cette vie, presque déjà « morte ». Si le sifflement de la bouilloire sur la gazinière ne rythmait pas les instants qui passent, comme un souffle  (voire un râle) respiratoire, on pourrait croire que cet homme est déjà mort.

Veuf depuis longtemps, son existence a perdu sens et il ne la mène plus que pour mieux parvenir à son échéance et s'en libérer. « Plus il vieillit, plus il s'accroche à la vie, même s'il ne fait rien pour prolonger la sienne. » Sans distractions désormais, il est dans un état d'inaction, où les mouvements deviennent rares et minimalistes. Chaque geste est lent, mesuré, presque sans effet. Il a déjà cessé de vivre sans pour autant être encore mort,  comme enfermé dans un sas, contraint par une mémoire et une lucidité qui défaillent et un corps délesté de toute force musculaire ; prêt à lâcher prise pour disparaître. Et c'est ce cette mise en œuvre du processus de destruction, cet état intermédiaire que l'on nomme « déchéance » qui forment l'ensemble de ce  récit âpre, violent, impitoyable mais extrêmement réaliste. « Les gens fouinent dans les plis de la maladie et de la déchéance. Il y a quelque chose qui les attire, une puanteur, odeurs de sueur, de pied, haleine fétide, odeur d'urine, ce qui nous attend : la vieillesse. »

En attendant la mort, le vieil homme se souvient, lorsque sa mémoire fonctionne, et évoque des souvenirs imprécis sur son épouse, sa déchéance rapide et le deuil qui suivit (la mort est rarement digne), sur sa relation particulière aux femmes, sur son voisin, son travail, ses enfants. De vagues réminiscences parfois si confuses qu'on ne sait plus exactement si le vieillard rêve. Entre veille et sommeil, ne sachant plus s'il fait jour ou si c'est la nuit, il se raconte, la raison troublée, sans cohérence véritable si ce n'est qu'en égrenant son passé, il se rapproche de sa mort et cela le contente et l'apaise.

Pétri de solitude, il a perdu l'habitude de parler et sa voix chevrote et s'éraille à force de ne plus servir. Car vieillir c'est aussi souffrir d'être de plus en plus seul et cela est parfois bien plus redoutable que la mort. Finalement, il n'a pas peur de mourir, s'en amuse même, avec provocation et crudité, comme pour déstabiliser le lecteur car selon lui, la solitude, souvent renforcée par la tristesse et la mélancolie, la douleur et l'angoisse rend bien plus malade et c'est une véritable injustice que de devoir survivre à celui qu'on aime et que de devoir supporter son souvenir le temps qu'il reste à vivre. « Ce qui l'envahissait n'était pas la dépression, mais cette malédiction afférente à la vieillesse ; ce n'était ni la nostalgie, ni les regrets, mais simplement la mélancolie sous sa forme la plus pure […] Cette forme se déversait sur lui pour l'inonder. »

 Entre poésie et philosophie, grâce une écriture resserrée, une précision des mots, un sens épuré de la description, Gudbergur Bergsson délivre une vision de la vieillesse, certes expurgée de tout sentimentalisme mais  imprégnée d'une émotion profonde, très belle qui n'est pas sans rappeler le film de Mikael Haneke, « Amour ». « Nous devînmes dépendants l'un de l'autre. Je savais que je ne me débarrasserais d'elle qu'à ma mort ou à la sienne. Après avoir compris que c'est dans le malheur qu'on est le plus unis. »